REENCARNE COMO LA HIJA DEL TIRANO

Lythia tiene 29 años y es una de las médicas más reconocidas y respetadas de su generación; con una lista interminable de operaciones exitosas, conferencias internacionales a su nombre y un consultorio que siempre estaba lleno de pacientes que la veían como su salvadora. En el hospital la llamaban "la doctora milagrosa " por su precisión implacable y su capacidad para mantener la calma al salvar vidas, donde otros no podían con los nervios, pero fuera de esas paredes de hospital era una mujer solitaria que había cerrado la puerta del amor en su vida con doble candado. Solo había tenido una relación seria en toda su vida, un novio de la universidad que duró casi cuatro años hasta que lo encontró en la cama con su mejor amiga de toda la vida ; el golpe fue tan profundo que Lythia decidio que el amor no tenía cabida en su existencia. Desde entonces su rutina era el hospital, casa, gimnasio y silencio, con una única válvula de escapé; las novelas web de fantasía y reencarnación que de bomba en su teléfono cada noche. Por más que la sacaran de quicio con sus tramas predecibles, padres tiranos, villanas cliché y protagonistas pasivas que esperaban a ser salvadas, no podía dejar de leerlas; le producían una mezcla adictiva de rabia y fascinación que llenaba el vacío que no quería admitir. Y hoy, después de un turno agotador de doce horas, no era la excepción; se había tirado en el sofá con el movil en mano y la novela del momento cargaba en pantalla, estaba lista para soltar insultos una vez más contra el emperador que iba a degollar a su propia hija por las mentiras de un adivino de cuarta.

Y ahí estaba ella , después de una horas se paseaba por el living como loca, tenía el teléfono casi pegado a la cara, y los ojos clavados en la pantalla mientras deslizaba página tras página de esa novela web que la tenía al borde de un infarto literario; cada línea nueva era como un puñetazo directo a la cara y ella no paraba de mascullar entre dientes, dando vueltas en círculos alrededor del sofá como si el suelo fuera una pista de patinaje y ella estuviera compitiendo contra su propia rabia.

—¡No puede ser, autor de pacotilla! ¡Típico!, un emperador tirano que mata a su hija porque una profecía de tres cuartos dice que va a traer la ruina al imperio. ¿En serio? ¿No se te ocurrió algo mejor? ¡Que flojera creativa, por favor! —exclamaba en voz alta, agitando el brazo libre como si estuviera regañando a alguien invisible.

El cable del cargador de su laptop colgaba peligrosamente cerca de sus pies mientras ella seguía girando, y maldiciendo al protagonista por ser tan tonto. El living se había convertido totalmente en un ring de boxeo personal donde su indignación era la única contendiente y no paraba ahí.

—¡Y la madre! Pobre Seraphina, tan dulce, tan noble. Pero por su ingenuidad muere envenenada por esa víbora de Vespera solo por ser demasiado perfecta y hermosa para existir en ese mundo de mierda; machismo medieval disfrazado de fantasía épica, eso es lo que es. —continuó — ¿Y la niña? Alice, siete añitos inocentes y a los dieciocho ya tiene la cabeza rodando por el suelo porque papá decidió que era más fácil matarla que lidiar con sus propios traumas. ¡Dieciocho! Ni siquiera le dieron tiempo de tener su primer beso decente, un crush que valga la pena, nada; directo a la guillotina familiar como si fuera un trámite administrativo.

Se detuvo un instante frente a el espejo desl pasillo, se miró fijamente a los ojos y se señaló con el dedo como si estuviera cara a cara con el mismísimo autor de aquella obra que la tenia al borde del colapso. Soltaba un torrente de reproches que resonaban en el departamento vacío; sobre que si ella fuese Alice ya habría escapado al tercer capítulo , que le habría echado laxante al vino del tirano o que incluso le habría robado su caballo más veloz del establo imperial , o fingido su propia muerte con tal de escapar. Sin duda alguna, no se habría quedado a esperar la guillotina como una idiota pasiva. Fue tanto su enojó que ni siquiera miró donde pisaba, dio un paso adelante con toda la rabia acumulada y su pie derecho terminó enredándose con el cable del cargador de su laptop que serpenteaba por el suelo como una trampa traicionera; lo que la hizo perder el equilibrio en cámara lenta y épica su cuerpo entero se inclinó hacia adelante en un arco perfecto de desastre inminente y; su frente chocó de lleno contra la esquina afilada de la mesa de centro con un ¡crack! seco y brutal que sono por todo el espacio. El dolor explotó , blanco y cegador como un relámpago dentro del cráneo, y en el último segundo de conciencia solo alcanzó a soltar un "mierda" ronco y resignado antes de que la oscuridad se la tragará por completo.

Si, sé lo que piensan. Fue una forma absurdamente tonta de morir; tropezar con el cable de una laptop mientras despotricaba contra un libro ficticio, y terminar golpeándose la cabeza contra una mesa barata y apagarse como una bombilla fundida. Patético. Ridículo. Casi cómico de lo anticlimático que resultó eso.

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Lythia flotaba en una oscuridad absoluta que parecía tragarsela entera, un vacío negro y pegajoso donde el dolor de cabeza a un latia como un eco lejano del golpe en la mesa, pero de repente un cosquilleo frío le subió por las piernas y los brazos como si su cuerpo estuviera despertando de un sueño profundo y extraño; abrió los ojos con un parpadeo confuso, esperando ver el techo familiar de su penthouse o quizás las luces fluorescentes de un hospital donde le habrían llevado por el accidente, pero en cambio se encontró con un techo abovedado de madera tallada con motivos dorados y cristales que reflejaban una luz suave del sol, una habitación opulenta que gritaba riqueza y no el caos moderno de su living. Personas desconocidas —o quizás no tanto, porque algo en ellas le resultaba familiar de forma inquietante, como sombras de personajes que había odiado en una novela— se movían a su alrededor con susurros apresurados y rostros tensos. Sirvientes con armas estaban a su alrededor, y una mujer elegante de cabello plateado la miraba con ojos llenos de preocupación como si estuviera protegiendo a una cría herida. Intentó incorporarse, su instinto médico le gritaba que evaluara daños quizás una conmoción por el golpe, o tal vez tenía alucinaciones; pero cuando abrió la boca para hablar y preguntar qué demonios le había pasado, lo que salió de ella fue una voz aguda e infantil y quebradizada que no reconocía... un chillido suave como el de una niña asustada en lugar de su tono autoritario, el shock la congeló y bajó la vista a sus manos que intentaban apoyarse en sus piernas, solo para ver dedos diminutos, suaves y pálidos como porcelana , manos de niña que no habían tocado un bisturí en su vida, manos que no eran suyas.

—¡Qué diablos! ¿ Qué brujería es esta? —exclamó con aquella voz que salió más como un pío de pájaro que un grito de adulta furiosa, el pánico subió por su garganta como un bilis mientras su mente daba vueltas entre lo cómico de sonar como una niñita de dibujo animado y lo terrorífico de no poder saber que estaba sucediendo.

Desde el lugar en donde estaba su mirada se deslizó hacia un espejo alto y ornamentado al otro lado de la habitación , colocado contra la pared tapizada en seda roja como si el destino lo hubiera puesto allí para torturarla. El reflejo que le devolvió no era el de una mujer de veintinueve años con ojeras de turnos eternos, y cabello corto práctico, sino el de una niña de siete años con ojos rojos intensos como rubíes, cabello negro largo y liso que caía como una cascada de medianoche, y una piel pálida y delicada. El reconocimiento la golpeó de inmediato, porque esa cara era inconfundible, era nada más y nada menos que —Alice Sigrid— aquella princesita desfavorecida y olvidada de la novela que tanto había criticado ; la que terminaba degollada por su propio padre tirano en un arrebato de paranoia profética. La que nunca escapaba porque era demasiado pasiva y trágica para intentarlo siquiera. sí, estaba totalmente aterrorizada, pero aquel horror se mezcló con una risa interna histérica por lo irónico de terminar atrapada en el cuerpo de la víctima que tanto había pitado por no luchar. A su lado estaba la consorte —su madre ahora lady seraphina —con el cuerpo tembloroso pero firme, entre ellas, también estaba una mujer de cabello rubio dorado como miel , y ojos verdosos que centellaban con desdén de grandeza mirandolas a ambas como si fueran insectos que merecían ser aplastadas bajo su tacón enjoyado.