El Último Partido De La Tierra

El planeta minero de Tártaro no parecía un campo de trabajo. Parecía una prisión de máxima seguridad para los peores criminales de la galaxia.

Marcus y Regal caminaban por las pasarelas metálicas que dominaban el foso principal. Abajo, cientos de hombres arrastraban bloques de mineral. Pero lo que captó la atención de Marcus no fue el trabajo; fueron las cadenas. Todos los mineros llevaban grilletes pesados de metal oscuro anclados a los tobillos, conectados por una cadena corta que les impedía dar zancadas largas. Les arrebataba la capacidad de correr, de huir, incluso de tropezar sin caer de bruces contra el suelo.

Y alrededor del foso, apostados en torres de vigilancia y en cada esquina de las pasarelas, había guardias de Omega. No llevaban látigos de energía como los supervisores de los campos agrícolas. Llevaban rifles de plasma, con los dedos descansando sobre los gatillos. Eran armas diseñadas para matar, no para castigar.

—Esto es una prisión, Regal —murmuró Marcus, observando cómo un guardia apuntaba con su rifle a un minero que se había detenido a toser—. No solo los explotan; los custodian. ¿Por qué tanta seguridad para simples esclavos?

Regal siguió su mirada, impasible.

—Porque el mineral que extraen es la columna vertebral de la economía de la galaxia Omega. ¿No lo sabía?

Marcus frunció el ceño.

—¿La columna vertebral de su economía?

—Sí. La energía que alimenta sus plantas nucleares, los escudos de sus naves, e incluso los aparatos más básicos... hasta los relojes que llevan en las muñecas, funcionan con este mineral. Es el corazón de su imperio. Sin Tártaro, Omega se apaga.

Marcus asintió, comprendiendo. Luego miró hacia abajo, hacia los cuerpos que arrastraban las rocas.

—Entiendo. Pero estoy notando que la gente aquí... quiero decir, no son como los esclavos de los campos agrícolas. Todos son corpulentos. Mírelos, tienen una musculatura que no he visto en ningún otro lugar.

—Por supuesto —respondió Regal con frialdad—. No cualquiera puede soportar este trabajo tan pesado. Y en estas condiciones, mucho menos. La gravedad aquí es inestable y los turnos duran cuarenta horas. Por eso tienen que ser excepcionalmente fuertes. Omega solo envía a los más resistentes. El resto... no sobrevive al primer mes.

Llegaron al centro de control, donde el alcaide de la mina, un hombre de rostro agrio, les entregó el permiso. Era la orden firmada por Baltus, el líder supremo de Omega, autorizando la reunión de los prisioneros para el «evento especial».

Mientras caminaban hacia la tarima metálica que dominaba el foso, Marcus miró a Regal con escepticismo.

—No creo que estos hombres quieran jugar al fútbol, Regal.

—¿Por qué? —preguntó el representante de Omicron.

—Mírelos. Ya han perdido la esperanza. Bajo los garrotes, las palizas y estas cadenas... probablemente han olvidado hasta sus propios nombres. ¿Cómo va a encender una chispa en cenizas mojadas?

Regal lo miró y sonrió levemente.

—Es una observación interesante, Marcus. Pero creo que la chispa siempre está ahí. Mientras haya vida. Escuché una frase muy curiosa en mi viaje a la Tierra, hace doscientos cincuenta años. Una mujer se la decía a su hija. Algo así como: lo último que se pierde es la esperanza, o la esperanza es lo último que se va. Algo por el estilo.

Marcus lo corrigió al instante, con una leve sonrisa nostálgica.

—La esperanza es lo último que muere.

—Exactamente —dijo Regal, asintiendo—. Eso es lo que escuché decir a la gente de la Tierra. Dígame, ¿es cierto o no?

Marcus respiró hondo. Reunió su determinación, irguió la espalda y subió a la tarima.

Abajo, los mineros se detuvieron. El sonido de los taladros bajó de intensidad. Cientos de ojos cansados, cubiertos de polvo y sudor, alzaron la mirada hacia él. Los guardias apretaron el agarre de sus rifles, tensos.

Marcus se acercó al micrófono. Su voz resonó metálicamente por todo el foso.

—¡Escuchen! —gritó—. ¡Tengo un permiso especial del presidente Baltus para celebrar esta reunión!

Un murmullo de sorpresa recorrió a los guardias. Baltus no daba permisos.

—¡Se va a celebrar el Torneo Intergaláctico de Fútbol! —continuó Marcus—. ¡Y la Federación ha invocado el Artículo Cuatro del Código! ¡Cualquier esclavo perteneciente a la Federación del Sistema Solar puede formar parte del equipo de la Tierra! ¡No tendrán que trabajar durante el próximo año! ¡Dos años si es necesario! ¡Porque tienen que entrenar!

Marcus intentó poner pasión en su voz, transmitir el entusiasmo que sentía en el pecho. Pero los mineros solo lo observaban. Rostros de piedra. Miradas vacías. Tal como había pensado al principio, aquellos hombres parecían haber perdido toda emoción. El dolor los había anestesiado.

El silencio se extendió. Marcus sintió que el corazón se le hundía. Estaba a punto de rendirse.

—Bueno... —dijo, con la voz más baja, derrotada—. Solo quiero que sepan que estaremos en la plataforma de salida hasta el final del día, por si alguien está interesado.

Se giró para bajar de la tarima.

—Oiga.

Marcus se detuvo. Regal, de pie a su lado, señaló con la barbilla hacia el foso.

—Hay una mano levantada —dijo Regal en voz baja—. Tiene curiosidad. Eso es un buen paso.

Marcus se dio la vuelta. Entre la multitud de gigantes encadenados, un hombre corpulento de unos treinta años tenía el brazo derecho en alto.

—Sí —dijo Marcus al micrófono—. ¿Qué quiere saber?

El hombre se aclaró la garganta. Su voz era grave, como piedras moliéndose entre sí.

—¿Y no habrá ningún castigo si golpeo a alguien de las otras galaxias? Aunque sean de la galaxia Omega.

Marcus lo observó. Reconoció el tono. No era miedo. Era hambre.

—No —respondió Marcus—. Porque aunque este deporte no se trata solo de embestirse unos a otros como arietes, sí requiere contacto corporal en ciertos momentos, al robar el balón o al defender. Y eso no se penaliza. Está dentro de las reglas del fútbol.

El hombre bajó la mano. Pensó un segundo. Luego giró la cabeza y miró a uno de los guardias en la pasarela inferior.

—Oye. Whitaker.

El guardia, un hombre de Omega con una cicatriz en la mejilla y una sonrisa cruel, se volvió. Whitaker era el más perverso de todos. Disfrutaba matándolos de hambre, disfrutaba del sonido del látigo.

—¿Qué quieres, esclavo? —ladró.

—Creo que una vez te escuché mencionar que tu hijo juega en el equipo de fútbol de la galaxia Omega.

El guardia, hinchándose de orgullo, sacó pecho y sonrió con arrogancia.

—Sí, mi chico juega de lateral en la selección nacional. Es muy bueno y tiene un gran futuro. ¿Por qué preguntas, esclavo?

En ese momento, el minero sonrió. Una sonrisa torcida, salvaje, que transformó su rostro cubierto de polvo.

—Me apunto. Para jugar contra el hijo de este bastardo.

La sonrisa de Whitaker se evaporó al instante. Sus ojos se abrieron de furia y su mano se movió instintivamente hacia el rifle. Pero antes de que pudiera hacer nada, el minero se irguió cuan alto era.

Marcus, desde la tarima, lo observó detenidamente. El hombre que había hablado era de Júpiter. Era el planeta de los brutos, los del exoesqueleto natural. Su estatura superaba con creces la de todos los demás mineros. Su complexión, ya de por sí gruesa, parecía hecha de roca viva. Pero lo que más llamó la atención de Marcus fue un detalle que nadie más habría notado: en sus tobillos, en lugar de uno, llevaba *doble* grillete. Dos cadenas gruesas ancladas al metal.

Marcus tragó saliva. Si este hombre necesitaba cadenas dobles para impedirle correr... era exactamente lo que necesitaban.

—¡Muy bien! —gritó Marcus al micrófono, rompiendo la tensión—. ¡Todos los que estén interesados, haremos una pequeña prueba en tres horas! ¡Cualquiera que quiera formar parte del equipo puede quedarse, y seleccionaremos a los mejores!

Whitaker apretó los dientes y dio un paso hacia el minero de Júpiter.

—¡Y no se preocupen! —intervino Marcus, alzando la voz y clavando la mirada en los guardias—. ¡Por orden directa del presidente Baltus, ninguno de estos guardias puede tomar represalias contra ustedes por querer participar! ¡Si lo hacen, yo mismo se lo diré a Baltus!

Whitaker se detuvo, furioso pero paralizado.

—Y si no me creen —añadió Marcus, señalando a Regal—, estoy aquí con el representante de la galaxia Omicron. Él también puede presentar el informe.

Regal dio un paso al frente. No dijo una palabra. Solo miró a Whitaker con sus ojos grises, fríos como el cero absoluto, y levantó lentamente su dispositivo de comunicación.

—Por supuesto, por supuesto —dijo Regal, con una voz suave que le heló la sangre al guardia—. De hecho, puedo incluso hacer una llamada intergaláctica al presidente Baltus ahora mismo y alertarle con fotos instantáneas si hay algún abuso. ¿Le gustaría que lo hiciera, guardia?

Whitaker miró el dispositivo. Miró los ojos de Regal. Tragó saliva. Aquel omicroniano era poderoso, misterioso, y estaba por encima de su cadena de mando. Mejor no tentar a la suerte.

—No... no habrá ningún problema, señor —murmuró Whitaker, bajando la mirada y dando un paso atrás.

Marcus miró al minero de Júpiter. El gigante le devolvió la mirada y, por un segundo, Marcus vio la chispa. La misma chispa que Regal le había dicho que nunca se perdía.

El Sistema Solar tenía su muro.