CICATRICES DE NIEVE

El vestíbulo pareció quedar sumergido en un universo completamente ajeno al bullicio de los niños . Con la partida forzada de los españoles, el silencio cayó sobre ellos como un manto protector. Taras, cuya respiración aún delataba los vestigios de la furia que le había encendido el pecho, permaneció estático frente a Maliha. La imponente silueta del ejecutor ruso, que apenas un minuto antes proyectaba una sombra aterradora, comenzó a suavizarse conforme sus ojos grises recorrían el rostro de la muchacha.

Maliha seguía pálida, con los hombros sutilmente encogidos y los nudillos blancos de tanto apretar el contenedor de libros contra sí misma. Taras exhaló un suspiro largo, un sonido ronco que disipó el último rastro del hielo . Dio un paso corto hacia el frente, reduciendo la distancia entre ambos de una manera que esta vez no se sintió como una invasión , sino como un refugio.

—Ya no está —dijo Taras con una voz inusualmente baja, un murmullo profundo que carecía de la rigidez —. El peligro ya pasó .

Sin pedir permiso, pero con una delicadeza pasmosa que contrastaba drásticamente con la brutalidad con la que había tomado el hombro de Alejandro, Taras extendió sus enormes manos. Sus dedos rozaron los bordes del contenedor de plástico, aplicando una presión sutil para liberarla de la carga. Maliha, cuyos brazos temblaban levemente debido al impacto de la situación, cedió el control del objeto sin oponer resistencia. Taras dejó los libros en el suelo y volvió a incorporarse.

Al verla tan indefensa, despojada de esa réplica insolente que tanto lo habían hostigado los últimos días, Taras sintió un impulso irracional , extendió los brazos y la rodeó.

Fue un abrazo lento, pausado y sumamente pacífico. Los hombros anchos del ruso envolvieron la menuda anatomía de la novicia, y sus manos se posaron en su espalda con una firmeza protectora. Maliha se tensó durante una fracción de segundo; el aroma a madera, tabaco caro y el sutil perfume del ejecutor inundó sus sentidos.

Sin embargo, lo que debió ser una situación incómoda o un motivo para propinarle otro pisotón, se transformó en una experiencia completamente desconocida para ella. Una burbuja de absoluta paz la aisló del mundo. Maliha sintió que los latidos del corazón de Taras, firmes y constantes contra su oído, acallaban el caos de su mente. De manera inconsciente, la joven dejó caer la frente contra el pecho del ruso, permitiendo que sus propias manos se apoyaran tímidamente en los costados . Se sentía extraña, con un calor desconocido que le subía por el pecho, pero al mismo tiempo experimentaba una serenidad tan profunda que sintió que entre esos brazos de acero nada malo podría alcanzarla jamás.

Taras, por su parte, cerró los ojos y apoyó sutilmente la barbilla sobre la coronilla de ella, disfrutando de la ligereza de su peso. En ese instante, una chispa invisible pero intensa cruzó el aire ; un lazo sutil que ninguno de los dos sabía cómo interpretar. Taras, el demonio que creía tener el alma marchita , descubrió una calidez que no sabía que le quedaba en el pecho. Maliha, entregada por completo , sintió una vibración terrenal que desafiaba todo . Era una tregua silenciosa, un momento de pura e íntima humanidad.

Aquella burbuja de paz, sin embargo, estaba condenada a tener una vida muy corta .

El sutil pero inconfundible sonido de unos zapatos planos corriendo a toda velocidad por el pasillo lateral rompió el encanto. Un segundo después, la pesada puerta se abrió de par en par con un estruendo escandaloso, destruyendo la atmósfera mística en un pestañeo.

—¡Maliha! ¡No vas a creer el chisme que me acaban de contar las niñas del taller de costura…! —exclamó Abigail, entrando al vestíbulo como un auténtico torbellino de indiscreción, sosteniendo un rollo de tela entre los brazos.

La muchacha frenó en seco en mitad de la estancia, con los ojos abiertos de par en par y la boca ligeramente entreabierta. La escena que sus ojos estaban presenciando desafiaba cualquier lógica : la novicia más entregada de la comunidad se encontraba prácticamente fundida en un abrazo con el imponente y guapísimo ruso.

Maliha se separó de Taras de un salto, como si hubiera tocado una estufa encendida. El color rojizo regresó a sus mejillas con una intensidad destructiva, extendiéndose hasta su cuello mientras se acomodaba el velo con unas manos que temblaban visiblemente por la vergüenza. Taras se enderezó cuan largo era en un segundo, metiendo las manos en los bolsillos del pantalón, aunque carraspeó .

—¡Ay, Dios mío de la guardarraya! —balbuceó Abigail, dando un paso hacia atrás con una sonrisa pícara que amenazaba con partirle el rostro en dos—. Yo… yo creo que me equivoqué de vestíbulo. O de siglo. O de vocación.

—¡Abigail! —le gritó Maliha en un siseo desesperado, buscando desesperadamente el contenedor de libros en el suelo para desviar la atención—. No es lo que parece… Solo estábamos....

—Sí, claro, mi amor. —replicó Abigail, guiñándole un ojo de forma descarada antes de dar media vuelta—. Sigan , yo vuelvo al taller antes de que el padre Iván me mande a confesar a mí por interrumpir las bendiciones del señor.

Abigail desapareció por el pasillo soltando una risita ahogada, dejando atrás un silencio sepulcral donde Taras y Maliha evitaban a toda costa mirarse a los ojos, conscientes de que la chispa de esa tarde ya no se iba a apagar con ninguna oración .