Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

La anilla de la granada se desprendió con un chasquido metálico casi imperceptible en la penumbra de la pasarela.

Aleksandra no la arrojó hacia los hombres; su cálculo fue balístico y devastador. Dejó caer el cilindro exactamente sobre la tarima de madera donde se apilaban tres cajones abiertos de munición de mortero de alto poder explosivo.

Tres segundos.

—¡Abajo! —rugió Dante, cubriéndola con su cuerpo y empotrándola contra el suelo enrejado de la pasarela.

El destello blanco y cegador del fósforo no produjo un estruendo común: fue una llamarada química de tres mil grados que convirtió el oxígeno del hangar en una onda de choque ardiente. Las cargas propulsoras de los proyectiles de mortero reaccionaron en cadena.

La explosión reventó los vidrios del tragaluz en una lluvia de cristales que cayeron como dagas. El hangar entero tembló sobre sus cimientos de hormigón. La onda expansiva barrió las cajas de munición, arrojó a dos tiradores rusos contra el casco de un yate en dique seco y desató un infierno de humo blanco y denso que cegó por completo a los hombres de abajo.

Antes de que el eco de la detonación terminara de rasgar el aire, el portón metálico de la dársena se vino abajo.

Marco y los operadores de Moretti reventaron las bisagras con cargas huecas, irrumpiendo en la nave industrial con fuego automático continuo. Las ráfagas de los fusiles Beretta ARX160 cortaron la humareda en líneas trazadoras rojas, acribillando a los mercenarios que intentaban organizarse en torno a las camionetas blindadas.

Dante se incorporó como un espectro entre las llamas.

Saltó desde el extremo de la pasarela sobre el techo de uno de los vehículos blindados, amortiguó la caída rodando sobre el hombro y cayó de pie en el centro del hangar con la escopeta Benelli M4 encarada. El cañón de calibre doce rugió dos veces: un disparo reventó el bloque del motor de la segunda camioneta y el siguiente partió en dos a un tirador que intentaba apuntar a Marco.

A través de la cortina de humo acre, Dante divisó a su presa.

Valerio Moretti, con la cara ensangrentada por esquirlas de vidrio y la camisa desgarrada, corría despavorido hacia la rampa trasera que daba al helipuerto exterior, apretando la pistola dorada contra el pecho.

—¡Valerio! —el grito de Dante no fue humano; fue el rugido de una sentencia ancestral que congeló las piernas del traidor a mitad de la rampa.

Valerio se giró en redondo, desquiciado por el pánico, y vació el cargador de su arma a ciegas hacia la figura que avanzaba entre el fuego. Dos balas rebotaron en el blindaje del chaleco de Dante; una tercera le rozó la oreja, abriéndole un surco sangrante que le tiñó el cuello.

Dante ni siquiera parpadeó.

Avanzó con paso de plomo, arrojó la escopeta vacía al suelo y desenfundó la Beretta de su cintura. Disparó una sola vez: el proyectil le atravesó la rodilla derecha a Valerio, haciéndolo colapsar sobre el cemento con un alarido gutural.

Antes de que Valerio pudiera arrastrarse dos metros, la bota de Dante cayó con una fuerza descomunal sobre su mano armada, aplastando los huesos contra el suelo en un crujido repugnante. La pistola dorada rodó lejos.

—¡Dante, por Dios, somos sangre! —sollozó Valerio, retorciéndose en el suelo mientras miraba hacia arriba los ojos grises y muertos de su primo—. ¡Fue Petrov! ¡Él me obligó, trajo a sus hombres, me amenazó con matar a mi familia!

Dante se inclinó sobre él. Apoyó la boca del cañón todavía caliente de su arma directamente en el espacio entre las dos cejas del traidor.

—La sangre de mi familia duerme en el búnker de Como, Valerio —susurró Dante con una frialdad fúnebre que cortó las lágrimas del herido—. Tú solo eres carroña que olvidó su propio apellido.

El disparo retumbó seco contra el hormigón. El cuerpo de Valerio se arqueó una vez antes de quedar inerte sobre la rampa.

En el otro extremo de la nave, el humo se arremolinaba alrededor de los restos llameantes de los morteros destruidos.

Nikolai Petrov no había intentado huir.

El líder de la Bratva permanecía en el claro de la dársena, tosiendo por los vapores químicos pero erguido como una torre de piedra. Se había despojado del abrigo militar. Con el torso cubierto por las estrellas tatuadas y una cicatriz de bayoneta que le cruzaba el pecho, sostenía en su mano derecha un cuchillo de combate Spetsnaz de hoja ancha y lomo aserrado.

Una figura emergió de las sombras detrás de una columna de hierro.

Aleksandra avanzaba con pasos silenciosos, en guardia baja. El mono táctico estaba manchado de hollín y sangre seca; en su mano izquierda brillaba el bisturí de titanio, sostenido con el filo invertido hacia arriba, mientras sus ojos verdes se clavaban en el asesino que había jurado exterminar a su hijo.

Petrov la observó acercarse y una sonrisa torcida, desprovista de dientes en la comisura izquierda, abrió sus labios partidos.

—Mikhail no pudo engendrar un hijo varón para heredar su trono... pero te forjó a ti, perra —dijo Petrov en ruso, con esa voz áspera y rasposa que sonaba como grava triturada—. Tienes su mirada. Esa maldita frialdad que lo hacía parecer intocable antes de que lo convirtiéramos en cenizas.

—Mi padre te perdonó la vida en el 98, Nikolai —respondió Aleksandra en el mismo idioma, con una voz tan gélida que pareció apagar el calor de los escombros ardientes—. Decía que eras demasiado estúpido para ser una amenaza. Ese fue su único error médico: no extirpar el tumor a tiempo.

Petrov rugió como una bestia salvaje y se abalanzó sobre ella.

A pesar de sus cincuenta años y su mole de cien kilos, el ruso se movía con una rapidez aterradora, producto de tres décadas de supervivencia en las cárceles de máxima seguridad de Siberia. Tiró una estocada horizontal dirigida a rebanarle la arteria carótida.

Aleksandra no intentó bloquear la fuerza bruta. Se agachó en una flexión elástica, dejando que el acero silbara a milímetros de su trenza, y pivotó hacia el interior de la guardia del gigante.

Su bisturí trazó un arco relampagueante.

El filo de titanio cortó el tendón del bíceps derecho de Petrov. El músculo se retrajo bajo la piel con un chasquido sordo y el cuchillo militar cayó al suelo de cemento.

Petrov soltó un bufido de dolor pero no retrocedió: utilizó su masa inercial para embestirla con el hombro izquierdo, lanzándola con violencia contra el costado de una prensa hidráulica. La espalda de Aleksandra golpeó el acero macizo, robándole el aire de los pulmones en un golpe seco.

Antes de que pudiera recuperar el equilibrio, la mano izquierda sana de Petrov se cerró como una tenaza de hierro alrededor de su garganta, levantándola del suelo y estampando su nuca contra la máquina.

—¡El dinero de Zúrich va a ser mío! —bramó él, escupiéndole sangre al rostro mientras sus dedos hundían la tráquea de Aleksandra—. ¡Y después de que te desangres, tu cachorro se ahogará en este maldito lago!

A Aleksandra se le nubló la visión periférica por la falta de oxígeno, pero su mente quirúrgica no cayó en el pánico.

«El dolor es solo un impulso nervioso. La anatomía siempre gana».

En lugar de forcejear contra la mano que la ahogaba, Aleksandra subió ambas piernas, enganchó sus botas en la cintura de Petrov y, utilizando el impulso de su cadera, descolocó el centro de gravedad del gigante hacia adelante. Al mismo tiempo, con la mano derecha libre, sacó de su cinturón una aguja de punción lumbar de acero inoxidable de diez centímetros que llevaba en su estuche de urgencias.

No buscó los ojos. Buscó el espacio suboccipital: la unión atloido-axoidea en la base del cráneo, donde el foramen magno expone directamente el bulbo raquídeo.

Hundió la aguja con un golpe seco de la palma, certero y letal.

El cuerpo de Nikolai Petrov se paralizó de golpe en una contracción tetánica instantánea. Sus ojos se abrieron desorbitados, las pupilas se dilataron al máximo y la fuerza de sus dedos en el cuello de Aleksandra se desvaneció como humo. El sistema nervioso central del capo ruso se desconectó de raíz.

Aleksandra cayó de pie sobre el cemento, tosiendo y recuperando el aliento en bocanadas ardientes.

Petrov cayó de rodillas frente a ella, temblando en espasmos involuntarios, incapaz de articular una sola palabra mientras su respiración se apagaba por el colapso del centro respiratorio encefálico.

Aleksandra se colocó frente a él. Le tomó la mandíbula con una mano fría, obligándolo a levantar la mirada para que sus ojos verdes fueran lo último que viera en este mundo.

—Esto es de parte de Mikhail —le susurró al oído en ruso, con una devoción feroz—. Y esto es de la madre de Dimitri.

Con un movimiento quirúrgico, preciso e implacable de su bisturí, Aleksandra cortó la arteria carótida común izquierda de Petrov.

El gigante cayó de bruces sobre el cemento empapado, cubriendo los escombros de la dársena con el último vestigio de la vieja guerra de San Petersburgo.

El silencio que siguió fue absoluto, roto únicamente por el crepitar de las llamas devorando las estructuras del hangar y el chapoteo del agua contra los muelles.

Dante se acercó despacio entre el humo. Tenía la camisa desgarrada, el rostro manchado de sangre propia y ajena, y la pistola baja al costado del muslo. Se detuvo a un paso de ella, mirando el cuerpo inerte de Petrov en el suelo y luego el bisturí ensangrentado que Aleksandra sostenía con dedos firmes.

Aleksandra levantó la vista. La llovizna que entraba por el techo destruido lavaba las cenizas de sus mejillas, dejando al descubierto la palidez orgullosa de sus pómulos.

Dante no dijo una palabra. Extendió su mano derecha abierta.

Aleksandra dudó una milésima de segundo antes de soltar el bisturí en el suelo y entrelazar sus dedos ensangrentados con los de él. El agarre del Don fue feroz, casi doloroso, sellando una alianza que había dejado de ser un pacto forzado para convertirse en una monarquía compartida sobre las cenizas del norte.

—Está hecho —dijo Dante en un susurro ronco, tirando de ella hasta pegarla a su pecho.

Aleksandra apoyó la frente contra su hombro durante un respiro hondo, sintiendo el latido pesado y vivo del capo contra sus propias costillas.

—Vámonos a casa —respondió ella, cerrando los ojos—. Dimitri nos está esperando.

Salieron del astillero en ruinas hacia el muelle exterior justo cuando los primeros rayos del sol rompían la niebla sobre los picos de Bellagio. El lago de Como brillaba abajo como una lámina de oro bruñido, en calma absoluta, libre de sombras por primera vez en tres años.