La novia sin marca del Alfa

ELARA

—Celeste estará aquí pronto —dijo Damon cuando llamé a la puerta de su despacho.

Esa mañana me había lavado la cara dos veces, intentando ocultar lo poco que había dormido. Me miró, luego miró el reloj. Al parecer, incluso esta conversación tenía que encajar en torno a ella.

—Dijiste que me mostrarías las páginas.

Sacó una caja de madera del estante y me tendió una hoja rasgada.

Reconocí la letra antes de terminar la primera línea. Mi diario. Lo había buscado en cada cajón tres años atrás, mientras Marion permanecía en el umbral de mi puerta diciéndome que era descuidada.

—¿Celeste te dio esto?

—Cuando regresé a casa.

—Ella lo robó.

—Dijo que le habías dado las páginas.

Bajé la mirada. Ahí estaba, escrita de mi propia mano: Ojalá se fuera. Solo una vez, quiero que él regrese a casa buscándome a mí.

Me ardió la cara. Lo había escrito a solas en mi dormitorio. Había llorado sobre esas palabras y luego escondido el libro antes de que alguien pudiera entrar. Damon lo había estado leyendo durante tres años.

—Querías que se fuera —dijo—. Eso no se lo inventó ella.

—Lo escribí en un diario. No le dije que se fuera.

—Ella dejó la manada.

—Para ir a la academia.

—Después de meses en los que la hiciste desgraciada.

Golpeó el papel con un dedo y lo aparté antes de que pudiera volver a tocar las palabras.

—¿Esto es lo que lo prueba? ¿Que sentía celos?

—¿Lo admites?

—¡Sí! Sentía celos. Te amaba, y tú no dejabas de elegirla a ella.

Su mano se detuvo sobre el escritorio.

Nunca se lo había dicho en voz alta. Ahora lo había hecho, demasiado alto, mientras él esperaba que admitiera algo feo. Por un segundo humillante, aún esperé que respondiera a la parte de que lo amaba.

En cambio, bajó la vista hacia la página.

Quise hacerla pedazos. Quise devolver cada palabra que había leído a mi interior, donde no pudiera seguir usándola contra mí de esa manera.

—¿Dónde está el resto?

—Eso fue lo que ella me dio.

—Entonces pregúntale dónde dejó el libro.

—Elara...

—Dejaste que te mostrara lo peor que escribí sobre ella. ¿Alguna vez preguntaste qué había pasado antes de que lo escribiera?

Su expresión se endureció. Metió la mano en la caja y la tela doblada bajo las páginas restantes se movió. Un lobo de madera rodó hasta tocarle la mano.

Olvidé lo que estaba diciendo.

—Lo guardaste.

Una de las orejas era más corta que la otra. Las patas eran demasiado grandes. Yo tenía once años cuando mamá me ayudó a tallarlo, y Damon catorce, demasiado callado después del funeral de su madre. Lo había dejado envuelto en el alféizar de su ventana mientras dormía. No sabía cómo decirle que me daba miedo entristecerlo más diciendo algo equivocado.

Lo había guardado durante trece años.

El lomo brillaba donde descansaba su pulgar. Debió sostenerlo a menudo. Incluso en los años en que no quiso hablarme, había estado sosteniendo algo que yo hice para él.

—Pensé que lo habías tirado —dije, tendiendo la mano hacia él.

Lo apartó.

—No.

Me quedé inmóvil, con la mano suspendida entre los dos.

—Venía de mí, Damon.

—Te quedaste con su boda. ¿También tienes que quitarle esto?

Ella. Volví a mirar al pequeño lobo, intentando entender cómo podía decir eso mientras lo sostenía.

—¿Crees que Celeste lo hizo?

—Me dijo que lo dejó en mi habitación.

—En el alféizar. Envuelto en una tela. Lo escribí en mi diario —levanté la hoja rota—. El que ella se llevó.

—Basta.

—Pregúntale por qué tiene una base tan gruesa. No conseguía que las patas quedaran parejas. Mamá tuvo que ayudarme a montarlo sobre otro pedazo de madera.

—Ella dijo que tu madre la ayudó.

Se me cayó la mano. Incluso a mamá. Celeste había robado las virutas sobre el piso de nuestra cocina, los dedos de mi madre sobre los míos, la tarde en que no dejé de preguntar si a él le gustaría.

—Fui yo.

Envolvió el lobo con la tela.

Tomé el borde antes de que cubriera las orejas desiguales. —Míralo. Lo hice porque estabas sufriendo. Ni siquiera me dejas tocarlo.

Su mandíbula se tensó. Por un instante, dejó la tela quieta.

Luego la arrancó de debajo de mis dedos y cerró la caja.

Dejé caer la mano. No podía hacer que mamá entrara en la habitación. No podía obligarlo a recordar algo que no había visto. Solo tenía el libro que Celeste había tomado, y él había dejado que ella eligiera qué partes podía responder.

Se oyeron pasos en el pasillo. Una criada habló y después Celeste le respondió.

Me giré hacia la puerta con la página todavía en la mano.

—Elara.

—Ella está aquí. Pregúntale dónde dejó el libro.

Celeste se detuvo cuando salí del despacho. Llevaba una carpeta de cuero apretada contra el pecho.

—Buenos días. No me di cuenta de que...

—¿Dónde está mi diario?

Su mirada bajó hasta la hoja. La criada permanecía junto a la mesa del pasillo, sosteniendo una bandeja de té.

—¿Damon?

Él salió detrás de mí. —Quiere el resto del libro.

—No lo tengo.

—Sacaste estas páginas de él —levanté el papel—. ¿Dónde pusiste el resto?

—Me las diste. Querías que supiera cómo te sentías.

—Entonces, ¿por qué se las llevaste a él?

Miró más allá de mí. —Porque me preguntó por qué estaba molesta.

—Mírame, Celeste.

Sus ojos volvieron a los míos. Escuché traquetear ligeramente la bandeja de la criada. Era el mismo pasillo donde mi esposo se había plantado frente a mi hermana el día anterior, advirtiéndome que la dejara en paz.

No iba a subir las escaleras y permitir que terminaran esta conversación sin mí otra vez.

—Leíste sobre el lobo —dije—. Sobre mamá ayudándome a hacerlo. Luego le dijiste que era tuyo.

—Elara —advirtió Damon.

—Déjala responder.

Los dedos de Celeste se cerraron sobre la carpeta. —¿De verdad vamos a hacer esto delante de todos?

—Le diste mis escritos privados. ¿Y ahora te preocupa quién puede oír?

El color le subió a las mejillas.

—No te preocupaban mis sentimientos cuando lo escribiste. Página tras página, deseando que me fuera, imaginando qué pasaría si yo no estuviera...

—¿Página tras página?

Se detuvo.

Miré la hoja en mi mano. —Él tiene unas cuantas páginas arrancadas. ¿Cuánto de mi diario leíste?

—Leí lo que querías que viera.

—¿El libro entero?

—¡No conté las páginas!

Su voz se quebró en el pasillo. La criada dejó la bandeja sobre la mesa. Celeste la miró de reojo y luego volvió la vista hacia Damon.

Él ya no me estaba mirando.

—¿El libro entero? —preguntó.

Contuve el aliento. Por fin. Había oído algo que no había decidido de antemano que era culpa mía.

—Lo dejó abierto sobre mi cama —dijo Celeste—. Mi nombre estaba ahí. ¿Qué se suponía que debía hacer? ¿Fingir que no lo había visto?

—Estaba debajo de mi ropa, dentro de mi cajón.

—Puedes decir eso ahora. —Los ojos se le llenaron de lágrimas—. Estabas furiosa. Querías que lo leyera. Luego arrancaste esas páginas y me las diste.

La miré fijamente. No había vacilado en la segunda parte. Había encontrado la forma de convertir el hecho de tomar mis pensamientos más privados en algo que yo le había hecho a ella.

—¿Cuánto tiempo lo tuviste?

—Una noche. Te lo devolví.

—Nunca me lo devolviste.

—Quieres decir que no lo recuerdas.

Mis dedos se cerraron sobre el papel. Recordaba arrodillarme para buscar debajo de la cama. Recordaba a Marion preguntándome si lo había tirado durante uno de mis ataques de humor.

—No me digas lo que recuerdo.

—Baja la voz —dijo Damon.

Me volví hacia él. —Acaba de admitir que lo tenía.

—Y te dijo por qué.

—¡No sabías que lo había leído hasta hace un minuto!

Sus ojos destellaron plateados. Lyra retrocedió y tragué saliva ante la presión repentina en la garganta. Odiaba que mi propia loba quisiera callarse cuando más necesitaba seguir hablando.

—La escuché —dijo—. Escucharla no significa que tenga que creerte.

Durante un segundo, no oí nada salvo mi propia respiración.

Celeste se acercó. —Por favor, dame la página. No tenemos que hacer esto.

—Es mía.

De todos modos, sujetó el borde inferior. El papel se dobló entre las dos. Lo atraje contra mi pecho y su carpeta se le resbaló del otro brazo. Las hojas se dispersaron por el suelo.

—¡Elara!

Damon se movió entre nosotras tan rápido que tropecé hacia atrás. La rodilla izquierda se me dobló; me sujeté de la mesa del pasillo antes de caer. Las tazas chocaron detrás de mi mano.

—Dámela.

—Ella intentó quitármela.

—Dame la maldita página.

Extendió la mano. Celeste estaba detrás de su hombro, con una mano sobre la boca. La criada miraba el suelo.

Al día siguiente esa criada me llevaría el desayuno. Tendría que enfrentarla sabiendo que lo había oído hablarme así.

—Te dije que te amaba —dije.

Su mano permaneció extendida entre nosotros.

—¿Había algo en esa página que quisieras preguntarme, además de lo de ella?

La criada podía oírme. Celeste podía oírme. Aun así, esperé, con el corazón latiéndome tan fuerte que dolía. Una respuesta. Quería una respuesta que fuera nuestra.

—Dame la página, Elara. Hablaremos cuando te calmes.

Bajé la vista hacia mi propia letra. Había escrito su nombre con tanto cuidado, como si algún día pudiera verlo y entender lo que yo no lograba decir.

Lo había visto. Había tenido tres años.

—No.

Sujetando el papel con ambas manos, lo rasgué justo por su nombre.

—¡Elara!

Lo rasgué de nuevo antes de que pudiera alcanzarme. El sonido fue agudo en el pasillo silencioso. Por un instante quise detenerme. Esas eran mis palabras. Esa chica las había sentido de verdad. Lo había amado tanto cuando las escribió.

Él seguía con la mano extendida.

Rasgué los pedazos más pequeños y los dejé caer en la taza más cercana. El té se derramó por el borde. Hundí los restos bajo la superficie con las yemas de los dedos hasta que la tinta empezó a correrse.

—¿Qué demonios estás haciendo?

Sus garras habían salido. Retiré los dedos mojados de la taza y sostuve su mirada.

—No puedes quedarte con eso.

—Destruirlo no cambia lo que escribiste.

—Sé lo que escribí. Acabo de decírtelo a la cara. —La voz se me quebró, y odié que pudiera oírlo—. No querías responder. Querías que te la entregara.

Celeste se puso a su lado. —Damon, esto es lo que pasa cuando no consigue...

—Tú tenías mi diario —dije—. Romper una página tampoco cambia eso.

Cerró la boca.

Miré a la criada. —Por favor, llévate la taza.

Ella vaciló y luego recogió el platillo. La vi llevarlo hacia la cocina, con los pequeños trozos pegados al interior de la taza. Durante tres años había querido recuperar esa página. Ahora tampoco podría recuperarla jamás.

Damon se movió cuando me di la vuelta.

—No hemos terminado.

Miré su mano vacía. Quise poner la mía en ella. Incluso entonces, con las yemas manchadas y todos mirando, quise que me pidiera que me quedara por una razón distinta.

—Yo sí.

Me dirigí hacia las escaleras antes de que cualquiera de los dos pudiera responder. Tuve que subir el primer escalón despacio. Odiaba que pudieran verme esforzarme por irme.

Él no me siguió.

En mi habitación, cerré con llave la puerta que daba al pasillo. Luego enfrenté la puerta comunicante que había dejado sin cerrar desde nuestra boda.

Podía haber entrado por ella cualquier noche. Había seguido escuchando, pensando que hablaríamos de otra forma sin alguien más entre nosotros.

Giré la llave y la saqué. Después me quedé allí, odiando que una parte de mí todavía quisiera que intentara abrir el pomo.