La Última Hija de la Luna Rechazada por el Alfa, Elegida por el Rey

POV: LUARA

Para mi desgracia, hoy era el día de la celebración.

Desperté con ese pensamiento antes incluso de abrir los ojos: antes del sol que entraba por la rendija de la ventana, antes del ruido de mi madre en la cocina, antes de cualquier cosa que normalmente marcaba el comienzo de un día. Estaba ahí, pesado y afilado como una piedra en medio del pecho, recordándome que las horas estaban contadas.

Aquella noche Diego sería coronado Alfa.

Aquella noche presentaría a su Luna ante toda la manada.

Y yo —la compañera que él no había elegido, a la que había humillado delante de todos, que había ido hasta su cuarto de madrugada y había sido echada con un «esto no cambia nada»— estaría ahí en medio de la multitud, mirando. Un testigo invisible de una humillación que todavía no había llegado a su peor punto.

Me giré de lado en la cama y miré el techo.

No.

No iba a pasar así.

Había tomado esa decisión en la oscuridad de las tres de la madrugada, cuando el sueño no venía y los pensamientos no paraban: una de esas decisiones que solo se toman cuando una persona está lo bastante cansada de sufrir como para dejar de tenerle miedo a la alternativa. Iba a encontrar a Doña Sára antes de la celebración. Iba a pedir el ritual de deshacer el vínculo, el mismo que Diego había mencionado, el mismo que Katrina le había exigido que hiciera y que él había descartado por demasiado inestable.

Inestable o no, era lo que yo quería.

Ya no quería cargar con aquello.

Ya no quería despertar sabiendo dónde estaba él. Ya no quería sentir esa falta absurda de alguien que me despreciaba. Ya no quería estar en la celebración aquella noche mirándolo con ese peso en el pecho mientras él elegía a otra persona delante de toda la manada.

Iba a deshacer lo que la Diosa había hecho.

Sola, si hacía falta.

* * *

Bajé a desayunar con esa determinación frágil de quien tomó una decisión a las tres de la madrugada y está intentando que sobreviva hasta la luz del día.

Mi madre estaba en la cocina con el delantal de siempre, el pelo recogido, revolviendo una olla que olía a canela y leche caliente. Mi padre estaba sentado a la mesa con el periódico abierto delante, pero yo sabía, por la forma en que levantó los ojos cuando entré, que no estaba leyendo nada.

—Buenos días —dije, sentándome en la silla de siempre.

—Buenos días, hija. —mi madre me puso la taza delante sin preguntar si la quería—. ¿Dormiste?

—Más o menos.

Ella me miró un segundo con esos ojos que no necesitaban palabras, después volvió a la olla sin decir nada. Mi padre dobló el periódico.

—La celebración es a las ocho —dijo, con ese tono casual que no era casual—. Tu madre quiere ir temprano para ayudar con las decoraciones.

—Ya sé.

—¿Estás bien?

Miré la taza.

—Sí, papá.

Él no pareció del todo convencido. Pero mi padre era del tipo que respetaba cuando una persona decía que estaba bien: no porque le creyera siempre, sino porque sabía que algunas cosas hay que resolverlas por dentro antes de poder decirlas en voz alta.

Tomé el café despacio, escuchando el ruido de la mañana: la olla, las sillas, el viento allá afuera, los perros del vecindario. Cosas normales de una mañana normal, mientras por dentro yo me preparaba para ir hasta Doña Sára a pedir algo que probablemente iba a doler mucho.

* * *

Doña Sára no estaba en casa.

Golpeé tres veces, esperé, volví a golpear. Nada. Uno de los niños que vivía en la casa de al lado me dijo que la anciana había salido antes del amanecer a buscar hierbas al otro lado del arroyo, y que a veces tardaba hasta la tarde.

Me quedé parada frente a la puerta cerrada un momento.

Hasta la tarde.

La celebración era a las ocho de la noche. Si ella llegaba tarde, si yo no lograba hablar con ella a tiempo, si el ritual necesitaba preparación, iba a perder la ventana. Y la próxima oportunidad sería después de la coronación, después de que Diego presentara a Katrina como Luna, después de que yo hubiera presenciado aquello en primera fila con el vínculo intacto.

Volví a casa con esa frustración particular de quien estaba lista para hacer algo difícil y fue impedida por la circunstancia más idiota posible.

* * *

La tarde pasó despacio y rápido a la vez: despacio porque yo estaba dentro de ella esperando que algo cambiara, rápido porque la luz se fue volviendo dorada y después naranja sin que Doña Sára apareciera.

Mi madre me llamó para ayudar con el vestido a las cuatro.

Era verde oscuro, sencillo, con bordados en las mangas que ella había hecho a mano durante semanas sin contármelo. Me quedé parada mientras me ajustaba los botones de la espalda, el cuarto oliendo a su perfume, la luz de la tarde entrando por la ventana y pintándolo todo de ámbar.

—Estás bonita —dijo ella, por el espejo.

—Mamá...

—Lo estás. —no dejó espacio para discutir, poniéndome las manos en los hombros un segundo antes de soltarlas—. Sea lo que sea lo que estás pensando esta noche, Luara, entras a esa celebración con la cabeza en alto. ¿Entendido?

Miré el reflejo en el espejo.

A ella detrás de mí, con esa expresión que mezclaba orgullo y preocupación de un modo que solo las madres logran al mismo tiempo.

—Entendido, mamá.

* * *

La nota apareció a las cinco.

Estaba doblada bajo la puerta de mi cuarto cuando subí a buscar el chal: papel simple, sin sobre, con una letra que reconocí antes incluso de abrirla del todo.

O creí reconocer.

Luara: necesito hablar contigo antes de la celebración. En la cascada, a las seis. Ven sola. —Diego

Me quedé parada en medio del cuarto con el papel en la mano.

El corazón latió distinto.

Mi primer instinto fue desconfiar: esa vocecita en el fondo que mi madre había entrenado en mí durante años, que decía que prestara atención cuando algo parecía demasiado bueno o demasiado conveniente o llegaba en el momento demasiado justo.

Pero el segundo pensamiento fue más fuerte.

Él había escuchado a su padre. Había escuchado la reunión, a los consejeros, las palabras que su padre había dicho sobre una Luna de verdad y sobre el orgullo. Y tal vez —tal vez por fin— había decidido.

Y había una tercera cosa, más silenciosa que las otras dos.

Si él quería hablar del vínculo, de deshacerlo, de liberarnos a los dos de esa cadena que ninguno había pedido, entonces yo también quería oírlo. Era lo que yo había decidido aquella madrugada. Era lo que había intentado hacer con Doña Sára.

Doblé el papel.

Lo guardé en el bolsillo.

Y bajé las escaleras sin decirle nada a nadie.

* * *

Salí por la puerta de atrás para no pasar por la cocina donde estaba mi madre.

La aldea estaba despierta y animada: la celebración era en tres horas y todos estaban ya en movimiento, mujeres cargando arreglos de flores, hombres montando las antorchas del camino principal, niños corriendo entre las piernas de los adultos con esa energía particular de los días de fiesta. Yo atravesé todo aquello por el camino lateral, el chal en los hombros, el vestido verde rozando el suelo.

Nadie me detuvo.

Nadie me llamó.

El bosque empezaba donde terminaba la aldea, y allí el ruido de la fiesta se fue quedando más distante a cada paso entre los árboles, sustituido por el silencio verde y húmedo que yo conocía desde niña, el olor a tierra y resina, la luz baja del final de la tarde alargando las sombras en el suelo.

Llegué a la cascada a las seis menos diez.

El agua corría igual que siempre. La piedra grande estaba ahí, entibiada por el sol que le había pegado el día entero y aún guardaba el calor en los bordes. Subí, me senté con las rodillas dobladas y esperé.

Cinco minutos.

Diez.

Diego no estaba ahí.

Miré el camino entre los árboles. El agua. El cielo, que se estaba volviendo violeta por encima de las copas, ese color particular del atardecer que dura poco antes de oscurecer del todo.

Quince minutos.

Estaba pensando en bajar de la piedra cuando oí los pasos.

No eran sus pasos.

Eran muchos. Pesados y dispersos, viniendo de direcciones distintas al mismo tiempo, de ese modo coordinado de quien había llegado antes que yo y se había quedado quieto en la oscuridad entre los árboles esperando el momento justo.

Me levanté despacio.

El corazón se disparó.

Seis hombres salieron de la línea de los árboles. Grandes, sin uniforme de guardia, rostros que yo nunca había visto en la manada. Y en medio de ellos, encapuchada, una figura más pequeña que caminaba con esa postura que yo había aprendido a reconocer en las últimas semanas.

El estómago se me hundió antes incluso de que ella se quitara la capucha.

Katrina.

La capucha cayó hacia atrás y ella estaba sonriendo: no la sonrisa calculada de siempre, no esa compostura pulida que usaba como armadura. Era otra sonrisa. Abierta, satisfecha, con esa ligereza particular de quien por fin puede ser exactamente quien es después de mucho tiempo fingiendo.

—Qué bueno que viniste, Luara —dijo ella, mirando alrededor como quien admira su propio trabajo—. Sabía que vendrías. Eres demasiado predecible.

Se me secó la boca.

Miré a los hombres. Las cadenas que uno de ellos cargaba. La expresión de Katrina, que ya no tenía ni una sola capa de fingimiento encima. Ninguna, ni una.

—¿Dónde está Diego? —dije, aunque ya lo sabía.

Ella soltó una risa corta, como quien escucha un buen chiste.

—Diego se está preparando para la celebración. A donde tú nunca vas a llegar. —inclinó levemente la cabeza, los ojos recorriéndome de arriba abajo con esa frialdad que había escondido durante semanas—. Eres una idiota, Luara. Humana estúpida, tonta: no consigues olfatear la maldad en el aire, ¿verdad? Una loba de verdad habría sentido esta trampa a kilómetros de distancia. Pero tú... tú no eres loba. Nunca lo fuiste. Y este lugar nunca fue tuyo.

Los hombres empezaron a acercarse.

Y ahí —con las cadenas acercándose y la cascada corriendo indiferente detrás de mí como siempre había corrido— decidí que no iba a callarme.

—Katrina. —mi voz salió firme de un modo que me sorprendió—. Pasaste semanas construyendo esto. Fingiste amistad, me ofreciste catuaba en el bosque, me hiciste escribir mi propia sentencia en un cuaderno mientras me decías que era para otra persona. —di un paso al frente, ignorando a los hombres, que se detuvieron un segundo—. Todo esto porque perdiste. No perdiste contra mí: perdiste contra la Diosa. Y eso te consume tanto que necesitaste un plan entero, seis hombres, cadenas, para sacar del camino a una humana que tú misma llamas débil.

Algo cruzó por su rostro. Rápido, pero yo lo vi.

—Puedes mandarme a donde quieras —continué—. Pero vas a pasar el resto de tu vida sabiendo que Diego nunca te va a mirar sin sentir que algo falta. Y tú vas a saber exactamente qué.

Katrina levantó la mano para golpearme.

No llegó a tiempo.

El hombre más cercano me agarró del brazo con una fuerza que apagó todo por un segundo: la visión, el pensamiento, el aire. Me torció la muñeca a la espalda mientras el otro cerraba las cadenas, y el clic del metal resonó sobre el ruido del agua con una claridad que entró por los oídos y se quedó.

—No tenemos toda la noche —dijo el hombre, empujándome por el hombro.

Empecé a caminar.

No porque lo eligiera.

Porque las cadenas pesaban en las muñecas y las piernas obedecieron antes de que cualquier otra parte de mí decidiera qué hacer.

Katrina se quedó atrás mientras el bosque me tragaba: ella y la cascada y la piedra donde yo me había sentado tantas veces, donde todo había empezado aquella noche de hoguera, donde había llorado sola con el vestido rojo arrugado sin saber que era el menor de mis problemas.

* * *

Caminamos un tiempo que no logré medir.

El bosque se fue volviendo más denso, la luz desapareciendo por completo, y el ruido distante de la aldea —las voces, la música que ya había empezado, las antorchas de la celebración que yo no veía pero sabía que estaban siendo encendidas en ese momento— se fue apagando detrás de nosotros con cada paso.

Los lobos que hacían la guardia en aquel tramo del bosque no estaban ahí.

Katrina también se había ocupado de eso.

Y cuando llegó esa certeza —cuando entendí de verdad que nadie iba a verme salir, que nadie iba a notar mi ausencia antes de que fuera tarde, que el bosque se había cerrado entre yo y todo lo que conocía—

llegaron las lágrimas.

No el llanto silencioso que yo había aprendido a hacer a lo largo de años de humillación pequeña y constante. Este era distinto: venía de un lugar más hondo, de esa parte que no tiene defensa contra ciertas verdades cuando llegan todas de golpe.

Mi madre.

Estaba en ese momento ajustando flores en la mesa de la celebración, o conversando con las otras mujeres, o mirando la puerta esperando que yo bajara. Sin saber. Sin imaginar.

Mi padre, que había doblado el periódico aquella mañana y me había preguntado si estaba bien con esa mirada que sabía la respuesta antes de que yo la diera: él iba a notar mi ausencia en la celebración. Iba a buscarme. Iba a llamarme. Y cuando no me encontrara...

Las lágrimas me corrieron por el rostro en la oscuridad del bosque.

Lloré mientras caminaba, tropezando con las raíces, las cadenas pesando, los hombres indiferentes a mi alrededor.

Lloré por la mañana de café con canela que ya no iba a volver.

Por los bordados en las mangas del vestido verde que mi madre había hecho a mano durante semanas.

Por la voz de mi padre llamándome hija.

Por la ventana del cuarto con luz amarilla que yo divisaba de lejos cuando volvía tarde y que había significado hogar durante dieciocho años.

La aldea desapareció por completo entre los árboles.

Ni un brillo. Ni un reflejo.

Solo la oscuridad del bosque, el peso de las cadenas, y la certeza que dolía distinto de todo lo que había sentido antes: la de que la vida que yo había conocido se había quedado atrás en aquella piedra de la cascada.

Y que nunca más iba a volver a ella.