Renzo Vittorino, El Jefe De La Mafia Búlgara

El sonido de la bandeja colocada sobre la mesita de noche fue la señal que Aurora conocía. Pero su reacción fue un golpe en el estómago para Renzo.

En lugar de esperar la comida como la huésped de lujo que ahora era, tanteó el borde del colchón con prisa, deslizándose hacia el mármol frío.

En un movimiento mecánico y humillante, se arrodilló en el suelo, apoyando las manos y quedando en posición de cuatro, con la cabeza baja, esperando que la comida fuera arrojada frente a ella como se hace con un animal.

Renzo se detuvo. La furia subió por su garganta, haciendo que las venas de su cuello sobresalieran.

Renzo— ¿QUÉ ESTÁS HACIENDO?

su grito resonó por la habitación, haciendo que Aurora encogiera los hombros, temblando violentamente en esa posición.

Aurora— Yo... yo estoy lista

susurró, la voz sofocada por el miedo.

Aurora— Era así... era así como lo hacían en el sótano. No quiero ensuciar la cama, por favor, ¡no me castigue!

Renzo sintió una punzada de algo que raramente experimentaba: una preocupación genuina mezclada con un odio mortal por Mikhail.

La tomó por los brazos y la levantó del suelo con una fuerza bruta, pero cargada de urgencia, sentándola de nuevo en la cama.

Renzo— NUNCA MÁS

siseó, el rostro a centímetros del de ella

Renzo—nunca, nunca más te arrodilles ante nadie en esta casa. No eres un perro. Eres mía. Y nada que es mío se queda en el suelo. ¿Entendido?

Aurora asintió frenéticamente, las manos tanteando la sábana. Renzo suspiró, intentando controlar el temblor de ira en sus propias manos.

Tomó un cuenco de cerámica con frutas y yogur y notó que ella extendía la mano de forma incierta, con los dedos temblando, sin saber cómo alcanzar la cuchara.

Se sentó a su lado. Con un gesto que ninguno de sus soldados jamás creería ver, el Capo de la mafia búlgara tomó la cuchara, recogió una porción de la comida y la llevó hasta los labios de Aurora.

Renzo— Abre la boca

ordenó él, el tono ahora más suave, aunque aún firme. Ella obedeció, sorprendida por la dulzura de la fruta y el cuidado del gesto. Mientras la alimentaba, el silencio de la habitación permitió que los pensamientos de Renzo volvieran a su búsqueda infructuosa de la madrugada.

Renzo— Aurora

comenzó, mientras esperaba que ella tragara.

Renzo — ¿Qué recuerdas de antes del sótano? ¿De antes de Mikhail? Piensa bien. Una casa, un rostro, un perfume... cualquier cosa.

Ella negó con la cabeza despacio, los ojos nublados perdidos en la oscuridad.

Aurora— No lo sé... me entregaron a ellos cuando tenía cinco años. No recuerdo rostros. Solo recuerdo una voz de mujer que lloraba, y después... el sonido de una puerta de hierro cerrándose. Fue cuando la luz se apagó para siempre.

Renzo sintió un apretón en el pecho. Cinco años. Ella era solo una niña cuando fue arrojada a ese infierno.

Renzo— ¿Y sabes cuántos años tienes ahora?

preguntó él, limpiando la comisura de su boca con el pulgar.

Aurora— Conté los inviernos por el frío que pasaba por las rendijas del sótano

dijo ella, con una lucidez triste.

Aurora— Tengo diecisiete años, Renzo.

Diecisiete. Ella aún era una adolescente, y ya cargaba las cicatrices de una vida entera de abusos. Renzo miró a la chica frágil frente a él. Él no encontró datos sobre ella porque había sido borrada del mundo antes incluso de tener una oportunidad de existir.

Renzo— Diecisiete

repitió él, la voz sombría.

Renzo— Pasaste doce años en la oscuridad, Aurora. Pero esos inviernos se acabaron.

Dejó el cuenco a un lado y sostuvo su rostro con ambas manos.

Renzo— Nadie te devolverá a los cinco años. Y nadie te tratará como un animal. Si no recuerdas quién eras, no importa. A partir de hoy, vas a aprender a ser quien yo decida que seas.

Aurora sintió la fuerza de sus manos. Era la primera vez que alguien hablaba sobre su futuro en vez de solo usarla como un estorbo del pasado.

Renzo no era hombre de esperar. Para él, el tiempo era un recurso que debía ser doblegado a su voluntad. En esa misma mañana, el silencio del ático fue sustituido por el sonido de tacones finos y el rodar de percheros de ropa. Él había convocado a los mejores estilistas de Sofía, con una orden clara

Renzo -traigan lo que haya de más suave, caro y elegante.

Él no quería solo vestirla; él quería borrar el toque de aquellas ropas de algodón áspero de su piel. Aurora estaba sentada en el sofá de terciopelo mientras manos ágiles y voces susurradas se movían a su alrededor.

Los estilistas estaban aterrorizados, la presencia de Renzo, parado en una esquina con los brazos cruzados y la mirada de un depredador vigilante, no dejaba margen para errores.

costurera— ¿Esta seda es muy fría, Capo?

preguntó una costurera, temblorosa.

Renzo— Quiero que ella sienta que está siendo abrazada, no vestida

Renzo respondió, la voz ronca.

Renzo— Si ella frunce el ceño porque el tejido pica, ustedes no reciben.

Él observaba a Aurora tantear los tejidos. Cuando ella tocó un vestido de cachemira perla, sus dedos se detuvieron.

Una pequeña sonrisa, casi invisible, surgió en sus labios. Renzo sintió una satisfacción extraña, muy diferente del placer que sentía al cerrar un negocio de millones.

Renzo— Ese

decidió Renzo, antes incluso de que ella hablara.

Renzo— Quiero treinta piezas con esa textura.

Por la tarde, el ambiente cambió. El lujo dio lugar a la esterilidad. Renzo trajo hasta el ático al Dr. Aris, uno de los mayores especialistas en oftalmología de Europa, un hombre que debía favores a la familia Vittorino y que sabía mantener la boca cerrada.

Renzo permaneció al lado de Aurora durante todo el examen, con la mano posada en su hombro, como un ancla.

El médico usó linternas, lentes e instrumentos silenciosos mientras Aurora intentaba no retroceder. Tras el examen, el Dr. Aris retiró las gafas y suspiró, mirando a Renzo con cautela.

Renzo— ¿Y entonces?

la voz de Renzo era una exigencia.

Aris— Señor Vittorino... la situación es compleja

comenzó el médico, escogiendo las palabras.

Aris— No hay daños físicos permanentes en el globo ocular, lo cual es un milagro. El problema es neurológico y funcional. Ella no procesa luz hace doce años.

Aurora inclinó la cabeza, escuchando atentamente. El médico continuó:

Aris— El cerebro de ella "olvidó" cómo ver. Ella tenía cinco años cuando todo paró; el córtex visual está adormecido. Un tratamiento, cirugías y estímulos... sería un proceso extremadamente largo, Renzo. Meses, tal vez años de dolor y rehabilitación. Y, aun así, no hay garantía de que ella vea el mundo como nosotros vemos.

Renzo sintió el cuerpo de Aurora estremecerse bajo su mano. Él apretó su hombro levemente, un gesto de posesión y protección.

Renzo— "Largo" no es una palabra que yo acepte, doctor

dijo Renzo, sus ojos fijos en el médico como dos dagas.

Renzo — Comience el tratamiento inmediatamente. Dinero no es problema. Dolor tampoco, yo garantizaré que ella sea cuidada. Si hay 1% de probabilidad de que ella vea mi rostro un día, yo voy a comprar esa probabilidad.

El médico asintió, intimidado. Cuando él salió, la habitación quedó en silencio. Aurora tanteó hasta encontrar la mano de Renzo, que aún estaba en su hombro.

Aurora— ¿Realmente quieres que yo vea?

susurró ella, la voz cargada de miedo.

Aurora— ¿Y si no me gusta lo que encuentre? ¿Y si el mundo es tan feo como el sótano?

Renzo se arrodilló frente a ella, quedando a la altura de sus ojos nublados. Él tomó su mano y la colocó sobre su propio rostro, haciéndola sentir la línea dura de su mandíbula, la cicatriz cerca de la oreja y el calor de su piel.

Renzo— El mundo es un lugar terrible, Aurora. Pero no vas a verlo sola. Vas a ver lo que yo permita que veas. Y la primera cosa que vas a aprender es que, en la luz o en la oscuridad, nunca más tendrás que tantear el camino en el suelo.

Aurora deslizó los dedos por su rostro, memorizando cada ángulo, cada cicatriz, en el rostro y en la ceja. Ella tenía diecisiete años y, por primera vez, la esperanza parecía algo más aterrador que la propia ceguera.