Eliot, el Médico y Yo

El restaurante era sofisticado, pero acogedor, un refugio para quienes necesitaban una pausa entre cirugías y reuniones. Augusto estaba más relajado de lo habitual, algo que no pasó desapercibido para el amigo sentado frente a él.

—Tienes una cara sospechosa.

—¿Sospechosa? —respondió Augusto.

—De hombre interesado.

Augusto rio bajo, reclinándose en la silla.

—Tal vez tengas razón.

—¿Quién es ella?

Augusto se tomó unos segundos, como si saboreara la respuesta.

—¿Recuerdas a la mujer que ayudé aquella noche de lluvia? La que nunca más pude sacarme de la cabeza.

—¿La que dijiste que era la más hermosa que habías visto en tu vida?

—La reencontré.

—No te creo.

—En el hospital. Su hijo se cayó y se lastimó el brazo.

—Entonces es un niño, el bebé que ella cargaba.

—Sí, se llama Eliot.

—¿Y estás así por ella?

—Pasé meses queriendo volver a verla. Cuando finalmente ocurrió… fue como si nada hubiera sido por casualidad.

—¿Y cómo es ella?

—Hermosa, justo como me gustan.

—Define.

—No es el estándar de esas modelos flacuchas de portada de revista.

—¿Y eso es un problema?

Augusto abrió una sonrisa amplia.

—Al contrario, siempre preferí a las mujeres con más curvas.

—Eres imposible.

—Solo tengo mis preferencias —respondió, divertido—. No me gusta roer huesos. Prefiero algo con más carne, soy carnívoro.

—¿Y el padre del niño?

—No tiene.

—¿Cómo que no tiene?

—Ella dijo que no tiene padre.

—¿Y tú qué pensaste?

—Pensé que esa vacante está disponible.

—No pierdes el tiempo.

—Si está abierta, alguien tiene que ocuparla —dijo, despreocupado.

—¿Y ya te postulaste?

—Digamos que tengo excelentes calificaciones, solo necesito una oportunidad para entregar mi currículum.

—¿Ah, sí?

—Soy médico, responsable, paciente, guapo, rico y estoy buenísimo y, si de mí depende, hasta hago una nena para equilibrar la casa.

—Ya estás armando la familia entera.

—Soy un hombre organizado.

—Invítala a salir primero —aconsejó Marcelo.

—Solo me estoy planificando —dijo sonriendo de manera presumida.

Pero, detrás de la broma, había verdad. Desde el momento en que Mónica le dijo que su hijo no tenía padre, algo dentro de él se había alineado. Estaba interesado en ella y estaba dispuesto a amar al pequeño Eliot.

—Ve con calma —le aconsejó—. Una mujer fuerte no se conquista solo con encanto.

—Menos mal que tengo más que eso.

—La fiesta de tu padre es en dos semanas. Vas a ir, ¿verdad?

—Claro.

—Perfecto, no voy a tener que soportar a las lanzadas de la alta sociedad yo solo.

—Vas a encontrar a alguien para ti.

Augusto no sabía exactamente por qué, pero tenía la sensación de que aquel evento sería más que solo social, y estaba ansioso por lo que el destino estaba a punto de traer.

La mañana comenzó diferente. Mónica despertó más temprano de lo habitual. Eliot estaba bien; el bracito inmovilizado no parecía incomodarlo tanto como el día anterior, pero ella decidió que no lo llevaría a la guardería.

La caída aún estaba demasiado reciente para que su corazón de madre pudiera estar tranquilo. Rosa, lamentablemente, tuvo que salir temprano para resolver asuntos personales, y el pequeño iría a trabajar con su mamá.

En la oficina, la llegada con un bebé en brazos naturalmente llamó la atención, pero lo que comenzó como curiosidad rápidamente se transformó en un encanto colectivo.

Eliot, con su manera calmada, su mirada expresiva y su carisma, conquistó prácticamente a todas las empleadas en menos de quince minutos.

Repartía sonrisas, balbuceaba como si participara en las conversaciones, mandaba besitos y observaba todo con una atención que derretía cualquier resistencia.

—Tiene un carisma peligroso —bromeó una de las analistas.

—Ya estoy oficialmente enamorada —declaró otra.

Antes del mediodía, algunas compañeras aparecieron en el escritorio de Mónica con pequeños gestos de cariño.

—Le traje una frutita —dijo la recepcionista, que subió especialmente para llevar el potecito.

—Hice este puré ayer, puedo calentarlo rapidito —dijo una de las compañeras de Mónica.

Mónica se emocionó con la red espontánea de cuidado que se formaba alrededor de su hijo. Eliot parecía cómodo, alternando entre sonrisas y observaciones curiosas.

Mónica organizó su escritorio y, con cuidado, extendió una pequeña manta en el piso al lado de su silla, colocó algunas hojas en blanco y unos crayones en el suelo.

—Aquí, mi amor. Vamos a trabajar juntos hoy.

Eliot se sentó, curioso, agarrando un crayón con la mano que no tenía el cabestrillo. Aun así, comenzó a garabatear las hojas con una dedicación impresionante, como si estuviera haciendo un cuadro.

Mónica no podía evitar mirarlo constantemente, pero necesitaba concentrarse; el día estaba lleno.

En determinado momento, tuvo que levantarse para entregar un documento en el escritorio de al lado. Estuvo ahí menos de dos minutos.

Aun así, cuando Mónica volvió a su lugar, el piso estaba vacío. El corazón se le disparó instantáneamente.

—¿Eliot? —llamó, agachándose para mirar debajo del escritorio. La manta estaba ahí, los papeles esparcidos, pero el bebé no—. ¿Viste adónde se fue? —preguntó angustiada a su compañera.

—Estaba ahí hace un momento…

Mónica sintió que se le helaba la sangre. Se levantó rápidamente, la mirada recorriendo todo el sector.

—¿Eliot? —llamó de nuevo, la voz ya temblorosa.

Algunos empleados comenzaron a ayudar en la búsqueda; miraban entre los escritorios, en el pasillo, en la cocina. Fue entonces que alguien comentó:

—Creo que vi el elevador abrirse hace un rato…

A Mónica el corazón casi se le salió por la boca. Caminó apresurada hasta el elevador principal y presionó el último piso en el que se había detenido.

Salió buscando al bebé, intentando controlar el pánico, cuando al pasar por la oficina de la presidencia, normalmente cerrada, notó la puerta entreabierta.

Y escuchó una carcajada. Pero no cualquier carcajada: una carcajada grave y poco común. Se detuvo.

Y entonces escuchó una vocecita infantil, todavía enredada, intentando repetir algo. Mónica empujó la puerta despacio.

Y encontró a Eliot sentado en el enorme tapete persa de la oficina del presidente de la empresa. Frente a él, arrodillado en el suelo, estaba el Señor Álvaro.

El hombre más respetado y temido de la empresa, el dueño de un imperio, con una corbata cara y las mangas de la camisa arremangadas, sosteniendo una hoja llena de garabatos coloridos.

—¡Esto es arte moderno, muchacho! —decía, divertido.

Eliot aplaudía animado con sus manitas. Mónica se quedó parada unos segundos, sin saber si reír o pedir disculpas.

—Señor Álvaro… yo… discúlpeme…

El hombre levantó la mirada hacia ella, todavía sonriendo.

—¿Entonces este es el artista responsable de esta obra maestra? —preguntó mirando al bebé.

—Mamá —dijo Eliot.

Mónica se acercó rápidamente, tomando a su hijo en brazos.

—Debió haber salido caminando, solo me di la vuelta un instante…

Álvaro se levantó despacio.

—Tranquila, Mónica. Hacía mucho que alguien no invadía mi oficina sin pedir autorización. Es encantador.

Eliot, como si entendiera, estiró el bracito justo en dirección al empresario. Álvaro le sostuvo la manita con cuidado.

—Siempre quise tener nietos, pero, lamentablemente, mi hijo es un completo sinvergüenza, vive huyendo de cualquier responsabilidad —continuó—. Ya acepté que probablemente no tendré nietos.

—Lo siento mucho —dijo Mónica.

—Pero eso puede resolverse temporalmente.

—¿Señor Álvaro?

—Di "abuelito", Eliot.

—Abu… abu… —balbuceó Eliot.

—¡Eso! ¡Muy bien!

—Señor Álvaro, no sé si eso es apropiado…

—Es perfectamente apropiado. Toda empresa necesita alegría de vez en cuando —luego miró nuevamente a Eliot—. A partir de hoy, puedes llamarme abuelito. Ya que mi hijo no sirve para eso.

Mónica no sabía si sentirse apenada o emocionada, pero al ver a Eliot sonreírle a aquel hombre tan rígido y verlo sonreír de vuelta, comprendió que, a veces, lo inesperado también trae pequeñas bendiciones.

Y, sin saberlo, otra pieza del destino comenzaba a encajar.