La Esposa Fea del Alfa Maldito

Capítulo 21: Gael ofrece una salida

Milena no llevó a Dante al encuentro con Gael.

Ese fue el primer problema.

El segundo fue que Dante se enteró igual.

Santa Aurelia quedaba al pie de la montaña, donde los humanos compraban pan dulce sin saber que tres manadas discutían fronteras en los cerros. El pueblo olía a café tostado, lluvia sobre adoquines y velas recién apagadas frente a la capilla. En la plaza, una mujer vendía flores para santos. En el callejón detrás del mercado, dos lobos de Escudero fingían fumar mientras vigilaban la entrada del local.

Milena los olió antes de verlos.

El guardia enviado por Jacobo caminaba a tres pasos de ella. No hablaba. No preguntaba. Tampoco fingía que aquello fuera libertad.

Libertad completa no era.

Pero era una puerta sin barrotes.

Gael esperaba en una mesa del fondo, donde la luz amarilla no llegaba del todo. Tenía una taza intacta delante y la espalda hacia la pared. Un heredero Alpha no se sentaba de otra forma en territorio compartido.

No venía solo.

Una mujer de cabello corto y ojos rápidos revisaba una carpeta llena de papeles humanos, sellos viejos y fotografías amarillentas. No olía a Escudero, pero tampoco a humana común. Tenía sal en las manos, laurel en el cuello y una cicatriz fina sobre la muñeca.

—Vanessa —dijo Gael—. Trabajó en los archivos viejos de la casa Cruz.

Milena se sentó sin quitarse la capucha.

—La llamaban clínica en papeles. Era casa de sanadoras.

Vanessa asintió.

—En documentos humanos figuraba como clínica rural. Eso permitió mover heridos, registrar nacimientos y borrar defunciones sin alertar a manadas vecinas.

—Qué borraron.

Vanessa abrió la carpeta. El papel olía a polvo, tinta barata y humedad de archivo. Debajo, más débil, había una nota de sal que alguien había usado para sellar lo que no quería que un lobo oliera.

—Nacimientos. Defunciones. Traslados de niños con sangre sanadora.

Milena sintió el medallón bajo la ropa.

—Diga mi parte.

Vanessa deslizó una hoja hacia ella.

—Hace veinticuatro años: bebé femenino, sin nombre, entregada a Clara Cruz. Firma parcial: S. Varela. Testigo borrado. Padre no registrado. Madre herida.

Las palabras quedaron sobre la mesa como piezas de hueso.

Milena había esperado una revelación.

No había esperado sentirse pequeña.

Pequeña, envuelta en una manta, puesta en brazos de Clara mientras una mujer sangraba en algún lugar fuera de la luz.

—S —dijo.

—Serena Varela, quizá —respondió Vanessa—. El apellido aparece en registros de sanadoras antiguas. Después desaparece.

Gael observó su reacción. No con lástima. Con cálculo, aunque intentara esconderlo.

—Mi abuelo despertó lo suficiente para confirmar algo. Los Varela no desaparecieron por una guerra interna. Los cazaron.

—Por qué.

—Sangre capaz de limpiar sellos Alpha.

Milena pensó en Dante gritando bajo su mano, en la plata bajando por su brazo, en su propia piel quedándose fría.

—Rodrigo.

—Entre otros.

Vanessa sacó una fotografía. Una mujer joven aparecía de pie junto a un altar lunar roto. El rostro estaba borroso por humedad, pero el cabello oscuro, la postura y la forma de sostener la barbilla golpearon a Milena en un lugar que no tenía defensa.

—No puedo prometer que sea Serena —dijo Vanessa—. Pero estaba en la misma caja de registros.

Milena tocó el borde de la foto.

La tinta vieja no respondió.

El medallón sí.

Se calentó contra su pecho.

Gael bajó la voz.

—Ven a Escudero. Tú y Abuela Clara. No como rehén. Como invitada bajo protección formal. Tendrás habitación propia, sanadoras, archivos abiertos y palabra ante mi Consejo.

Milena soltó una risa cansada.

—Todos ofrecen protección cuando quieren usar a alguien.

—Yo quiero evitar que Rodrigo te use.

—Y usarme antes.

Gael aceptó el golpe con una inclinación de cabeza.

—Quiero que salves a mi abuelo si vuelve a caer. También quiero que Luna de Hierro no concentre una sangre que puede romper juramentos. No voy a fingir nobleza para que me encuentre más atractivo.

Milena lo miró.

—Eso último le salió solo.

La boca de Gael casi sonrió.

—También.

Vanessa deslizó otro papel.

—El archivo Cruz fue alterado otra vez ayer. Alguien busca el nombre Serena. No en libros viejos. En registros recientes. Quien lo hizo cree que usted ya tiene el medallón.

Milena tomó la hoja.

Gael le tocó la muñeca para señalar una marca.

—Mira aquí.

El contacto fue breve.

El vínculo dolió de inmediato.

No fue un pinchazo de celos común. Fue una cuerda tensándose dentro del pecho, caliente y amarga, como si el bond no distinguiera entre ayuda y amenaza cuando otro lobo tocaba su piel.

Milena levantó la mirada hacia la ventana.

Al otro lado de la calle, bajo la lluvia, Dante estaba de pie.

No entró.

No gruñó.

No reclamó.

Solo vio la mano de Gael sobre la muñeca de Milena.

Y se dio la vuelta.

El dolor del bond le jaló el pecho con una violencia limpia. Milena se puso de pie tan rápido que la silla raspó el suelo.

Gael retiró la mano.

—Podrías seguirlo.

—Podría.

—No lo harás.

Milena miró la carpeta.

Luego la lluvia.

La parte de ella que había aprendido a sobrevivir quería correr detrás de Dante, agarrarlo por la camisa y exigirle que no convirtiera su control en otro tipo de castigo. La parte que acababa de ver la foto de una posible madre muerta le gritaba que no soltara los papeles.

—Si entra a romper la mesa, lo muerdo —dijo—. Si se va para no decidir por mí, tengo que dejarlo ir.

Gael la observó con un respeto incómodo.

—Eso también duele.

Milena guardó los papeles.

—Sí.

Dante cruzó la esquina y desapareció.

El vínculo no dolía como jaula.

Dolía peor.

Como una puerta abierta que una todavía no sabía cruzar.

Gael dejó una tarjeta de madera sobre la mesa. El emblema Escudero estaba quemado en un lado; en el otro, una ruta hacia el río.

—Cuando Luna de Hierro te cierre la puerta, esta sigue abierta.

Milena tomó la tarjeta.

—No confunda una salida con una invitación.

—No confunda mi paciencia con falta de intención.

Milena se levantó con la carpeta bajo el brazo y el medallón ardiendo en el pecho.

Afuera, la lluvia ya había borrado las huellas de Dante.