Quince años de matrimonio convirtieron la vida de Elena en una prisión sostenida por el desprecio de su propia familia y los abusos de Héctor, su esposo. Con treinta y tres años, soporta la violencia únicamente por Julián, su hijo de doce años, el único motivo que la mantiene en pie. Pero cuando la carga se vuelve insoportable y el deseo de huir es su única salida, el destino cruza en su camino a Gabriel, un hombre atento que descubre las sombras detrás de su sonrisa. Decidido a liberarla, Gabriel le ofrecerá una salida, mientras Elena aprende que salvarse a sí misma también es salvar a su hijo.
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capitulo 10
El sonido metálico del cajón al ser arrancado de golpe de la mesa de noche retumbó por toda la casa. Elena, que acababa de entrar a la habitación tras lavar los platos de la cena, se congeló en el marco de la puerta.
Héctor estaba de pie junto a la cama, con el rostro desencajado y los ojos inyectados en ira. En su mano derecha sostenía la pequeña libreta de pasta dura y el sobre de papel donde ella guardaba, billete tras billete, el dinero ganado en Gráficas del Sur.
—¿Qué es esto? —bramó Héctor, dando un paso violento hacia ella y arrojándole el sobre a la cara. Los billetes cayeron al suelo, esparciéndose sobre la alfombra—. ¿De dónde sacaste este dinero? ¡Responde!
Elena sintió que el aire se le escapaba de los pulmones. El secreto mejor guardado, su pasaporte hacia la libertad, yacía desparramado a sus pies.
—Es... es un dinero que junté, Héctor —balbuceó, retrocediendo hasta que su espalda chocó contra la pared del pasillo—. De un trabajo a media jornada en una imprenta... solo unas horas por la mañana mientras Julián estaba en la escuela.
—¿Un trabajo? —la risa de Héctor fue un ladrido seco y macabro que hizo eco en las paredes—. ¿Me estás diciendo que andas de sirvienta en la calle? ¿Que la gente me ve y piensa que no puedo mantener a mi propia mujer? ¡Me estás dejando en ridículo frente a toda la ciudad!
—No, Héctor, nadie sabe quién soy, solo quería ayudar con algunos gastos...
—¡Cállate! —gritó, avanzando hasta acorralarla contra el marco de la madera. Extendió la mano con rapidez y le arrebató el teléfono celular del bolsillo del delantal—. De aquí no vuelves a salir. Se acabó el jueguito de la trabajadora. No vas a pisar esa calle nunca más.
Héctor levantó el teléfono y lo estrelló con rabia contra el suelo de baldosa. La pantalla se hizo trizas y los componentes salieron despedidos en todas direcciones. Luego, ante la mirada aterrorizada de Elena, apretó el aparato roto con el talón de su zapato hasta dejarlo convertido en un pedazo inservible de plástico y metal.
—Ahora vas a aprender a respetar tu casa —sentenció en un susurro cargado de veneno, a milímetros de su cara—. A partir de mañana, la puerta se queda con doble llave cuando yo me vaya. No hay teléfono, no hay salidas, no hay recados. Vas a ser la esposa que debiste ser desde el primer día. Y si intentas pedir ayuda o salir por la ventana, te juro por la memoria de mi padre que a ese niño lo mando a un internado al otro lado del país y a ti te encierro en un psiquiátrico. Sabes que tengo los contactos para hacerlo.
Durante los tres días siguientes, la casa se convirtió en una prisión de máxima seguridad. Héctor cumplió su palabra: antes de irse cada mañana, giraba el pasador exterior de la puerta principal y se llevaba la única copia de las llaves del portón. Dejó a Elena aislada por completo del mundo exterior, cortando incluso el cable del teléfono fijo de la sala.
La violencia física dio paso a un martirio psicológico milimétricamente calculado. Héctor no necesitaba volver a golpear; el encierro y sus palabras eran armas más eficientes. Cada noche, durante la cena, se sentaba a la mesa a masticar despacio mientras desgranaba un discurso sistemático destinado a destruir lo poco que quedaba de la autoestima de Elena.
—Mírate en el espejo —le decía con desprecio mientras ella le servía el agua—. Estás marchita, Elena. Estás loca si piensas que alguien afuera te va a dar trabajo o te va a mirar como mujer. Fuera de esta casa no eres nada. Sin mí, tú y tu hijo se mueren de hambre en una esquina. Agradece que soy el único imbécil que tolera a una fracasada como tú.
Elena permanecía de pie junto a la barra, con la mirada clavada en el piso, tragándose las lágrimas. En su interior, la desesperación amenazaba con devorarla.
Pensaba en Gabriel. Sabía que en Gráficas del Sur estarían extrañando su ausencia, que Gabriel habría ido a buscarla y que al no encontrarla estaría imaginando lo peor. Si no lograba enviarle una señal, la estrategia de huida se desmoronaría y ella quedaría sepultada en esa jaula para siempre.
La oportunidad llegó la tarde del cuarto día, bajo la forma de una lluvia torrencial.
Héctor no había regresado a comer, pero el cerrojo de la puerta seguía echado. Julián, que permanecía en su habitación sumido en un silencio depresivo, salió al pasillo al escuchar a su madre manipular con torpeza la ventana de la cocina que daba al pasillo lateral de la casa.
—Mamá... ¿qué haces? —preguntó el niño en un susurro asustado.
—Julián, ven aquí —le pidió Elena con voz urgente, mostrándole una pequeña hoja de libreta arrugada y un lápiz.
Elena había escrito un mensaje corto pero desesperado: "Héctor lo descubrió todo. Me tiene encerrada sin teléfono y me quitó las llaves. Necesito ayuda. No nos abandones. E."
—No tenemos cómo salir, mi amor —dijo Elena, tomando a su hijo por los hombros mientras las lágrimas de impotencia le resbalaban por las mejillas—. Tu papá se llevó las llaves y rompió el teléfono. Necesito que esta nota llegue a la imprenta o al señor Gabriel. ¿Ves al chico del correo que siempre pasa en la bicicleta a las tres?
Julián asintió despacio, mirando la hoja de papel con los ojos bien abiertos.
—Abre la rendija de la ventana del tragaluz del patio —le instruyó Elena—. Cuando el muchacho pase por la acera para dejar la correspondencia de los vecinos, tírale este papel envuelto en una piedra y dile que se lo lleve a Don Tomás en la imprenta del centro. O pídele que llame desde un teléfono público. Por favor, Julián... es nuestra única oportunidad.
El niño tomó el papel arrugado entre sus manos pequeñas. Sintió el peso del miedo, pero al ver la mirada suplicante y rota de su madre, apretó los dientes y la nota contra su pecho.
—Yo lo hago, mamá —dijo Julián con una firmeza inesperada—. Voy al patio.
Elena se quedó en la cocina, escuchando el sonido de la lluvia golpear contra el lámina del techo y el tic-tac cansado del reloj de pared. Mientras escuchaba los pasos de su hijo subir a la pequeña banca del patio para alcanzar el tragaluz, Elena se apoyó contra el fregadero, rezando en silencio a un Dios en el que casi había dejado de creer, rogando para que ese pedazo de papel arrugado encontrara el camino hacia el único hombre que podía abrir las rejas de su prisión.
