Atrapada entre gemelos: Mi pecado prohibido

Capítulo 24: La declaración

Don Ricardo Montero murió oficialmente a las once de la mañana de un martes, por paro cardiorrespiratorio derivado de un carcinoma pulmonar en estadio terminal. El acta de defunción la firmó un médico que no hizo preguntas. El comunicado de prensa lo redactó Ana Lucía en menos de una hora. Los noticieros lo transmitieron antes de las dos de la tarde: "Fallece Don Ricardo Montero, patriarca de Grupo Montero, a los 78 años."

Valentina vio la noticia en el televisor de la habitación de la clínica. La cara de Don Ricardo aparecía en la pantalla —una foto de archivo, de cuando todavía pesaba noventa kilos y su voz podía detener una junta de accionistas con una sola frase. El hombre de la foto no se parecía al hombre que ella había visto en la habitación 507. Ese hombre era un esqueleto con ojos.

Shhh-click.

El sonido del respirador le llegó como un eco. Se apretó las manos entre las rodillas hasta que le dolieron los nudillos.

El funeral fue tres días después. Valentina asistió con un vestido negro que Ana Lucía le mandó sin nota. Sebastian presidió la ceremonia con la compostura de un CEO que entierra a su fundador: espalda recta, mandíbula de piedra, tres frases de agradecimiento que sonaron como el discurso de un abogado, no como las palabras de un hijo. Santiago no fue al funeral. Nadie explicó por qué.

El luto cerró las oficinas de Grupo Montero durante una semana. Los abogados se encerraron con el testamento. Los accionistas llamaron para dar condolencias que eran preguntas disfrazadas: "¿Quién hereda el control?" Sebastian heredó todo. El poder que Don Ricardo sujetaba con manos de hierro cayó sobre los hombros de su hijo mayor como un manto que pesa más que protege.

Valentina vio la ventana y saltó.

No literalmente. Figurativamente. El luto era un vacío de poder. Sebastian estaba enterrado en juntas legales y reuniones de consejo. Alejandro estaba ocupado con la transición presidencial. Santiago se había encerrado en su departamento sin contestar llamadas. Nadie estaba mirando a Valentina. Era la primera vez en ocho años que nadie la estaba mirando.

Llamó a Alejandro. Le pidió que activara la inscripción al PNCC —el Programa Nacional de Cuadros Ciudadanos— que le daba acceso a UNAM. Alejandro hizo tres llamadas. En cuarenta y ocho horas, Valentina tenía una carta de admisión firmada por el rector.

Llamó a Santiago. Le pidió un favor.

—Necesito que seas Sebastian —le dijo.

Silencio al otro lado de la línea. Luego una risa corta, seca, sin alegría.

—¿Cuándo?

—Mañana. Once de la mañana. Auditorio del Centro Cultural Montero.

La conferencia de prensa la organizó Valentina con la ayuda de Julia, que llamó a tres periodistas que le debían favores a su padre y a una productora de Televisa que aceptó transmitir en vivo a cambio de una exclusiva futura. El escenario era sencillo: un podio con el logo de Grupo Montero, dos sillas y un micrófono.

Valentina subió al podio a las once en punto. Llevaba un traje sastre gris —el primer traje formal que se ponía en su vida— y el medallón de jade debajo de la solapa. Le temblaban las manos, pero las escondió detrás del podio.

—Buenos días —dijo al micrófono. Su voz resonó en el auditorio medio vacío—. Mi nombre es Valentina Montero. Soy la hija adoptiva de la Familia Montero. Y hoy quiero anunciar que he sido aceptada en la Universidad Nacional Autónoma de México, en la Licenciatura en Trabajo Social, a través del Programa Nacional de Cuadros Ciudadanos.

Los flashes parpadearon. Los periodistas tomaron notas.

—Esta decisión cuenta con el apoyo total de mi familia —continuó Valentina—. Y para confirmar este apoyo, le cedo la palabra a mi hermano, Sebastian Montero.

Santiago subió al podio. Llevaba uno de los trajes oscuros de Sebastian, los lentes de contacto azules y el peinado hacia atrás que su hermano usaba como uniforme. Desde las cámaras, desde las primeras filas, desde cualquier ángulo que no fuera a treinta centímetros de su cara, era Sebastian Montero. Tenía la misma mandíbula, los mismos ojos, la misma postura de depredador en reposo.

—La Familia Montero apoya la decisión de Valentina —dijo Santiago, con una voz que era casi la de Sebastian pero con un calor que el original nunca tendría—. La educación es un derecho fundamental. Mi hermana ha demostrado una determinación extraordinaria y merece esta oportunidad.

Los periodistas aplaudieron. Los titulares del día siguiente serían variaciones de lo mismo: "Familia Montero apoya educación de hija adoptiva." "Sebastian Montero: 'La educación es un derecho fundamental.'" "Valentina Montero, de huérfana a universitaria."

La crisis de imagen que Valentina había provocado con su "mi hermano mayor es un desgraciado" se disolvió en una oleada de relaciones públicas positivas. Los accionistas respiraron. La Bolsa no se movió.

En la Hacienda Montero, el verdadero Sebastian estaba sentado en su estudio frente al televisor. Ana Lucía estaba de pie detrás de él, con la tableta en las manos y una expresión que era profesionalmente neutra pero humanamente alerta.

Sebastian vio su propia cara en la pantalla diciendo palabras que él nunca habría dicho. Vio a Santiago —su hermano, su reflejo, su rival— usando su identidad como un disfraz para darle a Valentina exactamente lo que él le había negado.

Su expresión pasó por tres fases en cinco segundos: shock, furia, y luego algo que Ana Lucía no le había visto nunca. Una sonrisa. No la sonrisa desafiante que le había dedicado a Alejandro. No la sonrisa fría de las negociaciones. Una sonrisa que tenía admiración mezclada con veneno.

—Bien jugado —dijo en voz baja, mirando la pantalla.

Ana Lucía no dijo nada. Pero sus dedos se movieron sobre la tableta, tomando notas que nadie le había pedido.

Valentina volvió a la hacienda esa tarde. Subió las escaleras. Entró a su habitación. Cerró la puerta con llave.

Se quedó de pie en el centro del cuarto durante un momento. El traje sastre le apretaba los hombros. El medallón de jade le pesaba en el pecho. La carta de admisión de UNAM estaba en su bolsillo. El formulario de aplazamiento matrimonial estaba en su bolso, firmado. Don Ricardo estaba muerto. Linda Venegas estaba en terapia intensiva. La conferencia de prensa había salido perfecta.

Había ganado. En un mes, había logrado lo que parecía imposible: posponer la boda, entrar a la universidad, sobrevivir a Sebastian.

El costo: dos vidas. Un sedante en un vaso de agua. Una navaja suiza aflojando tornillos. Un cable desconectado en una habitación del quinto piso. Mentiras apiladas sobre mentiras como ladrillos de una pared que algún día se derrumbaría sobre ella.

Las rodillas se le doblaron.

Cayó al suelo del cuarto como un edificio al que le quitan los cimientos. Se arrodilló sobre la alfombra —la misma alfombra donde Sebastian la había atado con su corbata— y se cubrió la cara con las manos.

Lloró.

Sin sonido. Sin sollozo. Las lágrimas le salían de los ojos como agua de una tubería rota que nadie puede cerrar. Su cuerpo se sacudía en espasmos silenciosos que le dolían en el pecho y en el estómago y en un lugar detrás de los ojos que no tiene nombre médico pero que todo el mundo reconoce: el lugar donde se guarda lo imperdonable.

Lloró hasta que se quedó vacía. Hasta que los ojos le ardieron y la nariz le escurrió y las manos le temblaron de agotamiento y no de emoción. Lloró por Linda Venegas y su vestido rojo. Lloró por Don Ricardo y su respirador. Lloró por la niña de catorce años que Sebastian sacó de un cuarto oscuro y que ahora hacía cosas peores que cualquier cosa que le hubieran hecho a ella.

Lloró por Valentina. La que era antes. La que ya no podía ser.

Cuando las lágrimas se acabaron, se levantó del suelo. Se quitó el traje. Se puso una camiseta vieja y unos pants. Se sentó en la cama y miró la pared.

La universidad empezaba la semana que viene. Un mundo nuevo. Pero los fantasmas del viejo vendrían con ella.