La Empleada del Magnate

Capítulo 23 — La Llamada de Carla

Desperté con el celular explotando.

No fue la alarma. Fue esa vibración en secuencia que no para, un mensaje detrás del otro sin dar tiempo de respirar entre uno y el siguiente, ese ritmo específico que en todo el mundo solo una persona es capaz de producir.

Carla.

Tomé el celular con un ojo todavía cerrado.

Antonieta.

ANTONIETA.

Por el amor de todo lo sagrado, responde.

Estoy viendo una cosa aquí.

Estoy viendo una cosa aquí y necesito que me digas que estoy loca.

Porque si no estoy loca voy a tener un derrame.

Responde este celular ahora.

Me senté en la cama.

El cuarto de huéspedes de la mansión todavía estaba en la oscuridad de las cortinas cerradas, el vestido rosa bebé colgado en la silla de al lado, el anillo en la mesita porque lo había quitado antes de dormir con ese cuidado automático de quien sabe que no es suyo de verdad.

El celular sonó.

Atendí antes del segundo timbre.

— Carla...

— Eres tú. — su voz salió en un hilo tenso que mezclaba alivio con histeria con esa velocidad de ametralladora que tiene cuando está procesando algo demasiado grande para un solo pensamiento a la vez. — Antonieta, llevo mirando mi celular desde la medianoche, me desperté de madrugada para ir al baño, abrí Instagram por costumbre y ¿qué veo? A ti. En todo el feed. En todas partes. Con un anillo en el dedo que intenté calcularle el precio y tuve que parar porque empecé a ponerme mal.

— Carla...

— Déjame terminar. — cortó. — Luke Petronius. De rodillas. Frente a ti. En un restaurante cuyo nombre no sé pronunciar. Y te sonrojaste, Antonieta, lo vi, conozco tu sonrojo desde los dieciséis años cuando te ponías roja por el chico del tercer piso y fingías que no te importaba, ese sonrojo no cambió en ocho años y no vengas a decirme que fue el restaurante porque esa respuesta no la acepto.

Me quedé callada por un segundo.

— Buenos días, Carla.

— No me vengas con buenos días. Necesito verte hoy. Ahora si es posible.

— Ahora no puedo, estoy en...

Me detuve.

— ¿Dónde estás? — preguntó con esa voz de detective que huele la inconsistencia de lejos.

— En casa. — mentí mal.

— Antonieta Gimenez.

— Carla.

— Estás en la mansión.

Silencio.

— Dios mío. — dijo en voz baja, y esta vez no era histeria sino esa cosa más profunda que aparece cuando Carla deja de ser graciosa y solo está siendo mi amiga. — ¿Estás bien?

— Estoy bien.

— ¿De verdad?

— De verdad, Carla. Puedes respirar.

La escuché respirar del otro lado. Esa respiración larga de quien había estado sosteniendo algo desde la medianoche y solo ahora estaba soltando un poco.

— A las tres. — dijo. — En tu departamento. Yo llevo brigadeiro.

— No tienes que traer...

— Llevo brigadeiro, Antonieta, no discutas conmigo ahora.

Colgué sonriendo al techo del cuarto de huéspedes de una mansión de multimillonario a las siete de la mañana de un domingo, usando vestido prestado, con un anillo de tres millones en la mesita de al lado.

La vida era realmente muy extraña.

Llegué al departamento al mediodía.

Me di una ducha larga, dejé el cabello secar al natural, me puse sudadera vieja y esas medias gruesas que la abuela me había regalado en la Navidad pasada y que usaba en los días que necesitaba sentirme de verdad en casa.

Fui hasta la mesita.

Tomé el anillo.

Me quedé mirando la piedra en forma de corazón por más tiempo del que necesitaba quedarme. Ese diamante enorme que capturaba hasta la luz tenue del pasillo y devolvía brillo de una manera que parecía exageración pero era solo lo que era.

Tres millones de reales.

En mi dedo.

Que era el dedo de una chica que había crecido eligiendo entre la cuenta de luz y la consulta médica y le llamaba a eso planificación porque llamarlo desesperación era admitir demasiado.

Guardé el anillo en la bolsa.

Fui a hacer café.

Carla llegó a las dos y cuarenta y ocho con dos potes de brigadeiro, uno de cuchara y uno de los enrollados, porque ella conocía mis estados de ánimo mejor que yo misma y había decidido cubrir las dos posibilidades.

Entró. Me abrazó. Sin hablar. Ese abrazo que da cuando sabe que la situación es grande y que la palabra antes del abrazo sería el orden incorrecto.

Fui a la cocina a buscar cucharas.

Ella se instaló en el sofá con los potes en la mesa de centro y esa expresión de quien está lista para escuchar todo y no va a juzgar nada pero tampoco va a dejar pasar nada.

Me senté a su lado.

Tomé el pote de cuchara.

Ella tomó el otro.

Y por unos dos minutos estuvimos así, comiendo brigadeiro en silencio, que era la forma en que siempre empezábamos las conversaciones difíciles desde que nos conocíamos, dejando que el chocolate hiciera el trabajo pesado antes que las palabras.

— Habla. — dijo al fin.

Respiré.

— Necesito que entiendas que hay cosas que no puedo decir. — empecé. — No por falta de confianza en ti. Por contrato.

Ella levantó una ceja.

— Contrato.

— Él necesitaba una novia. Yo necesitaba dinero. — fui directo porque con Carla el adorno es una ofensa. — Hicimos un acuerdo. Noventa días.

Ella se quedó callada.

Ese silencio de Carla que es diferente al silencio de las otras personas porque en Carla el silencio significa que el procesador está trabajando a velocidad máxima.

— El dinero de la abuela. — dijo al fin. No era pregunta.

— Sí.

Cerró los ojos por un segundo.

Cuando los abrió tenía esa expresión de quien entendió todo de una vez y está eligiendo con cuidado qué parte dice primero.

— Firmaste un contrato con Luke Petronius para fingir ser su novia por noventa días a cambio del dinero para la cirugía de tu abuela.

— Eso.

— Y ayer fue el primer evento.

— Eso.

— Y alguien lo filmó y lo publicó y ahora toda Nueva York sabe tu nombre y tu cara.

— Aparentemente.

Ella me miró.

— Antonieta.

— ¿Qué fue?

— Te sonrojaste en ese video.

— Carla, el restaurante entero aplaudió, la situación en su conjunto era...

— Para. — habló con esa firmeza amable que era más efectiva que cualquier grito. — Conozco tu sonrojo. Lo conozco desde los dieciséis años. No fue el restaurante.

Tomé más brigadeiro.

Necesitaba chocolate para esta parte de la conversación.

— Es una situación complicada. — dije al fin.

— Una situación con Luke Petronius no podría ser otra cosa. — dijo con esa sequedad suya que tenía humor por debajo. — Pero habla, ¿cómo es él de cerca? Porque de lejos en el video parece un dios griego en traje y necesito saber si la realidad lo confirma.

Solté una carcajada que salió más espontánea de lo que esperaba.

— Es peor de cerca. — dije. — Mucho peor. Porque de lejos solo ves el físico que ya es un absurdo. De cerca está el perfume que llega antes de que él entre a cualquier lugar, está la voz cuando habla bajito cerca de tu oído, está esa casi-sonrisa que hace cuando dices algo que le da gracia pero no quiere admitir que le dio.

Carla me miraba con esa expresión de lectora de romance que yo sabía que era un problema.

— Antonieta.

— No.

— No dije nada.

— Ibas a decir algo.

— Iba. — admitió sin rodeos. — Iba a decir que acabas de describir a un hombre que te afecta de una manera que no tiene nada que ver con ningún contrato.

— También me irrita profundamente.

— Las dos cosas pueden ser verdad al mismo tiempo, mi amor.

Me quedé mirando el pote de brigadeiro.

— Me llamó chusma. — dije. — El primer día. Me agarró del brazo sin permiso y cuando me defendí me llamó chusma ofrecida.

— Y le diste una cachetada.

— Y le di una cachetada.

— Y aun así.

— Y aun así. — confirmé en voz baja, y odio haberlo confirmado pero lo confirmé porque con Carla la mentira no se sostiene por más de treinta segundos.

Ella dejó el pote de brigadeiro en la mesa y se giró hacia mí con ese movimiento de quien va a decir algo importante y quiere que la postura confirme el peso de lo que viene a continuación.

— Escucha. — dijo. — Hiciste lo que tenías que hacer por la abuela y te respeto demasiado para cuestionarlo. Pero noventa días es mucho tiempo, Antonieta. Es mucho tiempo cerca de un hombre que te afecta, fingiendo algo que no es, en un mundo que no es el tuyo, lejos de todo lo que te hace recordar quién eres.

— Yo sé quién soy, Carla.

— Sé que lo sabes. Ahora. — me miró con esa franqueza que amaba y odiaba en igual medida. — Solo cuídate el corazón. Porque arreglar con brigadeiro y películas tiene un límite y no quiero llegar a ese límite.

Me quedé mirándola.

Esa mujer pequeñita en mi sofá con pote de brigadeiro en la mano y ojos que veían todo lo que yo intentaba esconder desde hacía años.

— Eres imposible. — dije.

— Soy tu mejor amiga. — corrigió. — Es lo mismo.

Tomé el pote de cuchara de nuevo.

Ella tomó el suyo.

Y nos quedamos así, comiendo brigadeiro en el sofá con el sol de la tarde entrando por la ventana, sin necesitar más palabras porque hay cosas que una sabe antes de decirlas y las dos lo sabíamos y eso era suficiente por ahora.

Por ahora.

Continúa...