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El hombre bajó la mirada, incómodo. No quería ser el portador de malas noticias. Nadie quería. Pero las órdenes eran claras: cualquier novedad, por pequeña que fuera, se reportaba de inmediato.

—Jefe... tenemos un problema —dijo, sin atreverse a levantar la vista.

Vargas, que estaba revisando unos documentos en la mesa, levantó la cabeza con lentitud.

—¿Qué clase de problema?

—La señorita Cielo... no está en su habitación.

El silencio se hizo añicos.

—¿Cómo que no está? —preguntó Vargas, dejando los papeles de golpe—. Había dos hombres en la puerta. ¿Qué mierda pasó?

—La ventana, jefe. Saltó por la ventana. Bajó por las terrazas. Los hombres la buscaron por todo el edificio, pero... desapareció.

Vargas apretó la mandíbula. Cerró los ojos un momento. Contó hasta diez. Luego hasta veinte.

—Maldita sea —murmuró, pasándose una mano por el rostro—. Son unos inútiles. Unos malditos inútiles.

El hombre no respondió. Solo se encogió de hombros, como pidiendo disculpas sin palabras.

—Ahora seré yo quien tenga que soportar a ese loco —dijo Vargas para sí mismo, con un suspiro pesado—. Largo de aquí.

El hombre salió de la habitación más rápido que una bala.

Vargas se quedó un momento a solas. Miró el techo. Miró el suelo. Miró sus propias manos, que ya empezaban a sudar.

Sacó el celular. Buscó el contacto. Dedicó un segundo a preguntarse si valía la pena seguir vivo.

Luego, llamó.

Sloan atendió al segundo tono.

—Jefe —dijo Vargas, y su voz sonó más firme de lo que se sentía—. Le tengo malas noticias.

—Habla —respondió Sloan, y esa única palabra fue un cuchillo.

—Cielo... se fue.

El silencio al otro lado de la línea fue eterno. Vargas podía oír su propia respiración, el latido de su corazón, el zumbido de los nervios en sus oídos.

Luego, el clic.

Sloan había cortado la llamada.

Vargas miró la pantalla apagada durante un segundo. Tragó saliva. Guardó el teléfono.

—Va a matarme —susurró—. Este día va a matarme.

Sloan llegó a la organización como un misil.

Las puertas se abrieron de golpe. Los hombres que custodiaban la entrada se hicieron a un lado al verlo pasar. Su rostro era una máscara de furia, sus ojos dos brasas encendidas, sus puños apretados con tanta fuerza que las uñas se le clavaban en las palmas.

—¿Dónde demonios está? —gritó, y su voz retumbó en el pasillo como un trueno—. ¿Dónde está Cielo?

Llegó a la habitación vacía. La cama deshecha. La bata quirúrgica tirada en el suelo. La ventana abierta, meciéndose con el viento de la noche.

Se asomó. Vio las terrazas. Vio las marcas de sus saltos. Vio la sangre seca en el alféizar.

—Se fue —dijo Vargas, apareciendo detrás de él—. Lo siento, jefe. Los hombres no...

Sloan se giró tan rápido que Vargas dio un paso atrás.

—¡Son una manga de inútiles!—lo interrumpió Sloan, con la voz quebrada por la rabia—. Solo tenían que vigilar los pasos de una mujer moribunda. Una mujer con una bala en el hombro. ¡Y la dejaron escapar!

Vargas quiso decir algo. Quiso explicar que ella era especial, que no era una mujer cualquiera, que había saltado de una ventana con el cuerpo destrozado como si fuera una maldita gimnasta olímpica. Pero sabía que cualquier excusa sería como echar gasolina al fuego.

—Más les vale encontrar a Cielo —dijo Sloan, y su voz bajó hasta convertirse en un susurro helado—. O voy a acabar con cada uno de ustedes.

Vargas asintió. No dijo nada. No podía.

Sloan volvió a mirar por la ventana. El cielo negro. La ciudad inmensa. Y ella, en algún lugar, escondida, huyendo.

—¿Por qué corres, Cielo? —murmuró para sí mismo—. ¿Qué escondes?

Se volvió hacia Vargas.

—Quiero a todos los hombres en la calle. Quiero que revisen cada maldito rincón de esta ciudad. Hospitales, casas, hoteles, cuevas. No me importa. Tráiganla de vuelta.

—¿Y si se resiste? —preguntó Vargas, con cuidado.

La sonrisa de Sloan fue lenta, peligrosa, hermosa y aterradora al mismo tiempo.

—Entonces la traen a la fuerza. Pero viva. Si alguien le pone un dedo encima, si alguien le hace daño, ese alguien me responde a mí. Con su vida.

Vargas asintió. Dio media vuelta para ir a dar las órdenes.

—Vargas —lo detuvo Sloan.

—¿Jefe?

—Quiero a Castillo. No importa cuánto cueste. No importa a quién haya que matar para encontrarlo. Ese hijo de puta me debe una explicación.

—Sí, jefe.

Vargas salió. Sloan se quedó solo en la habitación vacía, mirando la mancha de sangre en el suelo, el vendaje usado sobre la mesa, el rastro de una mujer que se le escapaba entre los dedos como agua.

—Corre, Cielo —susurró al viento—. Corre todo lo que quieras. Pero te encontraré.

Y cuando lo haga, no habrá ventana por la que escapes.