Me Iban A Sacrificar Por La Protagonista, Así Que Renuncié

Capítulo 14: Buscamos a los de la Luna Clara

Antes de disfrazarme recogí del piso lo que Celeste había dejado: un pedazo de manga azul pálido, con la orilla chamuscada. Me lo amarré en el brazo. Me subí el cubrebocas.

—¿Y eso? —preguntó Julián.

—Uniforme.

Pollo Frito nos llevó por el fondo de la grieta. Ahí empezó a llover, y la lluvia hacía hoyitos humeantes en la piedra. Lluvia ácida. Saqué la cazuela de barro, la volteé y me la puse de sombrero. Julián y Fermín se metieron debajo del borde, pegados a mí como pollitos.

Fermín miró hacia arriba, al fondo renegrido de la cazuela.

—Esto huele a… ¿Benja hace alquimia aquí? ¿En una cazuela?

—Es para alquimia. No tenemos dinero, entiendan.

Fermín se quedó callado un rato, haciendo cuentas sobre la Llama que seguro no le salían.

Después de la lluvia vino una neblina que hacía ver cosas. Julián juró que su espada le estaba hablando; Fermín, que su mamá lo regañaba. Les repartí pociones serenas, de las que Benja había hecho con la hierba del Encierro Chico.

—De lo único que tengo de más.

Al caer la tarde la piedra se abrió en una cueva que brillaba rojo por dentro. Las paredes estaban llenas de cristales de fuego, como granada abierta. Y en la entrada, echado, estaba el dueño: una fiera manchada, un jaguar del tamaño de una carreta, con los colmillos afuera.

Se levantó. Rugió. Julián desenvainó.

Pollo Frito, desde mi cabeza, lo miró. Nada más eso.

El jaguar se fue para atrás. Se agachó, pegó la panza al suelo, metió la cola entre las patas y se quedó temblando como gelatina mientras pasábamos.

—Se asustó de nosotros —dijo Julián, orgulloso.

—Obvio —dije yo.

—Nunca me había temido una fiera así —dijo Fermín, muy conmovido.

Pollo Frito se tiró al primer montón de cristales y se comió la tercera parte de la cueva. Lo vimos crecer en vivo: del tamaño de una mano al tamaño de una gallina, con la panza redonda y la misma cara de desprecio. El resto lo partimos entre Julián y Fermín. Yo ya tenía mi parte: estaba sentada en mi cabeza y pesaba el triple.

Salimos de la cueva cargados. Afuera nos esperaban como cuarenta errantes.

—Nosotros la vimos primero —dijo el de adelante, un grandote con hacha.

Le agarré la muñeca, le di la vuelta y lo senté en el piso.

—¿Qué? No escuché.

Los demás se echaron para atrás. Me bajé el cubrebocas hasta la barbilla nada más un segundo, para que vieran que era muchacha, y lo volví a subir. Me toqué el trapo azul del brazo.

—Soy directa de la Academia de la Luna Clara.

Hubo murmullos. La Luna. Una muchacha. La directa nueva, la de los ojos llorosos, la consentida.

Para que no quedaran dudas, dejé caer al piso un pergamino rúnico de círculo, trazado por mí esa mañana con los manuales que me había pagado Marcos: tinta azul, orilla de hilo dorado, puro estilo Luna. El grandote lo recogió como si quemara.

—¡Es de la Luna!

Esa noche, en todo el Encierro se decía lo mismo: la Luna se llevó la mina.

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Al día siguiente, desde las piedras de arriba, vimos el campamento de la Luna Clara. Rafa venía saliendo, todavía rojo, después de gritarle a Marcos que la desertora era de ellos, que la basura que sale de casa es responsabilidad de la casa. Marcos lo había corrido con un portazo de lona.

Le duró la paz lo que tarda en hervir el agua. De entre los árboles salieron los cuarenta errantes, con hachas, palos y la cara de la gente que ya se organizó.

—Buscamos a los de la Luna Clara. Devuelvan la mina.

Marcos se quedó parado en la entrada de su tienda.

—¿¿¿Qué mina???

Toño, detrás de él, lo pensó un segundo.

—…¿La de ella?

Vi cómo se le iba la sangre de la cara a Marcos. Desenvainó. No miraba a los errantes. Miraba los cerros, las piedras, los árboles, uno por uno. Me buscaba a mí.

—Yo no fui —dijo Celeste, bajito, detrás de él.

—¡Ya sé que no fuiste!

Le pasé a Pollo Frito una migaja de cristal. Se la comió viendo la función.

Para la tarde, Celeste se escapó del campamento sitiado por la parte de atrás, y Toño detrás de ella. Los seguimos de lejos. En un claro encontraron una fiera chiquita, amarilla, del color exacto de un mango maduro, con la nariz larga. Yo lo conocía del libro: Mango, el buscatesoros.

—Hermanita, no —dijo Toño—. No sabemos de quién es.

—Es bonita. Me queda. —Celeste se cortó el dedo, se lo puso en la frente al animal y la luz los amarró—. Y si no sirve, lo matamos.

Mango se puso a temblar. Celeste le señaló el piso.

—Busca.

Mango buscó. La llevó a dos plantas de las buenas, que ella se guardó sin dar las gracias, y luego olfateó el aire y echó a correr hacia la cueva. Hacia nuestra cueva. Llegó, se metió y salió con las orejas caídas.

No quedaba ni un cristal.

—¿Dónde está? —Celeste lo agarró del cuello y le enterró las uñas—. ¿Dónde está?

Mango la mordió. Fuerte, en la mano. Celeste lo soltó con un grito y Mango corrió. Corrió directo hacia las piedras donde estábamos escondidos y se me metió entre los brazos, temblando.

Toño volteó hacia nosotros. Me vio. Lo vi verme. No dijo nada. Agarró a Celeste del brazo bueno.

—Vámonos, hermanita. Ya está oscureciendo.

Mango se me acurrucó en el regazo, olió la Gandalla y se le pegó como chicle. La lamió. Se le restregó. Pollo Frito, desde mi cabeza, se infló al doble y le picó la oreja.

Mango no se fue. Volvió a pegarse a la Gandalla.

—¡Un buscatesoros! —Julián lo levantó en el aire—. ¡Recoger cosas todo el día!

Le dio un pedazo de su cristal. Mango se lo comió y se puso a trabajar. En lo que quedaba de luz nos sacó tres plantas de raíz azul, una bolsa de frutas que según Fermín valían medio nivel cada una, y, enterrado bajo un árbol, el hueso de una fiera de rango Adepto que hizo que Fermín se tuviera que sentar.

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Esa noche, en la boca de la cueva vacía, le pegué a la Gandalla un pergamino rúnico de velo. Desde que la saqué de la panza de la Tragona, las fieras nos olían a kilómetros.

—Para que no nos rodeen mientras dormimos.

Mango me miró con sus ojitos de mango. Tenía sangre seca en el pelo del cuello, de las uñas de Celeste.

—Tu dueña te clavó las uñas primero, ¿no? Aquí nadie te muerde. Aquí solo te cobran.

Ya tarde, comiendo frutas de medio nivel como si fueran ciruelas, oí pasos en la entrada de la cueva. Pasos chiquitos, de alguien que no quiere hacer ruido y hace todo el ruido del mundo.

Era Toño. Dejó en el piso una bolsa de pan duro de la Luna y una cantimplora de agua. No dijo nada. Se dio la vuelta para irse.

—La caja —le dije.

Toño se detuvo.

—…Era una tortilla mordida. —Se quedó de espaldas—. El Primero la guardó tres semanas.

Se me escapó una risa. A él no.

—Oye, tú… —Se mordió la lengua—. Paloma. El Maestro Anselmo no te va a pedir perdón. Pero yo sí.

Me acordé del Salón Mayor, de él corriendo a avisarle al Maestro Anselmo que yo había vuelto, de mí diciéndole que se guardara la disculpa. Esta vez no me la estaba aventando. Me la estaba trayendo, con pan y agua.

—Guárdatela. Todavía te va a hacer falta.

Toño se fue sin voltear.

Recogimos todo y salimos de la cueva. Le había echado el ojo al campamento del Acero: buenos guardias, buen fuego, y gratis. Nos trepamos a un árbol grande en la orilla, el pollo en mi cabeza, Mango en mis brazos, Julián y Fermín en la rama de al lado.

Abajo, junto a la fogata, estaba Celeste, con la mano vendada. Tenía un mapa extendido sobre las rodillas, y alrededor la escuchaban el Acero, unos de la Luna y varios errantes.

—Conozco un camino seguro a la salida —decía, con su voz más dulce—. Sin fieras. Mañana, antes de que se cierre el Encierro, los saco a todos.

Se me heló la nuca.

En el libro, la gente que seguía ese camino no salía. Celeste sí. Los demás, no.

—Ay, no —murmuré—. Esta parte sí la leí.