La Esclava Del Conquistador

Mila salió del cobertizo para retomar sus tareas habituales. Iba adonde le ordenaban ir, se detenía al primer aviso, nunca se desviaba un paso del camino marcado, nunca dudaba ni preguntaba nada. Simplemente obedecía. Al principio Khadir la observaba desde lejos: tras la ventana de su despacho mientras ella cruzaba los jardines, entre las sombras de los pasillos cuando pasaba junto a otros sirvientes, desde el fondo del Gran Salón durante las cenas oficiales… y cuanto más la veía, más extraño y equivocado le parecía todo.

Esa Mila ya no lo miraba igual: no había curiosidad en su mirada, ni chispa de desafío, ni ese fuego que tanto lo molestaba como a la vez lo atraía sin remedio. Ya no sonreía ni con esa media sonrisa discreta que solía esbozar creyendo que nadie la veía. Nada la alteraba: no se estremecía ante ruidos fuertes, no se detenía ante las flores más hermosas, ni respondía con agudeza cuando otros la trataban con desprecio. Parecía otra persona… y eso lo inquietaba mucho más de lo que estaba dispuesto a reconocer.

Pasó una semana sin llamarla a su estancia: no porque no pensara en ella, sino convencido de que aún terminaba de sanar… al menos eso se repetía cada vez que estaba a punto de dar la orden de buscarla. Hasta que esa noche mandó llamarla de todos modos. Ella entró con la vista baja, pasos silenciosos y movimientos precisos sin nada de sobra, esperando en silencio justo tras el umbral.

—Desvístete.

No fue súplica ni petición: orden clara y tajante como siempre. Obedeció sin levantar la vista, sin dudar ni preguntar nada: fue dejando cada prenda en ordenado montón en el suelo igual que quien limpia o prepara una mesa, sin rubor ni emoción alguna. Khadir recorrió con la mirada su cuerpo: seguían allí las marcas —moretones que se desvanecían, rasguños finos, la cicatriz oscura en la muñeca— recordatorios vivos grabados en su piel… pero al llegar a sus ojos se detuvo en seco. Esos ojos antes vivos y desafiantes ahora… estaban vacíos. Profundos, oscuros, pero sin brillo ni fuerza alguna.

Se acercó y le alzó la barbilla obligándola a mirarlo:

—Cada vez que te hable… quiero que me mires a los ojos. ¿Entendido?

—Sí, mi señor —respondió ella con voz plana, fría, impersonal: nada quedaba de quien una vez se atrevió a desafiarlo.

—A la cama.

—Sí, mi señor.

Se tendió esperándolo igual que se le indicaba, sin volver la vista atrás, sin mostrar inquietud ni resistencia. Al estar junto a ella, tocarla y buscarla como tantas veces antes… nada cambió: su cuerpo estaba tibio y real, pero permanecía inmóvil, ajena por completo, como si su mente hubiera viajado muy lejos dejando solo una cáscara dócil detrás. Al terminar ella se giró sola dándole la espalda, encogiéndose en silencio sobre sí misma. Él vio nuevamente todas esas marcas de lo sufrido antes de llegar a él y ahora también por su culpa… esa distancia infranqueable a pesar de estar tan cerca dolía más que cualquier golpe. Pensaba haberla doblegado… ¿por qué entonces se sentía como si hubiera perdido algo irremediablemente?

La semana siguiente repitió igual cada noche: la llamaba, la tocaba, intentaba sacarle aunque fuera una reacción mínima… y siempre recibía esa obediencia perfecta que no lograba satisfacerlo en absoluto. Compartían lecho, respiraban el mismo aire… y sin embargo ella estaba cada vez más lejos. Durante el día la veía trabajar impecable, cumplir cada encargo sin fallo… pero sin vida propia: hermosa por fuera, pero apagada por dentro como una muñeca bien hecha pero sin alma.

Una mañana ya no aguantó más: la encontró en el jardín arrancando flores secas con gesto mecánico, la tomó por sorpresa y la atrajo hacia sí para besarla con fuerza, desesperado por encontrar aunque fuera un rastro de aquel fuego antiguo, por revivirla de cualquier manera posible. Al separarse la sostuvo mirándola fijamente buscando cualquier señal: rabia, vergüenza, temor… lo que fuera con tal de saber que seguía ahí dentro. Pero ella solo lo miró distante y lejana:

—¿Puedo retirarme ya, mi señor? —preguntó tranquila y educada sin emoción alguna.

Khadir la soltó despacio con la rabia contenida en cada músculo:

—Vete.

Ella se marchó sin volver la vista. Al quedar solo apretó los puños hasta dolerle:

—Maldita seas, Mila… ¿qué me estás haciendo tú a mí?…

Respiró hondo intentando calmarse: todo parecía perfecto a simple vista —obedece, no huye, no se rebela—… pero en el fondo sabía con certeza aterradora: algo había salido terriblemente mal cuando creía haberlo conseguido todo.