Entre Órdenes y Pecados

La mañana en Florida surgió con una belleza cruel; el cielo estaba teñido de un naranja pálido, y el frío era cortante, viniendo directamente del océano. El hotel de lujo de Underwood Global estaba estratégicamente frente al mar, con una salida privativa a la arena. Mila despertó temprano, antes incluso de que sonara el despertador; el silencio de la habitación la incomodaba, y la vastedad del mar que ella confesara nunca haber tocado la atraía de una forma inexplicable.

Se puso uno de sus suéteres de cachemira favoritos, una prenda crema de cuello alto que costaba una pequeña fortuna, y bajó. Oliver aún estaba arriba; él tenía una reunión importante con las autoridades portuarias en breve, y Mila planeaba solo diez minutos de soledad antes de asumir su puesto de asistente y acompañarlo.

Caminaba por la arena húmeda, sintiendo el viento helado castigar su rostro, cuando el instinto de supervivencia, moldeado en años, gritó en su mente, pero fue lenta.

—¿Pensaste que olvidaría la humillación de ayer? —la voz de Goldstein surgió como un siseo venenoso.

Mila se giró, pero fue alcanzada por un golpe lateral. Goldstein no estaba solo; había traído a uno de sus secuaces, un hombre con el doble del tamaño de Mila. El ataque fue brutal y rápido; antes de que pudiera reaccionar, el secuaz la agarró por detrás, aprisionando sus brazos en una llave de hierro.

Goldstein avanzó, el rostro retorcido de lujuria y odio; él quería descargar su frustración en la mujer que Oliver protegía.

—Vamos a ver qué tienes de tan especial —gruñó, avanzando sobre ella.

Mila luchó con salvajismo, pateando la espinilla del secuaz e intentando acertar un cabezazo, pero Goldstein, en un acceso de furia, agarró el cuello del suéter de ella. Con un tirón violento, la cachemira fina se rasgó de arriba a abajo con un sonido seco y estridente; la prenda de lujo se convirtió en harapos, revelando la piel pálida de Mila, marcada por el frío y por la violencia del contacto.

En ese exacto momento, la puerta de cristal del hotel se abrió. Oliver Underwood salió a la cubierta, ajustando los puños de la camisa, listo para llamar a su asistente para la reunión. Lo que vio hizo que su sangre alcanzara el punto de ebullición.

Oliver no gritó, no dudó. Sacó la pistola de la pistolera bajo el paletó y descendió los escalones de mármol a una velocidad letal.

El primer tiro alcanzó la rodilla del secuaz que sujetaba a Mila, haciendo que el hombre aullara y la soltara en la arena. El segundo tiro fue para Goldstein, alcanzándolo en el hombro y lanzándolo hacia atrás. Oliver paró a pocos metros de ellos; su expresión era la de un demonio que acababa de encontrar a su propia presa.

—¡Oliver! ¡Fue un malentendido! —imploró Goldstein, arrastrándose por la arena.

Oliver no respondió con palabras. Disparó tres veces contra el secuaz, garantizando que él nunca más se levantaría. En seguida, volvió el cañón del arma hacia Goldstein. El inversor intentó hablar, pero Oliver disparó en su pecho, asistiendo a cómo la sangre manchaba la arena clara de Florida hasta que los ojos del viejo quedaran vítreos.

El silencio retornó, pesado y fétido con el olor a pólvora. Mila estaba caída, respirando con dificultad, las manos intentando inútilmente cerrar los restos del suéter destruido sobre el cuerpo.

Oliver dio un paso al frente, pero paró bruscamente; su fobia al tacto gritó en su cerebro. Él veía a Mila allí, herida y seminuda, y la urgencia de ayudarla luchaba contra la repulsa física que el contacto directo causaría. El sudor, la arena en la piel, la sangre... Su mandíbula estaba tan apretada que parecía a punto de romperse.

Con las manos temblorosas por la tensión, él desvistió su propio abrigo de invierno, una pieza pesada y cara de lana oscura. Manteniendo la distancia necesaria para no entrar en colapso, extendió el abrigo con los brazos estirados, ofreciéndoselo a ella.

—Toma —ordenó, la voz ronca.

Mila extendió la mano y jaló el abrigo hacia sí. El tejido aún estaba caliente con el calor de Oliver. Mientras ella se envolvía en la pieza, intentando levantarse, el abrigo resbaló por un segundo, revelando el lateral izquierdo de su costilla, donde el suéter había sido rasgado hasta la base.

Allí, en la piel alba, estaba una marca de nacimiento perfectamente nítida, con la forma delicada e inconfundible de un corazón.

El corazón de Oliver se disparó; él no esperaba ver algo tan específico. La marca en forma de corazón trajo un destello de memoria.

Él quedó inmóvil, observando a Mila cerrar el abrigo hasta el cuello. Ella limpió la sangre del labio con la manga de lana y lo encaró con aquellos ojos de oscuridad calma, sin saber que su anatomía acababa de revelar algo que Oliver ahora guardaría como un secreto peligroso.

—Ve a la habitación —dijo Oliver, recuperando la máscara de hielo, aunque su interior estuviera en llamas—. Voy a cancelar la reunión y mandar a limpiar esto. Partiremos para Nueva York en una hora.

Mila asintió, levantándose sola y caminando en dirección al hotel, envuelta en el abrigo del hombre que acababa de matar por ella, pero que aún no conseguía tocarla. Oliver quedó atrás, mirando al mar, la marca en forma de corazón en la costilla de ella quemando en su memoria.

El vuelo de vuelta a Nueva York fue realizado en un jet ejecutivo fletado, cortando los cielos ahora limpios y azules. El contraste entre la calma del lado de fuera y la tensión dentro de la cabina era palpable. Mila permaneció el trayecto entero en silencio, encogida en el sillón de cuero, aún usando el abrigo de Oliver, que parecía ser la única cosa que la mantenía entera.

Oliver, sentado al frente de ella, no conseguía quitar los ojos de aquella figura pequeña y letal. La imagen de la marca de nacimiento en formato de corazón en la costilla de ella se mezclaba a la rabia que él aún sentía por lo que Goldstein había intentado hacer.

Rompiendo el silencio de horas, Oliver preguntó, con la voz grave:

—Mila… ¿alguien ya intentó hacer eso contigo alguna vez?

Mila desvió la mirada de la ventana, los ojos verde-hielo encontrando los de él. Había una exhaustión profunda en ellos.

—No fue la primera vez —respondió ella, la voz baja, cargada de asco—. Aquel hombre asqueroso…

Ella apretó los brazos alrededor del cuerpo, las manos cerradas en puño sobre el tejido del abrigo de Oliver.

—Nadie nunca me ha tocado —continuó ella, con una nota de amargura que hizo que el pecho de Oliver se contrajera—. Y cuando intentan tocar, es para abusar de mí o herirme.

Oliver sustentó la mirada de ella, sintiendo el peso de aquella declaración. Mila no hablaba solo de agresión física; ella hablaba de la ausencia total de afecto.

—Quise decir tocar en el sentido de un abrazo… o ser besada —completó ella, la voz casi desapareciendo—. Yo nunca supe lo que es eso para mí, el toque siempre fue un arma o una violación.

Oliver sintió un nudo en la garganta. Él, que evitaba el toque por una fobia traumática, estaba delante de una mujer que lo evitaba porque el mundo nunca le ofreció nada además de dolor a través de las manos ajenas. En aquel momento, en el aislamiento del jet a mil pies de altura, ellos parecían los dos seres más solitarios de la Tierra, unidos por una barrera invisible que ninguno de los dos sabía cómo quebrar.