La Chica Gorda de la Mafia

— Leon

Cuando Isabella se fue sin mirar atrás me encabroné.

Encabronado conmigo mismo principalmente, que era el peor tipo de rabia porque no tenía hacia dónde lanzarla. Me quedé sentado en la mesa del Don después de que ella salió mirando el lugar vacío donde había estado y sintiendo esa mezcla de rabia y alguna otra cosa que me negaba a nombrar hirviendo en el pecho.

Ivan, el chofer de Damian, me informó discretamente que ella le había pedido que la llevara. La llevó. Se fue sin decirme nada, sin mirar atrás, sin darme oportunidad de decir algo.

Eso me dejó con una rabia específica.

Porque si se hubiera quedado yo habría llegado al departamento y la habría cogido de una manera brutal y honesta hasta que llorara en mi verga diciendo que no aguantaba más, que quería más, que me quería dentro de ella para siempre. La habría hecho entender con el cuerpo todo lo que no podía decir con palabras.

Respiré hondo.

La chica vivía en el mundo de sus libros. Se iba a enamorar. Y yo le iba a romper ese corazón bonito sin querer y sin poder evitarlo porque era lo que yo hacía — destruía cosas bonitas sin siquiera darme cuenta. Así que era mejor así. Ella irse. Yo quedarme.

Un trago más.

Otro más.

Me fui de la casa de Damian diciendo que iba a casa a dormir. Eso fue lo que dije. Lo que hice fue lo contrario porque ni de broma iba a poder aparecer en ese departamento con este estado mental, así que fui al d'Luxe que había abierto hacía dos semanas y donde sabía que Valentina estaba trabajando ahora.

No quería a Valentina de forma sexual. Quería alguien que me escuchara sin juzgarme y ella era buena para eso — además de puta era una oyente excelente, siempre lo fue.

El Dievo en la barra me informó que estaba ocupada. Ocupada en el 514 para ser exactos.

Me serví whisky. Después más whisky. Después empecé a meterme coca porque el whisky solo no estaba siendo suficiente para sacarme a Isabella de la cabeza — esa ropita infantil en ese cuerpo que no tenía nada de infantil, los muslos gruesos y redondos, ese trasero enorme redondo y parado que yo había dejado todo rojo y caliente con mis propias manos y me había detenido en el momento más idiota posible.

Enfermo. Me estaba enfermando.

Tomé la daga que cargaba en la cintura solo para tener algo en las manos. Me quedé pasando el pulgar por el filo mientras el teléfono marcaba para escucharla, solo para oír esa voz.

Ella contestó.

Y mientras hablaba yo tenía el cuchillo en la mano imaginándola gimiendo mi nombre con esa voz de ángel que tenía, hasta que enterré la daga en mi propia mano sin darme cuenta. Me fui demasiado lejos en el pensamiento y descuidé la hoja, carajo.

Empezó a salir mucha sangre.

Le pedí un trapo al Dievo que estaba entrando en pánico — lo corté de inmediato.

— ¿Dónde está Valentina?

— Cuarto 514, está con cliente.

No me importaba. Subí, abrí la puerta y el hijo del gobernador estaba encima de ella en cuatro. Le dije que se fuera. Se fue más rápido de lo que entró. Le dije a ella que se vistiera.

— Hazme una curación en esta mierda.

— Leon. — Me miró con esa cara suya. — ¿Tú crees que aquí hay eso? Esto es un burdel no un hospital. Soy puta no enfermera, por si no te habías dado cuenta.

— Sí me di cuenta. Ándale, arréglate.

Ella rodando los ojos fue hasta donde guardaba unas cosas básicas, regresó, le echó vodka puro al corte y no grité pero dolió de la chingada. Empezó a trabajar y yo miré la mano y dije:

— Tienes talento, carajo. Mira eso. No te va a quedar ni adherencia. Deja esta vida, yo te pago una carrera de medicina.

— Mentira. ¿En serio? Siempre quise ser cirujana plástica.

Conversamos. Ella terminó la curación, agarré la vodka que había usado y empecé a tomar directo de la botella mientras ella se quedaba ahí al lado escuchándome hablar de Isabella sin decir el nombre, describiendo toda la situación sin dejar claro que era mi esposa.

Valentina era lista. No preguntó.

Después de eso no me acuerdo de más nada.

Solo del agua helada golpeándome la cara y los ojos de Isabella sentada en una silla mirándome con esa expresión que no supe leer, Valentina de pie, Damian al lado con la cara que yo nunca quería ver en el rostro de mi Don — decepción.

Hice lo que un hombre hace cuando necesita dejar algo absolutamente claro.

Me arrodillé.

Porque hombres como yo no se arrodillan ante nadie. Nunca. Y era exactamente por eso que era el único lenguaje que transmitía el peso de lo que necesitaba decir.

Conté todo. Cada detalle. E Isabella me miraba desde esa silla con esos ojos que no dejaban pasar nada.

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Después de que ella se fue con Enzo, Damian y yo nos quedamos en la barra de la discoteca con dos vasos enfrente y él me miró de la forma en que me mira cuando va a decir algo que no quiero oír.

— Estás mintiendo mucho últimamente, Leon. Primero dijiste que consumaste el matrimonio. Ahora dices que no te acostaste con Valentina siendo que todo apunta a eso. Pensé que ella era solo un revolcón antiguo pero veo que no era eso — ni siquiera tocaste a tu mujer.

— Ella no es mi mujer de verdad. Es una esposa de papel que tú elegiste.

Damian se quedó en silencio un segundo.

— Está bien entonces. Te doy el divorcio, te casas con Valentina e Isabella queda libre para casarse con otro.

Eso me encendió un nervio que no sabía que tenía.

Me levanté. Golpeé la mesa con las dos manos con un estruendo que hizo que todos en la barra se callaran y miré a los ojos de mi Don sin parpadear.

— Disculpe, Don. Le debo todo a usted y usted lo sabe. Pero esto — ni usted ni el diablo me lo arrancan. Bella es solo mía. ¿Entendió?

Damian me miró por un largo momento.

— Primero dices que no es tu mujer. Ahora dices que sí. No te estoy entendiendo, Leon.

— Carajo, Damian, estoy confundido. No quiero sentir más y siento. Estoy obsesionado con ella, se está volviendo enfermizo, no me sale de la cabeza.

Él se quedó mirándome con esa expresión que en el rostro de Damian Bellacorte era lo máximo de ternura que existía.

— Veo que la gordita lazó el corazón del monstruo.

— No la llames así. — Salió antes de que pensara. — Su nombre es Isabella, Damian.

Él sonrió. Solo un poco.

— Tienes razón. Disculpa. — Puso la mano en mi hombro un segundo. — Ahora cuéntame qué pasó desde el principio.

Conté todo. Cada detalle. Él escuchó sin interrumpir de la forma en que siempre escucha cuando el asunto es serio de verdad.

Cuando terminé dijo:

— Vamos. Te bañas y después vamos a hablar con tu esposa.

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Eran las cuatro y media de la madrugada cuando llegamos al departamento y las luces estaban encendidas.

Ella no se había dormido.

Eso me golpeó de una manera que no supe explicar — que se hubiera quedado despierta, que no hubiera simplemente ido a dormir y encerrado en el cuarto como era su patrón cuando estaba enojada. Las luces encendidas a las cuatro y media de la mañana decían algo que ella no iba a decir en voz alta.

Abrí la puerta y el olor invadió el pasillo antes de entrar siquiera.

Chocolate. Mantequilla. Vainilla.

Entré a la sala y había canastas por todos lados llenas de cupcakes de chocolate, todos envueltos con ese cuidado suyo de quien lo hace porque ama hacerlo.

Isabella salió de la cocina con el delantal todavía amarrado en la cintura y se detuvo cuando nos vio.

— Pensé que ya no iban a volver.

— ¿Querías que me hubiera muerto? — pregunté.

— No sé.

— Yo sí.

— Para. — Miró las canastas. — Cuando me pongo nerviosa cocino. Después los guardaespaldas se las llevan a sus familias.

Respiré hondo. Nunca me gustó la idea de que ella cocinara para otros hombres y eso no había cambiado, pero no era el momento.

Miré a Damian que me devolvió la mirada con esa expresión que no necesitaba palabras. Le agradecí y se fue.

Nos quedamos los dos.

— Necesito hablar contigo.

Ella no dijo nada. Se quedó de pie mirándome con los brazos cruzados y el delantal de chocolate, esperando.

Empecé desde el principio. Conté todo menos la parte de lo que quería hacerle, porque eso ella no estaba lista para oírlo y yo no estaba listo para admitirlo en voz alta. Valentina, el corte, la vodka, la cocaína, el motivo real de haber ido a la discoteca.

Cuando terminé se quedó en silencio un rato.

— Da igual. — Dijo finalmente con esa voz baja que dolía más que un grito. — Solo no quiero ser cornuda. Ya soy motivo de burla por ser gorda. Ahora sería de cornuda también. Eso no lo quiero.

Se fue. Se metió al cuarto. Cerró la puerta.

Y yo me quedé ahí solo en medio de las canastas de cupcakes con el olor a chocolate en el aire y esas palabras resonando dentro de mi cabeza.

Ya soy motivo de burla por ser gorda.

Dicha así, simple, sin drama, como quien constata un hecho que aceptó hace tiempo.

Eso me destrozó por dentro de una manera para la que no estaba preparado.

Y no supe qué hacer con eso.