Hace cuatro años, Isabella firmó los papeles del divorcio, empacó su vida en una sola maleta y se marchó de la casa de los Valença sin decirle a Leonardo lo único que habría cambiado todo.
Ahora tiene dos hijos, una carrera que levantó desde cero y la costumbre de no esperar nada de nadie.
Hasta que un proyecto de trabajo la obliga a cruzarse otra vez con su exmarido. Él sigue siendo el heredero que lo controla todo, y ella, la única que sabe lo que él ignora.
Entre juntas, reglas inquebrantables y niños que ven más de lo que deberían, Isabella tendrá que decidir si una segunda oportunidad es una trampa o la primera elección que de verdad hace por sí misma.
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ALGUIEN NOS OBSERVA
Le mostré el mensaje a Leonardo. Su expresión cambió al instante.
—¿Quién lo envió?
—Un número desconocido.
Tomó mi celular.
—¿Puedo?
Asentí.
Amplió la foto. La imagen había sido tomada desde el otro lado de la calle. Ricardo entrando al edificio. Leonardo. Yo. Un pedazo del rostro de Luna. Poco. Pero suficiente para helarme.
—Esto fue hoy —dije.
—Lo sé.
—¿Alguien estuvo esperando?
Leonardo ya estaba marcando.
—¿A quién llamas?
—A seguridad.
—Leonardo...
—No voy a poner hombres armados en tu puerta.
—Perfecto.
—Voy a averiguar de dónde salió la foto.
Caminó hasta la ventana.
—Marcelo. Necesito que revises las cámaras de la calle del edificio de Isabella entre las nueve y las once. Y averigua quién registró la entrada de prensa o de fotógrafos en la zona.
Pausa.
—No. Discreto.
Colgó.
—¿Tienes un equipo para eso?
—Sí.
—Claro que sí.
Theo apareció en el pasillo.
—¿Por qué hablan bajito?
Se me encogió el corazón.
—Trabajo.
Miró el celular en la mano de Leonardo.
—¿Otra vez?
—Otra vez —respondí.
Theo pareció aceptarlo.
—Luna quiere saber si el abuelo Ricardo siempre está enojado.
Leonardo casi sonrió.
—Dile que sí.
—¡Te oí! —gritó Luna desde algún lugar.
Theo se fue. Cerré los ojos.
—Esto es lo que quería evitar.
Leonardo dejó mi celular sobre la mesa.
—Lo sé.
—No lo sabes.
—Isabella.
—Tú creciste con esto.
—¿Con la prensa?
—Con tu apellido.
—Y tú estuviste casada conmigo tres años.
—Yo era adulta.
La frase salió más fuerte.
—Ellos tienen cuatro años.
Leonardo guardó silencio. Yo continué.
—No quiero fotos de ellos en ningún sitio web. No quiero gente esperando en la escuela. No quiero comentarios sobre quién se parece a quién.
—No va a pasar.
—No puedes prometer eso.
Apretó la mandíbula.
—Puedo hacer todo lo que esté a mi alcance.
—¿Y cuando no lo esté?
Silencio. Ese era el problema. El dinero resolvía mucho. No todo.
—A partir de mañana, puedo poner seguridad discreta cerca de la escuela.
—No.
—¿Por qué?
—Porque lo van a notar.
—No si está bien hecho.
—Leonardo...
—Isabella, alguien fotografió tu casa.
Me detuve. Tenía razón. Odio cuando eso pasa.
—Temporal.
—De acuerdo.
—Y nadie entra a la escuela.
—De acuerdo.
—Nadie habla con la maestra sin mí.
—De acuerdo.
—Nada de carro negro gigante en la puerta.
Apareció una casi sonrisa.
—Voy a buscar un carro rosa.
—No me pruebes.
Asintió.
—Discreto.
Mi celular vibró. El número desconocido otra vez.
"¿Sin comentarios?"
Leonardo lo vio.
—No respondas.
—No pensaba hacerlo.
Otro mensaje.
"Podemos publicar sin su postura al respecto."
El corazón se me disparó.
—¿Publicar qué? Ni siquiera saben.
Leonardo se puso serio.
—Quizá saben más de lo que parece.
—¿Cómo?
—Mi padre.
—¿Crees que él...?
—No.
La respuesta llegó inmediata.
—Puede ser invasivo, pero no expondría a los niños de esa manera.
—¿Helena?
—Jamás.
—Entonces, ¿quién?
Leonardo se quedó callado.
—La prueba.
Mi cuerpo se congeló.
—¿Qué?
—La clínica. El sistema. La cita. Alguien pudo haberla visto.
—Eso es ilegal.
—Sí.
—Entonces...
—Calma.
—No me digas que me calme.
—No te lo dije.
Respiré.
—Perdón.
—No tienes que pedirlo.
Tomó su propio celular.
—Voy a verificar.
En menos de media hora, llegó la respuesta. No de la clínica. De un portal de espectáculos. Helena Valença me mandó el enlace antes de que Leonardo pudiera evitarlo.
El titular:
"¿LEONARDO VALENÇA TENDRÍA HIJOS SECRETOS CON SU EXESPOSA?"
Se me heló la sangre.
La nota no tenía los nombres de los niños. Todavía. Hablaba de "fuentes cercanas". Decía que Leonardo habría sido visto frecuentando el domicilio de su exesposa. Mencionaba una prueba de ADN. Mencionaba "dos niños".
Dos.
Alguien sabía.
—¿Quién habló? —pregunté.
Leonardo estaba blanco de rabia.
—Lo voy a averiguar.
—Eso no ayuda ahora.
—Lo sé.
—La escuela.
Tomé el celular.
—Voy a avisar que nadie puede recogerlos.
—Yo también voy a...
—No.
Se detuvo.
—Yo me encargo con la escuela.
—De acuerdo.
Llamé. Hablé con la dirección. Expliqué lo mínimo. Pedí discreción. Cuando colgué, me temblaban las manos.
—Ellos nunca habían pasado por algo así.
Leonardo se acercó.
—Lo siento mucho.
—No fue culpa tuya.
—Mi nombre trajo esto.
Lo miré. Era la primera vez que lo veía asumir algo sin intentar arreglarlo en la misma frase.
—Solo quiero que sigan siendo normales.
—Lo serán.
—¿Cómo?
—Porque vamos a hacer todo lo posible para que así sea.
—"Vamos".
—Sí.
Se me apretó el pecho.
Antes de que respondiera, apareció Luna.
—Mamá, ¿puedo ver caricaturas?
—Puedes.
—¿Papá también va a ver?
Leonardo me miró.
—Si tu mamá me deja.
Ella sonrió.
—Te deja.
Suspiré.
—Un episodio.
Luna le tomó la mano.
—Ven.
Leonardo se fue con ella.
Theo apareció a mi lado.
—¿Hay algún problema?
Lo miré.
—¿Por qué?
—Estás apretando la mano.
Solo entonces me di cuenta de que mis uñas se estaban marcando en la palma.
—No es nada.
Me miró fijamente.
—Dices eso cuando es algo.
Cuatro años. Y ya se había aprendido mis mentiras.
Me agaché hasta quedar a su altura.
—Algunas personas descubrieron que Leonardo es el papá de ustedes.
Theo frunció el ceño.
—¿Gente que conocemos?
—No.
—Entonces, ¿por qué les importa?
Una pregunta perfecta.
—Porque él es conocido.
—¿Como famoso?
—Un poco.
—Él no canta.
Casi me río.
—No hace falta cantar para ser conocido.
Theo lo pensó.
—¿Nos van a tomar fotos?
Se me encogió el corazón.
—Quizá lo intenten.
—No quiero.
—Lo sé.
—Entonces diles que no.
Simple. Cosa de niños.
—Se lo voy a decir.
Asintió.
—Entonces listo.
Ojalá fuera tan simple.
Esa noche, Leonardo se fue solo después de que los niños se durmieron. En la puerta, dijo:
—Mañana vengo temprano.
—¿Para qué?
—Quiero acompañarlos a la escuela.
—Leonardo.
—No para que me vean. Para asegurarme de que todo esté bien.
Iba a negarme. Me detuve.
—A las siete y media.
—Aquí estaré.
Se fue.
A las once y cuarto, sonó mi teléfono. Helena. Contesté.
—Hola.
—Isabella, perdona la hora.
Su voz sonaba distinta. Tensa.
—¿Qué pasó?
—Descubrimos quién pasó la información.
Mi cuerpo se endureció.
—¿Quién?
Silencio.
—Alguien del despacho de Ricardo.
Cerré los ojos.
—Su esposo dijo que no haría eso.
—Él no lo hizo.
—Entonces, ¿quién?
Helena respiró hondo.
—El abogado que fue con él a tu casa.
Se me calentó la sangre.
—¿Lo vendió?
—Parece que sí.
—Dios mío.
—Ricardo ya lo despidió.
—Eso no deshace la nota.
—Lo sé.
—¿Y ahora?
—Ahora hay otro problema.
Se me hundió el estómago.
—¿Cuál?
—El portal consiguió una foto mejor.
—¿De quién?
Silencio.
—De Theo.
Mi corazón se detuvo.
—La van a publicar mañana temprano.
Y, en ese instante, toda discusión sobre apellido, patrimonio y pasado dejó de importar.
Porque alguien estaba a punto de poner el rostro de mi hijo en internet.
