A los dieciocho años, Raquel era la chica gorda del morro: despreciada por su familia, echada de su casa en plena madrugada. Esa misma noche, en un cobertizo abandonado, encontró a un desconocido moribundo que le pidió que le salvara la vida sin verle jamás el rostro. Le pagó una fortuna. Le dijo que sus ojos eran hermosos. Y desapareció al amanecer.
Seis años después, Raquel vuelve a Río irreconocible: más delgada, más fuerte, madre soltera de dos gemelos. El empleo de sirvienta que consigue para sacarlos adelante la lleva a la cobertura de lujo del hombre más temido de la ciudad: Rafael Monteiro, El Dueño del Morro da Esperança.
El padre de sus hijos. El hombre que nunca supo que existían.
Ahora Raquel tiene que limpiar la casa de su secreto todos los días, mientras Rafael —frío, letal, incapaz de olvidar unos ojos que vio una sola vez en la oscuridad— empieza a sentir que esa empleada le remueve algo que creía muerto. Entre una suegra que la quiere lejos, una prima dispuesta a destruirla y una verdad que puede volarlo todo por los aires, Raquel deberá decidir hasta cuándo puede seguir escondiendo a los dos niños que llevan la sangre del Dueño.
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Capítulo 3 — El Dueño es el Padre de Mis Hijos
El espejo del baño tenía una rajadura en la esquina izquierda que le cortaba el reflejo por la mitad. Raquel se miró un segundo: el pelo recogido en un moño bajo, blusa blanca de botones que compró en la tienda de ropa usada de la Rua Cardeal Arcoverde por ocho reales, pantalón negro de vestir que ya había sido de una patrona en São Paulo, bailarinas sin marca. Limpia, arreglada, profesional. Nadie la miraría y vería a la muchacha de noventa kilos que lloraba descalza en un sendero del morro seis años atrás.
De eso se trataba.
—Mami, ¿vas a tardar?
Luna apareció en la puerta del baño con el cepillo de dientes en la mano y pasta haciendo espuma en el mentón. Cinco años, el pelo rizado que Raquel no lograba domar ni con tres tipos de crema, y una capacidad infinita de hacer preguntas.
—Ya salgo, mi amor. Escupe la pasta y enjuágate.
—¿Por qué estás tan bonita?
—Porque hoy es mi primer día en el trabajo nuevo, Luna. Tengo que causar buena impresión.
—¿Qué es impresión?
Raquel respiró hondo. Las seis de la mañana y Luna ya estaba en modo "por qué". Al otro lado del pasillo, Davi estaba sentado en el colchón individual que los dos compartían, vestido y listo, con la mochila en el regazo: callado, serio, los ojos oscuros fijos en la nada. Siempre quieto. Siempre observando. Su cara era una copia tan perfecta de la del padre que a veces Raquel tenía que apartar la mirada.
—Davi, cómete el pan que está en la mesa. Quédate con Luna en la guardería hasta que yo pase a buscarlos, ¿está bien?
—Está bien, mamá.
Ninguna pregunta. Ningún "por qué". Davi era la versión en miniatura de un hombre al que Raquel había conocido una sola noche y nunca más había visto. No sabía su nombre, no recordaba su cara con claridad; solo recordaba la voz ronca, los dedos en la piel, y una frase que se le había grabado en algún lugar entre el pecho y la garganta: "Tus ojos deben de ser hermosos".
Raquel tomó el bolso, revisó: carteira de trabalho, cédula de identidad, comprobante de domicilio, dos fotos tamaño carné y el papel de la agencia de empleo con la dirección. Residencial Atlântico, Barra da Tijuca. Apartamento 2001. Familia Monteiro.
Fernanda le había conseguido la vacante. Fer conocía a una mujer que conocía a otra que trabajaba en una agencia de domésticas especializada en familias de alto nivel. El dueño de la casa era "un tipo poderoso del morro", según Fernanda. "Poderoso de verdad, Quel. Pero paga bien. Tres mil quinientos con contrato en regla, vale de transporte, seguro médico. No te metas en líos con este empleo, por el amor de Dios".
En la puerta, Luna se agarró del borde de su blusa.
—Toma, mami.
Un papel doblado. Raquel lo abrió: un dibujo hecho con lápices de colores —una mujer de pelo largo tomada de la mano de dos niños pequeños. Abajo, en letras chuecas, Luna había escrito: MAMÁ TU LO BAS A LOGRAR.
Raquel se tragó el nudo de la garganta y se guardó el dibujo en el bolsillo del pantalón.
—¡Mami, buena suerte! —gritó Luna desde la ventana cuando Raquel salió por el portón de hierro oxidado.
Davi levantó la mano en silencio. Un saludo serio, de hombre. Cinco años. Esperando a que la niñera lo llevara a la guardería.
El autobús de la Rua Boa Vista a la Barra tardaba una hora y cuarenta en día bueno. Hoy era día bueno. Raquel se sentó junto a la ventanilla, el dibujo de Luna en el bolsillo izquierdo y la carteira de trabalho en el bolso, y vio pasar Río: los callejones estrechos del morro dando lugar a avenidas anchas, el asfalto irregular volviéndose liso, las casuchas de bloque a la vista transformándose en edificios con portería de vidrio y jardín en la vereda.
Dos mundos. Una sola ciudad.
Cuando el autobús paró en la Avenida das Américas y ella se bajó, ya sentía el sudor en la nuca. Caminó seis cuadras hasta el Residencial Atlântico y se detuvo en la vereda.
El edificio era de vidrio y hormigón blanco, con una entrada que parecía recepción de hotel: piso de granito pulido, espejos en las paredes, macetas de orquídeas blancas a cada lado de la puerta giratoria. Un portero de traje gris y auricular la miró de arriba abajo.
—¿Sí?
—Raquel da Silva. Empleada doméstica, apartamento 2001. Familia Monteiro.
El portero revisó algo en la tablet, le pidió el documento, llamó al apartamento. Después de dos minutos que parecieron diez, le hizo una seña para que pasara.
El ascensor tenía espejo en tres paredes y olía a perfume caro. Raquel vio tres versiones de sí misma subiendo hasta el piso veinte, y en ninguna reconoció a la muchacha de seis años atrás. Bien.
La puerta del 2001 se abrió antes de que ella tocara.
Una mujer bajita, morena, de unos sesenta y tantos años, con un paño de cocina al hombro y una sonrisa que le ocupaba la cara entera, apareció en el umbral.
—¿Raquel? Ay, gracias a Dios, muchacha, pensé que iba a tener que limpiar esa sala sola otra vez. Entra, entra. Yo soy Zuleica, pero me puedes decir Zu. Todo el mundo me dice Zu. Menos don Rafael, que me dice "doña Zuleica" cuando está de buen humor y "Zuleica, por el amor de Dios" cuando no lo está.
Raquel no tuvo tiempo de procesar. Doña Zuleica ya la jalaba del brazo hacia dentro del apartamento, hablando sin parar: "cinco cuartos, tres baños, dos en suite, la cocina está toda equipada, don Rafael casi nunca come en casa pero exige que el refrigerador esté siempre lleno, manía de hombre rico, ¿no?, y ah, cuidado con el jarrón de porcelana del pasillo, esa cosa cuesta más que mi salario de dos años...".
El apartamento era otro planeta.
Piso de mármol blanco. Ventanales del piso al techo con vista al mar —la línea azul del Atlántico cortando el horizonte como una navaja. Sofás de cuero claro, un televisor empotrado en la pared que parecía pantalla de cine, un estante de madera oscura con libros y objetos que probablemente costaban más que el alquiler entero del apartamento de la Rua Boa Vista.
Raquel pasó por un pasillo que unía la sala de estar con los cuartos. En la pared, una secuencia de fotos enmarcadas.
Miró de reojo —fotos de familia, una mujer elegante de pelo canoso con un hombre mayor, un grupo de hombres en un asado, un paisaje del morro visto desde arriba...
Y entonces el rostro.
Una foto de cuerpo entero. Un hombre de unos treinta años, camisa negra con las mangas dobladas hasta el codo, apoyado en el capó de una SUV negra. Mandíbula marcada, ceja gruesa, la boca cerrada en una línea que no era exactamente seria, pero tampoco sonreía. Los ojos.
Los ojos.
A Raquel se le pararon las piernas.
Conocía ese rostro. No: conocía esos ojos. Conocía aquella mandíbula bajo los dedos, aquel cuello contra los labios, aquel hombro donde había clavado las uñas siete veces en una madrugada de seis años atrás. El hombre de la foto era mayor, más lleno, más dueño de sí mismo. Pero era él. No había forma de que no lo fuera.
El padre de sus hijos.
Su patrón.
