El arrepentimiento de mi exmarido

Miguel

La mañana arrancó directo en el infierno. A las ocho en punto, yo ya estaba sentado en la cabecera de la mesa de reuniones del consejo, pero la sensación era de estar en un banquillo de acusados a punto de ser fusilado. El aire acondicionado estaba al máximo, pero yo no paraba de sudar dentro del traje. Mi padre no me miró a la cara ni una sola vez. Mi tío Roberto, con pose de patriarca moralista que me daba asco, aventó el celular sobre la mesa con el video pausado en la rendija de la puerta.

— ¿Tienes noción del tamaño de la mierda que hiciste, Miguel? — empezó mi padre, con la voz saliendo baja, pausada, lo que era mil veces peor que si estuviera gritando. — Estamos en medio de una auditoría con el fondo extranjero para cerrar la mayor fusión en la historia de esta cervecería. Si ese video se filtra de la burbuja de la familia y cae en manos de un periodista de negocios, las acciones del Grupo Matarazzo se vuelven polvo antes del cierre del mercado.

— Papá, fue un error aislado, Letícia ya fue alejada y... — intenté argumentar, tratando de mantener la voz firme, pero mi tío me cortó al instante, golpeando la mesa con la mano.

— ¡Cállate, Miguel! — bramó Roberto. — ¿Un error? ¡Te acostaste con una asesora encima de la mesa de la presidencia! Y fuiste lo suficientemente estúpido como para dejar que tu esposa, que por cierto dirige el jurídico y sabe dónde están escondidos todos nuestros esqueletos fiscales, te agarrara con las manos en la masa. Si a Beatriz se le ocurre abrir la boca o usar lo que sabe contra nosotros en la Justicia, no pierdes solo la presidencia. Quiebras la empresa.

La reunión duró dos horas de pura humillación. Salí de ahí con un ultimátum: o yo resolvía la situación con Beatriz de manera silenciosa y amigable en cuarenta y ocho horas, o el consejo votaría mi destitución definitiva por quiebre de conducta.

Volví a mi oficina con el estómago revuelto. Cerré la puerta con llave, me arranqué la corbata y empecé a llamarla como un loco. Una, dos, diez, veinte veces. Buzón de voz. Le mandé mensajes apelando a todo.

— Bia, por favor, contéstame. Hablemos de forma madura.

— No destruyas lo que construimos por culpa de un impulso.

— Piensa en la empresa, en las acciones.

Nada. El WhatsApp ni siquiera le daba la palomita azul de visto. Su silencio me estaba matando, dejándome completamente paranoico.

Cerca de las tres de la tarde, la recepción llamó por el intercomunicador. Mi corazón dio un salto. Pensé que era ella, que había decidido aparecer para pelear, pero la secretaria me avisó que un mensajero en moto acababa de entregar una notificación oficial con el sello del escritorio Fontoura & Asociados.

El escritorio de la familia de ella.

Sentí que las piernas me fallaban. Tomé el sobre y lo abrí rasgando el papel. Adentro, dos mazazos de una sola vez. El primero era una solicitud de licencia temporal de Beatriz del cargo de directora jurídica por motivos de salud, acompañada de un dictamen médico que la blindaba de cualquier despido o represalia. El segundo era una notificación previa de divorcio contencioso.

Y el abogado apoderado que firmaba al pie era Gustavo Fontoura. Mi cuñado. El tipo que siempre me miró torcido en los almuerzos de domingo y que tenía fama de ser uno de los tipos más agresivos y despiadados del medio jurídico de São Paulo.

Cinco minutos después, mi celular vibró en la mesa. Un número comercial. Contesté al instante.

— ¿Beatriz? — pregunté, casi sin aliento.

— No, Miguel. Soy Gustavo — la voz de mi cuñado vino del otro lado de la línea, fría como el hielo, con tono de quien estaba a punto de pasarme por encima con una aplanadora. — Te llamo para avisarte que ya presenté la solicitud de embargo preventivo del 50% de tus cuentas personales y de las inversiones que intentaste blindar hace unos meses. Bia me contó cada paso tuyo, cada mentira, y me entregó el video.

— Viejo, para con esto. ¡Es un asunto de familia, Gustavo! Sentémonos a resolver esto entre nosotros, sin meter al escritorio... — intenté negociar, sintiendo la desesperación subirme por la garganta.

— Familia un carajo, Miguel. Dejaste de ser familia en el momento en que le diste la espalda a mi hermana en la mesa de la presidencia — cortó Gustavo, seco, sin dar margen a conversación. — Presta mucha atención: Beatriz no va a hablar contigo. Toda y cualquier comunicación de ahora en adelante es conmigo. Si te atreves a aparecer en la casa de mis padres o a mandarle un solo mensaje a su celular, presento una orden de protección en el acto y te arrastro a la comisaría. Y hay más: conozco la contabilidad de esa cervecería tan bien como ella. Si intentas desaparecer un solo centavo de las cuentas del matrimonio o fraudear la repartición, abro una auditoría fiscal que va directo al Ministerio Público. Tú eliges si quieres perder la mitad de lo que tienes o si quieres ir preso. Un abrazo.

La señal se cortó. Me colgó en la cara.

Me quedé mirando el aparato mudo, sintiendo que el piso desaparecía de verdad debajo de mis pies. Lancé el celular contra la pared con toda la fuerza que tenía. El aparato se destrozó, volando pedazos de vidrio por todos lados, pero la rabia no pasó. Le di una patada a la silla de cuero, tiré los papeles de la mesa al suelo, respirando agitado en la oficina vacía.

¡Qué rabia! Qué rabia contra Beatriz y contra esa familia de soberbios. Se creían los dueños de la moral, pero lo que realmente querían era mi cabeza. Beatriz planeó todo. No actuó por impulso. Esa maldita usó su olfato de abogada para acorralarme de una forma que no me dejaba escapatoria. Sabía de la fusión, sabía que el consejo me estaba pisando los talones, y puso a su hermano perro rabioso a morderme donde más dolía: en el bolsillo y en mi poder.

La esposa dócil que se quedaba en casa esperándome con la cena lista había muerto. En su lugar, nació una rival, dispuesta a arrancarme hasta el alma. Y lo peor de todo era saber que no tenía cómo defenderme, porque ella conocía cada paso mío y tenía la maldita grabación que me destruía en cualquier tribunal del mundo.

Estaba de manos atadas, acorralado en mi propia oficina, a punto de perder la presidencia, mi fortuna y mi dignidad. Y no tenía la menor idea de cómo ganarle el juego a la mejor abogada tributarista de São Paulo.