Me enamoré del hijo de mis padrinos

Capítulo 15: La promesa del aeropuerto

Valentina soñó con el aeropuerto otra vez.

Esta vez el recuerdo llegó con más detalle que las veces anteriores — no como un destello sino como una escena completa, con sonido y color y la textura pegajosa del piso de linóleo bajo sus zapatitos de charol.

Tenía cuatro años. Estaba sentada en una silla de plástico azul que le quedaba enorme, con las piernas colgando y una paleta de fresa en la mano. La paleta goteaba sobre su vestido rosa. No le importaba. Lo que le importaba era que un niño más grande estaba arrodillado frente a ella, con los ojos rojos y las manos sobre sus rodillas, y le estaba diciendo algo que ella no quería escuchar.

"Me tengo que ir," decía ella en el sueño. Pero la que se iba no era ella — eran sus padres los que se la llevaban. El niño era el que se quedaba. El niño era el que estaba arrodillado.

"No quiero que te vayas," decía el niño.

"Yo tampoco."

"Si te vas, ¿quién le va a dar cuerda a la caja de música?"

"Tú."

"Pero la caja es tuya."

"Entonces guárdala. Y cuando vuelva, me la das."

El niño se limpió los ojos con la manga de su chamarra. Era una chamarra azul oscuro, demasiado grande para él, probablemente de su papá. Tenía las manos rojas de tanto apretarlas.

"Voy a plantarte limoneros," dijo. "Para que cuando vuelvas, toda la casa huela a ti."

"¿Promesa?"

"Promesa."

Meñiques enganchados. Igual que en la cocina a medianoche. La misma presión, la misma temperatura, la misma corriente eléctrica suave que le recorría el brazo y le llegaba al pecho.

Valentina despertó con el corazón acelerado y las mejillas húmedas. El reloj marcaba las cuatro de la mañana. El dormitorio estaba oscuro. Sofía roncaba suavemente arriba. Lucía dormía boca abajo con un brazo colgando de la litera. Camila estaba inmóvil.

Se quedó mirando el techo. El sueño — ¿era un sueño? ¿O un recuerdo? — seguía ahí, pegado a la superficie de su mente como una calcomanía que no puedes despegar sin romperla.

La paleta de fresa. El vestido rosa. Los zapatitos de charol. La chamarra azul. Los meñiques.

No era un sueño. Era un recuerdo. Y estaba volviendo.

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A las siete de la mañana le mandó un mensaje a Carmen.

**Valentina**: Ma, ¿en qué aeropuerto nos despedimos de los Montero cuando nos fuimos a Guadalajara?

La respuesta tardó veinte minutos.

**Carmen**: En el de la Ciudad de México, mi niña. El Benito Juárez. Terminal 1. ¿Por qué preguntas?

**Valentina**: ¿Santiago estaba ahí?

**Carmen**: Claro que estaba. No quería soltarte. Isabel tuvo que cargarlo para separarlo de ti. Tú llorabas, él lloraba, fue un desastre. Tu papá y yo lloramos todo el vuelo.

**Valentina**: ¿Qué edad tenía él?

**Carmen**: Diez, creo. Sí, diez. Tú tenías cuatro. ¿Por qué me preguntas todo esto, Vale? ¿Pasó algo?

**Valentina**: No, ma. Solo estoy recordando cosas.

**Carmen**: ¿Cosas bonitas?

Valentina miró el mensaje. Pensó en la paleta de fresa, en los meñiques, en un niño de diez años arrodillado en un aeropuerto prometiendo plantar limoneros para que una casa oliera a una niña que se iba y que tal vez no volvería nunca.

**Valentina**: Sí, ma. Cosas bonitas.

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Esa semana, Valentina empezó a prestar atención.

No a los gestos obvios — los recipientes de comida, las notas, el agua de limón — sino a los gestos invisibles. Los que Santiago hacía cuando creía que nadie lo veía.

El miércoles descubrió que el guardia de la caseta del fraccionamiento tenía instrucciones de llamar a Santiago cada vez que ella salía o entraba. "El joven Montero quiere asegurarse de que llegue bien, señorita." El guardia lo dijo como quien menciona el clima — algo tan rutinario que ya no le parecía extraño.

El jueves, Lucía le contó que un chico de tercer semestre — uno que le había mandado rosas la primera semana — había dejado de enviarle cosas de golpe. "Le pregunté a una amiga de su carrera. Dice que alguien fue a hablar con él. Un tipo alto, chamarra de cuero, que le dijo algo en voz baja y el chavo se puso pálido."

—¿Santiago?

—No lo sé. Pero tu hermano mide como uno ochenta y cinco y usa chamarra de cuero.

Valentina no sabía si sentirse protegida o vigilada. La línea entre ambas era tan delgada que a veces se confundían, como esas ilusiones ópticas donde el mismo dibujo puede ser un pato o un conejo dependiendo de cómo lo mires.

El viernes, antes de que Santiago la recogiera, fue a buscar a Sofía a la cafetería. La encontró sentada sola con un café frío y la mirada perdida.

—Oye, Sofi. ¿Puedo preguntarte algo?

—Claro.

—El restaurante donde trabajas. ¿Es de la familia Montero?

Sofía la miró con los ojos muy abiertos. Luego bajó la vista al café.

—Sí. Es de Andrés Montero. El hermano mayor de Santiago.

—¿Santiago lo sabe?

—No lo sé. Nunca me ha dicho nada.

Pero Valentina sabía que sí. Santiago sabía todo. Sabía su alergia al cacahuate, sabía dónde estaba la chamarra robada, sabía qué compañeros le mandaban flores. Un hombre que llamaba al guardia de la caseta cada vez que ella cruzaba una puerta no iba a ignorar que su compañera de cuarto trabajaba en el restaurante de su propio hermano.

No dijo nada. Solo le puso una mano en el hombro a Sofía y le dijo:

—Si algún día necesitas algo, me dices. ¿Sí?

Sofía asintió. Sus ojeras parecían más profundas que de costumbre.

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Esa noche, en la residencia Montero, Valentina subió al tercer piso sin avisar. Era la primera vez que usaba el permiso de Santiago — la regla dos anulada, la puerta abierta.

Lo encontró en la terraza, sentado entre los limoneros con una laptop sobre las piernas y un vaso de agua en la mesa. La pantalla mostraba gráficas y números que Valentina no entendía. Limontech.

Santiago la vio. Cerró la laptop.

—¿Pasa algo?

—No. Solo quería subir.

Él asintió. No le preguntó por qué. No le señaló la hora — eran las diez de la noche. No le dijo que debería estar dormida. Simplemente movió la laptop y dejó espacio en la mesa para que ella pusiera su vaso, como si hubiera estado esperándola.

Valentina se sentó en la otra silla. Los limoneros los rodeaban como cuatro guardianes silenciosos. El cielo de CDMX estaba nublado, pero detrás de las nubes se adivinaba una luna grande.

—Soñé con el aeropuerto —dijo.

Santiago no se movió. Pero sus manos, que estaban apoyadas en los reposabrazos de la silla, se cerraron un milímetro.

—¿Qué soñaste?

—Que me ibas a plantar limoneros. Que enganchamos meñiques. Que yo tenía una paleta de fresa y un vestido rosa.

Silencio.

—No fue un sueño —dijo Valentina—. ¿Verdad?

Santiago la miró. La luna detrás de las nubes le daba a su cara una luz difusa, sin sombras, que lo hacía parecer más joven. Más vulnerable. Más parecido al niño de la chamarra azul.

—No —dijo—. No fue un sueño.

Valentina asintió. Algo se acomodó dentro de ella — no una pieza de rompecabezas, sino algo más orgánico, como un hueso que vuelve a su lugar después de haber estado fuera. Dolía un poco. Aliviaba mucho.

—¿Hay más? —preguntó—. ¿Más cosas que no recuerdo?

Santiago la miró durante un tiempo que se sintió como un minuto pero que probablemente fueron cinco segundos.

—Hay más.

—¿Me las vas a contar?

—Cuando estés lista.

—¿Y cómo sabes cuándo estoy lista?

—Lo sabré.

Valentina resopló.

—Eso es muy arrogante.

—Es muy cierto.

Se quedaron en la terraza una hora más. No hablaron de la infancia ni de los recuerdos ni de los limoneros. Hablaron de cosas pequeñas: de que a Valentina le caía bien Diego pero no le gustaba ("no me mires así, no es lo mismo"), de que Lucía quería ser periodista de investigación, de que Rosario hacía los mejores tamales de CDMX pero solo los preparaba en diciembre.

Santiago escuchaba más de lo que hablaba. Pero sus silencios ya no eran muros — eran ventanas. Y a través de ellos, Valentina empezaba a ver al niño que había sido antes de que la distancia lo convirtiera en alguien que hablaba poco, sentía mucho, y no sabía dónde poner la diferencia.

Cuando se despidieron en el pasillo del tercer piso, Valentina se detuvo.

—Santiago.

—¿Sí?

—Gracias por no contarme todo de golpe. Creo que necesito recordar las cosas a mi ritmo.

Él asintió.

—Una cosa más.

—¿Qué?

—La paleta del aeropuerto. ¿Era de fresa?

—De fresa con chile.

—Odio el chile.

—Lo sé. Pero la comiste entera porque yo te la compré.

Valentina se quedó un segundo procesando la imagen: ella a los cuatro años, comiendo una paleta de fresa con chile que odiaba, porque un niño de diez se la había comprado.

Bajó las escaleras riéndose. Santiago la oyó reírse hasta que llegó a la planta baja, y el sonido se quedó rebotando en las paredes del tercer piso como algo que no quería irse.