Tres años de matrimonio. Una mansión en Alphaville con una cámara en cada pasillo. Y una promesa que Jonas Fontes le hizo una madrugada: el día que le diera un hijo, detendría el cielo de São Paulo con una lluvia de fuegos artificiales.
Noélia lo descubre de la peor manera. Llega a la cena de la empresa con una prueba de embarazo escondida en el abrigo y los fuegos artificiales estallan… para otra mujer. Su carrera de actriz desapareció sin explicación, sus cuentas se bloquean en una noche y la casa que creía suya resulta ser una jaula de oro.
Huye a Río de Janeiro con una maleta, los pendientes de su madre y un secreto que no puede revelar. Allí la espera una puerta que se abre demasiado fácil y un hombre que desgrana un rosario entre los dedos: Faustino Albuquerque, el heredero «santo» de una familia cuya fachada brillante esconde mucho más. Él afirma que le debe algo. Ella no recuerda por qué.
Mientras Jonas está dispuesto a todo con tal de no perderla, una mujer poderosa mueve los hilos desde las sombras y una frase a medias de su abuela empieza a abrir una grieta en el pasado de Noélia: «Tú no eres de aquí. Eres de muy lejos».
Entre un esposo que confunde amor con posesión y un hombre que protege en silencio, Noélia tendrá que decidir quién quiere ser… y a quién le pertenece de verdad su historia.
Porque algunas jaulas se abren por dentro.
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Capítulo 6
POV de Faustino
Me llamo Faustino Albuquerque. El mundo me conoce como heredero y exgalán de telenovela, el “santo” que anda con un rosario en la mano. Nadie sabe que, bajo la fachada del Grupo Albuquerque, mi familia manda en el crimen, y que yo soy el brazo que ejecuta.
Llegué al Solar do Leme cuando el mar ya estaba oscuro. Murilo, mi mano derecha, me esperaba en la puerta, como siempre, con las manos cruzadas al frente y un informe en la cabeza.
—Firmó —dije.
—Me enteré. —Cerró la puerta detrás de mí—. Y parece que no le gustó mucho que le facilitaran todo. La productora llamó desconfiada, preguntando si teníamos “un interés especial” en la actriz.
—Desconfía de todo lo que es fácil. —Me quité el saco y lo tiré sobre una silla—. Bien. Significa que aprendió la lección por las malas. Una mujer que confía en una puerta que se abre sola es una mujer a la que le han pegado poco. A Léia le han pegado demasiado.
Subí al despacho. En una pared, protegido por un vidrio, estaba el único cuadro que importa en esta casa, y no es una pintura. Es un pedazo de lana. Una bufanda de tejido, mal terminada, de puntadas chuecas, en un tono vino ya desteñido por el tiempo.
Murilo subió detrás de mí con la tableta.
—Aurora liberó hoy otra partida para el estudio —dijo—. Como usted pidió. Sin el nombre de Aurora en ninguna parte.
—Sin el mío tampoco.
—Sin el suyo tampoco. —Deslizó el dedo por la pantalla—. Tres años financiando la carrera de una mujer que nunca se quedó, Faustino. Cada vez que su marido tumbaba un contrato en São Paulo, Aurora compraba otro a oscuras. Cada agencia que la soltaba, nosotros conseguíamos otra que nunca decía de quién venía el dinero. —Se detuvo—. Usted nunca me va a decir por qué, ¿verdad?
Fui hasta el vidrio y miré la bufanda.
Yo tenía nueve años. Fue una noche de tormenta, de esas que inundan toda la periferia, y yo estaba donde no debía, lejos de casa, con la rodilla abierta y el cuerpo temblando de fiebre y de frío. Mi familia no era lo que es hoy, y aun así ya tenía enemigos, y un niño Albuquerque solo en la calle era un niño que podía no volver. Me había perdido de una caravana de la familia, en medio de un lío que yo no entendía, y fui a parar a una barranca bajo un alero, con miedo de todo, esperando morir.
Fue una niña la que me encontró. Tendría unos doce años, flaquita, en chanclas, con el pelo recogido con una liga de las de amarrar billetes. Se agachó a mi lado y no me tuvo miedo.
—Estás helado —dijo. Y se quitó del cuello una bufanda de lana, fea, calientita, y me envolvió con ella—. Quédate con esto. La hice yo misma. Quedó chueca, pero abriga.
—Vas a tener frío —dije, castañeteando.
—Yo aguanto el frío. Tú no pareces aguantarlo.
Se quedó conmigo. Me sujetó la mano, dijo tonterías para distraerme, cantó bajito una canción de telenovela que pasaban en esa época, de esas de apertura que todo el mundo se sabía. Cuando los hombres de mi familia por fin me encontraron, con esos autos negros y esas armas, ella ya había salido corriendo, asustada, y yo no supe su nombre. Me quedé solo con la bufanda y con el recuerdo de una niña que no le tuvo miedo a un niño al que el mundo entero debía tenerle miedo de tocar.
Tardé años en descubrir quién era esa niña. Y cuando lo descubrí, ya era Noélia Duarte, actriz, casada con un hombre que la encerraba en una casa con cámaras en cada pasillo.
—Por qué —repitió Murilo, bajito, porque me conoce lo bastante para saber que yo estaba lejos—. Déjelo. No hace falta que responda.
—Ella me dio calor cuando yo era un chiquillo del que nadie aseguraba que fuera a amanecer vivo —dije, todavía de espaldas—. Y se pasó la vida encerrada por un hombre que llama amor a la posesión. Yo tengo los medios para cambiar eso. Solo eso.
Murilo asintió. Sabe lo que soy. Sabe lo que hace esta familia detrás de la fachada de telenovelas y edificios. Y aun así, cuando se trata de ella, su cara cambia, se le ablanda casi, como si hasta un hombre como él necesitara creer que existe algo limpio en alguna parte del mundo.
—El marido —dije—. Háblame del marido.
Pasó el dedo por la pantalla y su expresión se cerró.
—Jonas Fontes. Tecnología, hecho a sí mismo, dueño de Fontes Tech, marca Nôva. Origen pobre, subió desde la nada. La casa de Alphaville tiene un sistema de vigilancia que no es de casa, es de presidio. Cámara en cada cuarto, rastreo en el celular de ella, cuentas conjuntas que bloqueó el día en que ella se fue. Su carrera en São Paulo la enterraron desde dentro, despacio. Fue él.
Cerré la mano. Las cuentas del rosario en mi bolsillo hicieron un ruido seco.
—¿Le puso la mano encima?
—Hasta ahora no tenemos prueba de agresión física. Pero el cerco es el de un hombre que no pensaba soltarla nunca. Y un hombre que no piensa soltar, cuando la mujer se va, hace una estupidez.
Recé. Es lo que hago cuando las ganas de hacer lo que mi familia mejor sabe hacer me suben por la garganta. Pasé las cuentas entre los dedos, una por una, un padrenuestro, un avemaría, hasta que la mano dejó de temblar. Mi madre me enseñó las dos cosas a la vez, a rezar y a apuntar, y a veces creo que nunca notó la contradicción.
—Murilo. —Mi voz volvió a salir calmada, y es cuando sale calmada que la gente debería tener miedo—. Quiero un hombre en cada paso de Jonas Fontes. Adónde va, con quién habla, qué respira. Ella va a reconstruir su vida aquí, por mérito, creyendo que lo hizo todo sola. Y él no va a volver a acercarse a ella.
—¿Y si lo intenta?
Miré la bufanda tras el vidrio, el tono vino desteñido, las puntadas chuecas de una niña de doce años.
—Entonces la fachada legítima le cede el lugar a otra cosa. Pero eso me toca a mí.
Murilo guardó la tableta. Ya salía cuando su celular sonó. Miró la pantalla y todo su cuerpo cambió.
—¿Qué pasa? —pregunté.
—Jonas Fontes. —Alzó los ojos—. Acaba de abordar un vuelo privado. Rumbo a Río. Ahora mismo.
Me quedé quieto un instante. Afuera, el mar del Leme golpeaba manso, y supe que, de ahí en adelante, nada sería sencillo.
—Entonces ya sabe dónde está ella —dije—. Perfecto. Dejemos que descubra lo que es acercarse a lo que es mío.
Volví a tomar el saco. La noche todavía iba a ser larga, y yo, que me había pasado la vida esperando a esa niña de la bufanda, no iba a dejar que otro hombre volviera a tocarla. Aunque para eso tuviera que ser, una vez más, exactamente lo que mi familia hizo de mí.
