Algo crudo y nuevo, un reflejo de los problemas en la vida real.
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Prólogo.
El olor a carne asada, cebolla y cilantro se había impregnado en su piel hasta volverse una segunda capa. A sus veinticuatro años, la vida de Leo se resumía en el calor sofocante del asador y el ritmo incesante de la taquería de su Tío Fernando. Las jornadas comenzaban a las seis de la mañana y rara vez terminaban antes de las nueve de la noche, a veces extendiéndose hasta que el último trozo de bistec se agotaba.
Pero el verdadero infierno de Leo no estaba en el trabajo físico, sino en su propia cabeza.
Meses atrás, su vida había tenido un propósito claro: vestir el uniforme de la Marina. Había estudiado ingeniería mecánica con la única meta de entrar a sus filas, absorbiendo manuales de balística, física de materiales y el funcionamiento interno de cada pieza de artillería moderna como si le fuera la vida en ello. Conquistó los exámenes físicos y técnicos con holgura. Sin embargo, el golpe definitivo llegó con una simple hoja de papel: No apto en el examen psicológico.
El sistema lo había descartado con un sello frío, juzgándolo inestable.
Aquel rechazo lo sumergió en una depresión profunda, un pozo de amargura que mutó rápidamente en una obsesión enfermiza. El pasatiempo se convirtió en una fijación casi delirante. Ya no le importaba disparar por diversión; le consumía la necesidad de probarse a sí mismo, de gritarle en silencio a esa autoridad invisible que lo había rechazado que se equivocaban. Estaba convencido, hasta la médula, de que él entendía la maquinaria, la guerra y el diseño de un arma mejor que cualquier recluta certificado o alto mando de escritorio.
Los fines de semana, tras soportar las largas horas frente al carbón en la taquería de su tío, se escapaba al campo de tiro. Ahí, entre el eco ensordecedor de los disparos y el olor a pólvora quemada, buscaba calmar la rabia que le carcomía las entrañas.
Hasta que una noche, el zumbido del plomo real interrumpió su monólogo interno.
Una camioneta pick-up de blindaje artesanal, con los cristales negros y la carrocería marcada por cráteres de bala, dobló la esquina a toda velocidad con el motor rugiendo al límite. Detrás de ella, las torretas de los vehículos de la Marina —la misma institución que lo había rechazado— respondían con ráfagas cortas y precisas.
En el asiento del copiloto de la troca, al pistolero le importó poco llevarse a un civil de por medio. Leo ni siquiera tuvo tiempo de esquivarla. El impacto de la pesada unidad fue brutal, un golpe seco que lo levantó del suelo antes de devolverlo contra el asfalto. Al mismo tiempo, una bala perdida del fuego cruzado zumbó en la oscuridad y se empotró en su hombro.
El cuerpo de Leo quedó tendido en el lodo de la calle, mezclando su sangre con el agua estancada. El pitido agudo en sus oídos se extendió por segundos que parecieron eternos, ahogando la frustración, el resentimiento y el ruido del mundo.
El silencio fue absoluto.
Y, de repente, el suelo bajo su espalda dejó de ser asfalto.
