QUIEN MATÓ A IVY SAWYER?

El apagón en Markhan no dio aviso. No fue una fluctuación vacilante ni una atenuación de las luces del techo. Fue un corte repentino y violento. Un segundo, el pasillo del tercer piso era un túnel de luz amarilla y estéril junto al zumbido constante y costoso del sistema de climatización de alta gama. Al siguiente, el mundo desapareció. La oscuridad era absoluta, un vacío repentino que parecía tragarse el aire del pasillo. Entonces comenzaron los sonidos. Ruidos distantes y frenéticos procedentes de las alas de la residencia empezaron a colarse por los conductos de ventilación: gritos de confusión, el impacto pesado de puertas al abrirse de golpeteo y la fricción repentina y caótica de un centenar de estudiantes perdiendo el rumbo en la densa tinta de la noche.

Caos.

Rose no se movió. Permaneció de pie exactamente donde estaba, en el centro del pasillo, con una respiración constante y rítmica. No entró en pánico porque estuvo esperando un fallo de algún tipo. En un sistema tan rígido y presurizado como el de Markhan, la energía siempre encuentra un escape. Esa noche, ese escape fue la red eléctrica. Se quedó inmóvil, dejando que sus ojos se adaptaran a la densidad profunda y aterciopelada de la oscuridad, escuchando al edificio respirar. Esperó diez segundos. Las luces de emergencia no parpadearon. Los generadores de respaldo llevaban retraso, o tal vez la avería era más profunda que un simple salto en el circuito primario. No importaba por qué se habían apagado las luces. Solo importaba que lo estuvieran.

Rose se movió.

Sus pasos eran silenciosos, un deslizamiento practicado sobre el suelo de linóleo pulido. No necesitaba ver las paredes; había interiorizado la geometría del edificio semanas atrás. Se movía con una certeza mecánica que prescindía de la vista. Doce pasos hasta la esquina. Giro. Siete pasos hasta la pesada puerta de roble de la Subestación de Seguridad. La puerta era electrónica, controlada por un cierre magnético que requería una corriente constante para permanecer activado. Sin energía, el imán había muerto. Un sistema de seguridad pensado para incendios se había convertido inadvertidamente en una puerta trasera abierta para un fantasma. Rose empujó la manija. La madera crujió levemente contra el marco, pero el mecanismo cedió sin resistencia.

La habitación olía a ozono, polvo viejo y plástico enfriándose. Era un espacio pequeño y estrecho, ahora lleno del brillo esquelético y rítmico de los LED de reserva en los racks de servidores que luchaban por mantenerse en línea. Rose ignoró los monitores principales. Fue directo a la consola primaria, rastreando la interfaz con la mirada en la penumbra. No se sentó. Trabajó de pie, con movimientos despojados de cualquier duda o gesto innecesario. Sacó de su bolsillo una memoria USB negra y simple. No había un software complejo ni se requería un pirateo de alto nivel para esta fase. Era una orden directa de copia a bajo nivel.

La conectó en el puerto primario.

Una pequeña luz en la unidad empezó a parpadear: un latido pequeño y rítmico en la habitación oscura. Era el único signo de vida en la subestación. El proceso de copia comenzó. Diez por ciento. Veinte. La barra de progreso se movía despacio por la pantalla oscura, una línea fina y brillante que se sentía como una cuenta atrás contra el silencio del edificio.

Treinta por ciento.

Un sonido resonó desde el extremo lejano del pasillo. Pasos. Eran pesados, rítmicos y apresurados. La seguridad por fin estaba reaccionando a la brecha en la red. Se movían hacia los interruptores principales, con sus linternas de gran potencia cortando líneas irregulares de luz blanca a través de las rendijas del marco de la puerta.

Cuarenta por ciento.

Rose no comprobó el pasillo. Ni siquiera giró la cabeza. Mantuvo los ojos fijos en la luz parpadeante de la memoria USB. Si la extraía ahora, los datos se corromperían y quedarían inservibles. Si se quedaba, se arriesgaba a ser atrapada en una zona restringida durante una crisis. Eligió quedarse. El riesgo era una variable que ya había contemplado en su plan. Observó el parpadeo de la luz. Encendido. Apagado. Encendido. Apagado.

Cincuenta por ciento.

El haz de una linterna recorrió el cristal esmerilado de la ventana de la puerta de la subestación. Fue un pase rápido e indiferente, pero bastó para iluminar la habitación durante un instante. Rose no se inmutó. Los pasos se hicieron más audibles a medida que dos guardias pasaban de largo, comunicándose con frases cortas y concisas por sus radios.

—El sector cuatro está a oscuras. Comprobando el subpanel ahora.

—Copiado. Dirígete al sótano. El panel primario está caído.

Los pasos se amortiguaron mientras se dirigían hacia la escalera al final del pasillo. Rose no exhaló. No se relajó. Simplemente esperó hasta que el silencio volvió a su estado pesado y natural.

Setenta por ciento. Ochenta. Noventa.

La luz de la unidad dejó de parpadear y se volvió de un verde sólido y constante.

Rose sujetó el USB y lo extrajo del puerto en un solo movimiento fluido. No reinició la consola. No intentó ocultar el hecho de que se había accedido al sistema. Se giró y volvió al corredor justo cuando las luces de emergencia finalmente volvieron a la vida, inundando el pasillo con un resplandor rojo, intenso y desorientador. No corrió. No se escondió en una habitación cercana. Se dirigió hacia el ala de la residencia y caminó directamente hacia el centro de la creciente conmoción.

El pasillo estaba ahora lleno de estudiantes. Algunos se reían, otros se quejaban ruidosamente por trabajos no guardados o baterías de móvil agotadas. Era un mar de cuerpos desordenados y voces presa del pánico. Rose se integró con ellos sin problemas, convirtiéndose en un rostro más entre la multitud. Encontró a Alan y a Margarita cerca de la entrada de la sala común, con los rostros pálidos y extraños bajo las lámparas rojas de emergencia.

—¿Dónde estabas? —preguntó Alan, con la voz tensa por un pánico leve y localizado.

—Buscando una linterna —respondió Rose. Su voz era plana, insignificante y perfectamente calibrada.

Entonces, ejecutó la pieza final de su coartada.

En medio del pasillo concurrido, mientras la masa de estudiantes se desplazaba hacia las escaleras para ver qué ocurría en el vestíbulo, un carro de equipamiento pesado que un conserje despistado había dejado en el pasillo se convirtió en su herramienta. Rose no tropezó; se dejó llevar por el impulso del grupo. Guió su caída con precisión quirúrgica, haciendo que su antebrazo golpeara contra el borde de metal afilado y sin pulir del carro.

El dolor fue agudo y frío. La sangre brotó de inmediato.

—¡Rose! —exclamó Margarita, extendiendo la mano para sujetarla mientras tambaleaba.

—Estoy bien —dijo Rose, aunque dejó que su rostro se pusiera ligeramente pálido para acompañar el impacto físico.

La sangre cubrió su manga, una prueba oscura e innegable de un accidente torpe en la oscuridad. Los guardias de seguridad, que llegaban para restablecer el orden y enviar a los estudiantes a sus habitaciones, solo vieron a una chica sangrando y a un grupo de adolescentes alterados. No vieron a una agente. Vieron un problema de responsabilidad que debía trasladarse a la enfermería antes de convertirse en un incidente notificable. Era una cobertura física perfecta.

Una hora más tarde, la habitación 201 estaba de nuevo en silencio.

Rose se sentó en el suelo, con el doble cerrojo echado y las cortinas completamente cerradas. Su brazo estaba vendado, con la gasa blanca e impecable resaltando sobre su piel. La herida palpitaba con un calor sordo y rítmico, pero ignoró la sensación por completo. Sacó su ordenador portátil de debajo de la cama y conectó la memoria USB negra.

La pantalla parpadeó. Las carpetas poblaron el árbol del directorio. Fechas. Marcas de tiempo. Ordenadas. Frías.

Rose abrió la primera carpeta.

Vacía.

Abrió la segunda carpeta.

Vacía.

Empezó a moverse por los archivos con mayor velocidad, con los dedos volando sobre el panel táctil. Uno tras otro, los resultados eran idénticos. El directorio indicaba que los archivos existían —los tamaños estaban registrados en el sistema, los nombres estaban allí, los metadatos estaban intactos—, pero el contenido real era la nada.

Se detuvo. Miró las fechas de los archivos vaciados.

Hace dos años.

Todas y cada una de las carpetas del periodo del incidente de Claudia habían sido vaciadas quirúrgicamente. Los encabezados estaban intactos para mantener la integridad de los registros del archivo, pero las filmaciones en sí habían sido eliminadas. No era un borrado simple; era un limpiado profesional. Alguien había accedido a los datos brutos y eliminado las pruebas manteniendo la estructura intacta para conservar la apariencia de un sistema funcional.

Era profesional. Era sistemático. Era una confesión en forma de ausencia.

Rose apoyó la cabeza contra la pared, con la luz azul de la pantalla reflejándose en sus pupilas. Este era el fallo que estaba buscando. Un registro completo habría sido una herramienta, pero un registro purgado era la prueba de una conspiración. Demostraba que la escuela no solo había ignorado lo le ocurrió a Claudia; habían gestionado de forma activa y costosa las pruebas de ello. Habían gastado una fortuna para hacer que la verdad desapareciera en un agujero negro digital.

Rose miró su brazo vendado. El sacrificio había sido necesario para obtener los datos, pero el resultado era un muro que no podía escalar sola. No podía ver qué había detrás del borrado con las herramientas limitadas que tenía en la habitación de la residencia. La escala de la corrupción era demasiado masiva para que un solo estudiante la desmantelara.

Cogió su teléfono. No dudó. No sopesó las consecuencias de traer el mundo exterior a Markhan.

Marcó el número. Una línea privada que muy pocas personas sabían que existía.

El tono fue corto. Tres tonos. Luego, un chasquido agudo.

—¿Hola? —La voz al otro lado era profunda, rasposa y familiar.

Rose tomó una respiración larga y constante. Su voz bajó a una frecuencia grave y constante que no transmitía emoción, solo el peso de la tarea que tenía por delante.

—Hola, papá…

Hubo una pausa. Un silencio pesado y cargado al otro lado de la línea mientras él esperaba sus siguientes palabras.

—Necesito tu ayuda.