A los veinte años, Wren Ashford tiene una vida perfecta sobre el papel: un apellido poderoso, un novio encantador y una familia que solo exige una cosa: que no arruine nada. Lo que nadie sabe es cuánto desea ella justo lo que no debería tener.
Una foto enviada por error lo cambia todo. En vez de llegar a su novio, aterriza en el teléfono de Weston Sinclair: el hombre más frío e intocable que conoce, dueño de un imperio tecnológico… y prometido de su hermana mayor.
Él podría destruirla con un solo mensaje. En cambio, le propone un trato.
Lo que empieza como un secreto para sobrevivir se convierte en un juego peligroso de miradas robadas, encuentros a puerta cerrada y una atracción que ninguno de los dos puede apagar. Cada regla que rompen los acerca más al abismo: si los descubren, no pierden solo un romance, pierden a sus familias, sus planes y la vida cuidadosamente construida de Wren.
Pero cuanto más finge que puede parar, más claro le queda la verdad: lo prohibido no fue un accidente. Lo eligió a propósito.
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Capítulo 1: La terraza de la finca Ashford
—Tienes veinte años —dijo Bowen—. Dile a tu madre que vienes a verme.
—Maravilloso. Tú le explicas la parte del novio.
Wren Ashford llevaba seis meses saliendo con Bowen Sinclair. Su familia todavía no lo sabía. El cumpleaños de su abuelo había caído el mismo día que el de Bowen, y no había tenido opción sobre a qué fiesta asistir. Ahora estaba en la terraza del jardín, pidiéndole perdón a su novio, que estaba en otra ciudad.
Él se rió, lo cual era una mejora. Wren se apoyó en la baranda y sacó un talón del zapato. Su vestido de cuentas le había valido muchos halagos esa noche. Habría cambiado varios por la oportunidad de quitárselo.
—Te extraño de verdad —dijo, más bajo.
Las puertas de la terraza se abrieron a su espalda.
Wren se volvió. Su hermana mayor, Rosalind, salía con su prometido, Weston Sinclair. Que era, además, el hermano mayor de Bowen.
Wren volvió a meter el talón en el zapato.
—Te llamo luego —le dijo a Bowen, y colgó.
—Aquí estás —dijo Rosalind—. Mamá preguntaba dónde te habías metido.
—Solo tomaba aire.
Rosalind se veía perfectamente cómoda en su vestido marfil. Wren resistió el impulso de ajustarse el corpiño antes de volverse hacia el hombre que la acompañaba.
—Señor Sinclair.
—Wren.
Weston miró el teléfono que ella tenía en la mano y luego le sostuvo la mirada. Tenía un rostro de rasgos finos, cejas oscuras y unos ojos que se demoraban justo un instante más allá del momento en que ella esperaba que los apartara.
Wren bajó la vista hasta el nudo impecable de su corbata negra. Cuando volvió a levantarla, se dirigió a Rosalind.
—Los dejo solos.
Su hermana asintió, y Wren pasó junto a ellos hacia el salón.
Bowen ya le había escrito.
*Bowen:* ¿Qué pasó?
*Wren:* Tu hermano salió con mi hermana. También se está perdiendo tu cumpleaños, para que sepas.
*Bowen:* Yo no lo pedí a él. Te pedí a ti.
Ella sonrió a la pantalla. Eso era injusto. Casi había dejado de sentirse culpable.
*Wren:* Lo sé. Te lo voy a compensar.
*Bowen:* Ven mañana.
*Wren:* Tengo clase.
*Bowen:* Fáltala.
La tía Jean, la primera esposa de su padre, la detuvo cerca de la mesa para comentar que Rosalind nunca desaparecía durante las fiestas familiares. Nunca le había perdonado a Wanda, la madre de Wren, aquel romance.
—Perdón, tía Jean. Se me fue el tiempo.
Wren guardó el teléfono y le dedicó la sonrisa de disculpa que solía ahorrarle el resto del sermón.
Cuando la fiesta por fin terminó, Wren subió directo a su cuarto.
Los tacones cayeron en la puerta del dormitorio. Se quitó las horquillas del pelo y las dejó junto al espejo; luego buscó a su espalda el cierre del vestido.
Se preparó un baño demasiado caliente y se hundió en él hasta que la piel se le enrojeció. Con la cabeza apoyada en la porcelana y los pies por fin lejos del suelo, empezó a sentirse bastante mejor.
Wren salió de la bañera y se quedó de pie, goteando frente al espejo. El vapor difuminaba los bordes de su reflejo, pero no la forma de su cuerpo. Los pechos se le veían llenos y pesados cuando se los sostuvo con las manos, los pezones endurecidos por el aire. El agua le bajaba por el vientre y entre los muslos.
—No hay nada que podamos hacer —murmuró, ensayando la excusa que tantas veces le había dado a Bowen.
Sonaba menos convincente sin él ahí para creerle.
Más tarde, envuelta en una bata, Wren abrió el cajón oculto de su mesita de noche. Sacó la bolsita de terciopelo y aflojó el cordón.
Deseaba el sexo mucho más a menudo de lo que nadie sospechaba. Casi ninguna noche lograba dormir hasta haberse dado placer.
Seis meses juntos, y Bowen seguía creyendo que era ella la que quería esperar.
