Tuve Trillizos del Alfa que Me Odia

Ellowen Volkov

Catorce días.

Era el tiempo que faltaba para la prueba que mi abuela había fijado para las cuatro herederas. Catorce días esperando para saber si los cinco días dentro de aquella habitación habían servido para algo más que destruirme por dentro.

Yo contaba las horas.

Y mis primas convertían cada una de ellas en un infierno.

—Supimos que viajaste —dijo Beatrice el segundo día, entrando a la sala sin ser invitada, como siempre—. Sola. A un hotel. Qué cosa más misteriosa, Ellowen.

—¿Será que contrató a alguien? —Latoya se rio desde el sofá—. Imagínate. Pagarle a un hombre para conseguir lo que una consigue gratis.

—Pobre hombre —dijo Janiely.

No respondí.

Y no respondí no porque hubiera aprendido a tragarme las cosas, no esta vez. No respondí porque sinceramente no estaba escuchando bien. Las voces de ellas llegaban de lejos, amortiguadas, como conversación en otra habitación, porque toda mi atención estaba en otro lugar.

Estaba en mi hombro.

Debajo de la blusa de cuello alto que había empezado a usar todos los días, la Marca Carmesí latía con aquel calor suave y constante que no era dolor. Era presencia.

Era como cargar un pedazo de él grabado en la piel, y había momentos en que habría jurado que sentía cosas que no eran mías atravesando la marca.

Una furia sorda que no tenía origen en nada de mi día. Una inquietud de animal caminando en círculos. Una nostalgia que respondía a la mía como eco.

Nostalgia.

Esa era la palabra que venía evitando desde hacía dos semanas y que ya no evitaba más porque mentirse a una misma cansa.

Yo sentía nostalgia de él.

De Dagon. De mi Romeo prohibido de dos metros cinco que me había dicho en la cara que odiaba a mi especie y después besado la marca en mi hombro como si fuera reliquia sagrada.

Sentía nostalgia de su olor, aquel olor a bosque y calor que se había quedado en mi cabello durante días hasta que el último baño se lo llevó y casi lloré por eso, lo cual era ridículo, y lloré de todas formas.

Nostalgia del beso. Del tacto. De las manos enormes que me sostenían como si yo fuera al mismo tiempo la cosa más frágil y más importante del mundo.

Nostalgia de ser venerada, porque no existe otra palabra para lo que él hacía, un Alfa Lycan de cuarenta años mirándome como si yo fuera la respuesta a una pregunta que había hecho toda la vida.

Nostalgia de su cuerpo sobre el mío.

Enorme y febril sobre lo pequeño y frío.

La fiebre Lycan de él contra mi invierno, el calor excesivo que nunca bajaba encontrando el frío que yo nunca conseguía contener, y los dos encajando como si alguien los hubiera diseñado uno para el otro a propósito.

El matrimonio perfecto.

De las especies equivocadas.

Por la noche era peor. Me acostaba en la cama, ponía la mano sobre la marca y sentía el vínculo pulsar bajo los dedos, vivo, esperando, y la tentación venía como marea. Era simple. Bastaba ir donde mi abuela y pedirle. Bastaba romper el hechizo de ocultación y él me encontraría, ella misma lo había dicho, en menos de una semana estaría en mi puerta.

Varias noches llegué a sentarme en la cama decidida.

En todas ellas, me volví a acostar.

Porque no era solo que él me odiara. Eso hasta lo soportaría, había una parte demente de mí que creía que soportaría cualquier cosa que viniera junto con él. Era lo que sucedería si la Convención de las Brujas lo descubría.

Yo conocía las historias.

Una bruja que se acuesta con el enemigo no va a la hoguera. La hoguera sería misericordia. La Convención maldice al clan entero. La magia de todas se bloquea, de golpe, sin juicio individual.

El clan se vuelve blanco abierto, humillado públicamente, expuesto a la maldad de todos los otros clanes sin poder levantar un dedo en defensa. Y la fortuna, la fortuna que sustenta a cada bruja de esta familia, que paga la protección y la salud y la longevidad de todas, se evapora junto con la magia que la multiplica.

Peor que la muerte.

La muerte termina. La maldición de la Convención atraviesa generaciones.

Así que me volvía a acostar, ponía la mano sobre la marca y me quedaba sintiendo el eco de él del otro lado de la pared de magia de mi abuela.

Y deseando estar en sus brazos de todas formas.

El día de la prueba llegó un jueves.

Mi abuela reunió a las cuatro en el salón principal. Sobre la mesa de caoba, cuatro cálices de cristal con un líquido plateado que reconocí de las clases de pociones avanzadas. Revelador de vida. Infalible, instantáneo, imposible de engañar.

—Una a la vez —dijo mi abuela—. Tres gotas de sangre en el cáliz. Si hay vida, el líquido florece.

Beatrice fue primero, por supuesto.

Se pinchó el dedo con la aguja de plata, dejó caer tres gotas, y el salón entero contuvo la respiración.

El líquido quedó plateado.

Inmóvil.

Muerto.

El rostro de Beatrice pasó por tres etapas que yo nunca había visto en él: confusión, negación, y algo que parecía genuino pánico.

—No. No, hay algo mal, yo hice todo...

—Latoya —llamó mi abuela.

Latoya dejó caer la sangre con la mano temblando.

Plateado. Inmóvil.

—Janiely.

Janiely ni siquiera pudo mirar el cáliz después de pincharse. No hacía falta. El silencio del salón respondió por ella.

—Ellowen.

Caminé hasta la mesa.

Mis manos estaban frías, más frías de lo normal, y el aire alrededor de mi cáliz formó una neblina fina cuando me acerqué. Me pinché el dedo. Tres gotas rojas cayeron en el plateado.

Y el líquido floreció.

No hay otra palabra. Floreció. El plateado estalló en dorado y el dorado se abrió en capas como rosa abriéndose dentro del cristal, y el brillo iluminó el salón entero durante tres segundos antes de asentarse en una luz suave y pulsante.

Pulsante.

Como latido.

Mis manos fueron a mi vientre antes de cualquier pensamiento.

Y lo primero que vino, antes de la victoria, antes de las primas, antes de la herencia multimillonaria y del poder y de todo lo que aquello significaba, fue un rostro.

El rostro de él.

Los ojos gris claro, el cabello pelirrojo, la forma en que decía mía contra mi piel.

—"Mía. Me perteneces."

Estoy embarazada de tu hijo, Dagon.

—¡NO!

El grito de Beatrice rasgó el salón.

—¡No, no, NO! ¡Ella no! ¡Cualquiera menos ella!

—¡Esto es fraude! —Latoya avanzó hacia la mesa—. Ella hizo trampa, abuela, ella le hizo algo al cáliz...

—El cáliz es mío —dijo mi abuela, sin levantar la voz—. El hechizo es mío. Nadie hizo trampa.

—¡Yo no me voy a inclinar ante ella! —Beatrice estaba gritando de una forma que yo nunca había visto, la elegancia de veintitrés años desmoronándose en tiempo real—. ¡No lo haré! Prefiero irme de este clan, prefiero...

—No tienes opción. —La voz de mi abuela cortó el salón como cuchillo—. Ninguna de ustedes la tiene. La magia ancestral eligió. Ellowen lleva vida, Ellowen hereda todo, y Ellowen será la Suprema de ustedes hasta el día en que mueran. Inclínense ahora o aprendan a hacerlo después, pero lo van a hacer.

El caos estalló.

Gritos, llanto de rabia, Latoya derribando una silla, Janiely saliendo del salón dando un portazo, mi madre entrando asustada por el ruido, mi abuela inmóvil en el centro de todo como roca en tormenta.

Y yo no estaba escuchando nada.

Estaba con las dos manos en el vientre, mirando la luz dorada pulsando en el cáliz, pensando en una sola cosa.

Mi bebé va a ser Lycan. Va a ser brujo. Va a ser pelirrojo, de eso tengo certeza absoluta, pelirrojo como el fuego de ambos lados.

Pero los ojos.

¿Los ojos van a ser grises como la tormenta de él o azules como mi invierno?

Tormenta o invierno.

En el fondo no importaba el color.

Porque de cualquier manera, yo tenía un problema enorme creciendo dentro de mí.

Y tenía un padre que había jurado odiarme.