Divorciémonos, me casaré con tu hermano

Capítulo 2

La acusación al revés

Soy periodista de espectáculos.

Cuando ocurre algo inesperado, mi primer instinto no es gritar, sino ordenar datos. Tardé medio minuto en acomodar lo evidente: el hombre frente a mí me había salvado la vida, sí, pero no por simple bondad.

—Veo que el señor Alcázar no me ayudó por caridad —dije desde el otro lado de la sala—. Tiene otro motivo.

Él era de esos hombres cuya presencia llenaba una habitación aunque no levantara la voz. Si yo me encogía, iba a terminar siguiendo su ritmo. Así que enderecé la espalda y sostuve su mirada, aunque mi cuerpo todavía estuviera débil por el accidente.

El hombre curvó apenas los labios. Luego avanzó hacia mí con pasos tranquilos, largos, hasta quedar demasiado cerca.

—La señorita Salcedo es distinta de lo que imaginaba —dijo—. Interesante.

Ignoré la burla escondida en su tono.

—¿Y cómo imaginaba usted que debía ser?

Su mirada, desde arriba, pesaba. Me estiré un poco, como si eso pudiera borrar la diferencia de estatura. No sirvió de nada, pero me permitió no bajar la cabeza.

—Una mujer cuyo esposo la adoraba y de pronto descubre una infidelidad suele llorar, suplicar, romperse frente al primero que le ofrece una silla —respondió—. Usted está más lúcida de lo que esperaba.

Sus palabras me dolieron.

Porque Diego sí me había roto algo. Porque mis padres todavía no sabían nada, y tarde o temprano tendría que explicarles que el matrimonio por el que brindaron hacía medio mes ya estaba podrido. Pero todo eso vendría después. En ese momento necesitaba saber qué significaba el trato que aquel hombre acababa de poner sobre la mesa.

—Explíqueme el trato —dije.

Él se inclinó de pronto. Un olor tenue a tabaco caro y jabón limpio me rozó la nariz. Retrocedí dos pasos con discreción, pero él lo notó. Claro que lo notó.

—Divórciese —dijo—. Sea mi mujer. A cambio, todo el daño que le hicieron, yo se lo cobro.

Sentí un golpe en el pecho.

No era la primera vez que un hombre atractivo me hacía una propuesta. Diego me había perseguido de una forma que medio mundo conocía. Flores, regalos, mensajes, promesas, detalles que cambiaban cada día para que yo creyera que estaba frente a un amor extraordinario.

Yo era una universitaria sin mucha experiencia. Caí rápido ante esa ofensiva dulce. Y, para ser justa, Diego entonces parecía sincero. No me consideraba una mujer materialista. Acepté casarme porque creí en su cariño.

Pero medio mes de matrimonio bastó para que me engañara con otra.

El hombre frente a mí era más poderoso que Diego, más atractivo, más peligroso en todos los sentidos. Pero yo ya no era esa muchacha impresionable. No podía permitirme vivir otra versión del mismo error.

Me tragué el nudo de la garganta y sonreí.

—No sé qué objetivo tiene al fijarse en una mujer casada y recién accidentada, señor Alcázar. Admito que su propuesta suena tentadora. Me voy a divorciar, eso sí. Pero su trato no puedo aceptarlo. Gracias por salvarme. Le devolveré cada peso de los gastos médicos. Con permiso.

Di media vuelta.

No alcancé a dar tres pasos antes de que me sujetara la muñeca.

Apreté los dientes y miré esa mano grande, de dedos largos, perfectamente segura de sí misma.

—Ya dije que no acepto —solté—. ¿Ahora va a obligarme?

Una risa baja me rozó el oído.

Sus ojos oscuros tenían una frialdad calculadora que me enfureció aún más. Antes de que pudiera decirle algo peor, dejó una tarjeta en mi palma.

—Señorita Salcedo, se estima demasiado. Solo quería darle un canal para pagar su deuda y evitar que después diga que no sabía cómo hacerlo. Esta es mi tarjeta. Mi asistente le enviará el detalle médico más tarde. Puede pagar con calma.

Hizo una pausa. La curva de su boca fue hermosa y detestable.

—Y algo más. Cuando cambie de opinión, puede buscarme. Pero el plazo del trato es limitado. Si llega el día en que sea usted quien venga a pedírmelo, quizá las condiciones ya no las elija usted.

La seguridad con que hablaba me hizo arder el pecho.

Me solté de él.

—Le pagaré hasta el último peso. Pero el trato no va a pasar. Nunca.

Salí de la casa con toda la dignidad que pude reunir.

Solo cuando llegué a la calle entendí el tamaño de mi impulso.

Estaba en una zona privada de mansiones, sin taxis a la vista, sin transporte público cerca, sin la menor idea de cómo volver. Andrés me había llevado en auto; yo acababa de salir de la casa del hombre más arrogante que había conocido y, por supuesto, no iba a regresar a pedirle ayuda.

De haberlo pensado un poco, tal vez le habría pedido que me mandara un chofer. En cambio, me quedé mirando la tarjeta que me había dejado.

Era negra, con letras doradas. Solo tenía un número telefónico y un nombre escrito con una firma dura, casi insolente:

Santiago Alcázar.

Así se llamaba.

Santiago Alcázar.

Qué fastidio. ¿Por qué el mundo estaba tan lleno de hombres con ese apellido?

Ese día caminé durante horas hasta salir de aquella zona residencial y conseguir un taxi sobre una avenida principal. Le di al conductor la dirección del departamento donde vivía con Diego. No pensaba volver a quedarme ahí, pero toda mi ropa, mis documentos y mis cosas estaban en ese lugar.

El trayecto a pie fue una humillación aparte. Cada paso me recordaba que acababa de salir del hospital sin estar lista, que mi orgullo era más fuerte que mi sentido común y que, por alguna razón absurda, el día todavía no terminaba de pegarme. Pasaban camionetas detrás de bardas altas, guardias privados me miraban con discreción incómoda y yo avanzaba con la tarjeta negra de Santiago guardada en el bolso como si quemara.

No iba a llamarlo.

Podía deberle dinero. Podía deberle la vida, incluso. Pero no iba a deberle mi voluntad.

Cuando llegué al edificio, me quedé helada.

Frente a la entrada había ropa tirada, cajas abiertas, bolsas reventadas.

Mis cosas.

Corrí hacia la pila. Antes de poder inclinarme, un zapato de tacón salió volando desde el interior y cayó cerca de mi cara. El tacón estaba partido, cortado con saña. El borde me rozó el pómulo, cerca del ojo. Sentí calor. Cuando me toqué, mis dedos salieron manchados de sangre.

Era uno de los zapatos que usé en mi boda con Diego.

Luego empezaron a caer más prendas, una tras otra. Vestidos, blusas, libros, maquillaje, cajas con recuerdos. Todo mío. Todo lanzado como basura.

Finalmente, una mujer joven y bonita salió del departamento. La observé durante unos segundos. No la reconocí. Pero detrás de ella apareció una mujer mayor, elegante, con ropa cara y expresión venenosa.

A esa sí la conocía.

Teresa Navarro, la madre de Diego.

Mi suegra.

—¿Todavía te atreves a volver? —gritó desde el escalón—. Desvergonzada. Casada y revolcándote por ahí con hombres. Mi Diego jamás debió casarse contigo.

Fruncí el ceño.

Teresa nunca me había querido, eso era verdad. Desde el principio se opuso a mi matrimonio con Diego. Pero él había sido quien me engañó. ¿Y ahora su madre venía a acusarme a mí?

—Señora —dije, obligándome a hablar con calma—, sé que no le gusto. También sé que desde el inicio no quería que Diego y yo nos casáramos. Pero sea razonable. Quien fue infiel primero fue su hijo. Si quiere reclamarle a alguien, vaya a buscar a Diego. No me acuse a mí sin sentido.

La llamé señora, no mamá. En México una suegra puede exigir muchas cosas, pero después de ver a su hijo en la cama con otra, mi paciencia ya no alcanzaba para fingir cariño.

Teresa bajó un escalón y me lanzó su celular.

—Las mujeres de familias pequeñas siempre son iguales. Vulgares. Trepadoras. ¿Con pruebas en la cara todavía quieres negarlo? Te casaste con un Alcázar, ¿qué más querías? ¿También necesitabas exhibirte con otro hombre?

Hablaba como una ametralladora. Su voz aguda me perforaba la cabeza.

Miré la pantalla.

Por un segundo casi se me fue el aire.

Era una foto de mí en brazos de un hombre.

Él aparecía de espaldas, alto, vestido de oscuro. Yo estaba contra su pecho, con la cara visible, inconsciente.

¿Cuándo me había cargado un hombre así?

Iba a responder cuando mis ojos se fijaron en el reloj de la muñeca masculina. Por mi trabajo, tenía memoria para esos detalles. Había visto ese reloj esa misma mañana.

Santiago Alcázar.

La foto debió tomarse cuando él me llevó al hospital después del accidente.

Y alguien, claramente, había estado esperando el momento exacto para usarla.

Lo peor no era la foto.

Era la intención.

Alguien había visto a una mujer inconsciente, recién atropellada, en brazos del hombre que la llevó al hospital, y decidió guardar esa imagen no como prueba de auxilio, sino como arma. En ese segundo entendí que mi accidente no había cerrado la pesadilla del hotel.

La había vuelto material de chantaje.