Una noche y un bebé

Mi nombre es Noa. Tengo 23 años y crecí en una mansión en la soleada Florida, de esas que parecen perfectas por fuera: jardines impecables, autos caros en el garaje y cenas silenciosas donde cada cubierto hacía más ruido que las personas.

Pero las casas bonitas también saben esconder fantasmas.

Mi mamá murió cuando yo tenía cinco años. Cáncer. La palabra todavía me amarga en la garganta como café quemado. Recuerdo poco de ella, solo fragmentos: el olor dulce de su perfume, el cabello rizado igual al mío y la forma en que sostenía mi mano como si pudiera proteger al mundo entero desde ahí.

Mi papá no tardó mucho en volver a casarse.

Demasiado rápido.

En esa época yo era solo una niña, pero hoy, mirando hacia atrás, ciertas piezas empiezan a encajar de una forma perturbadora. Mi madrastra apareció en nuestras vidas casi como alguien que ya conocía el camino de la casa. Y junto con ella llegó su hija.

Mi media hermana.

Al principio intenté quererla. En serio. Yo quería una hermana. Quería a alguien con quien compartir secretos, ropa, tonterías de adolescentes... pero ella nunca quiso compartir nada conmigo. Ella quería ocupar mi lugar.

¿Y lo más extraño?

Se parecía mucho a mi papá.

En esa época no me di cuenta. Los niños no ven las grietas, solo las paredes enteras. Pero hoy... hoy eso me atormenta.

Mi papá solía ser un hombre bueno. O tal vez yo solo lo creía porque necesitaba creerlo. Después del matrimonio, fue cambiando poco a poco. Primero vinieron los regaños injustos. Después las miradas frías. Y entonces simplemente dejó que mi madrastra envenenara todo entre nosotros, gota a gota, como quien vierte veneno en vino caro.

Éramos una familia poderosa. Mi papá tenía una empresa de transporte extremadamente respetada. Mi mamá venía de una familia tradicional, antigua, rica. Dinero viejo. De ese que no necesita demostrar nada.

Y mi madrastra lo sabía.

Ella quería el dinero de mi mamá.

Pero mi mamá era inteligente.

Antes de morir, puso todo a mi nombre. Casas, inversiones, herencias... todo protegido legalmente para que mi papá nunca pudiera tocarlo. A veces pienso que ella ya lo sabía. Tal vez las madres sienten ciertas tragedias antes de que sucedan.

¿Y sinceramente?

Creo que por eso mi madrastra empezó a odiarme.

Porque soy el recuerdo vivo de la mujer que estuvo antes que ella.

Mido un metro sesenta, piel blanca, cuerpo de guitarra heredado de mi mamá y una relación complicada con los dulces. Amo el gimnasio, pero jamás rechazaría un brownie caliente a las dos de la mañana. Mi cabello rizado cae por la espalda como olas rebeldes y mis ojos... mis ojos son idénticos a los de mi mamá. Todo el mundo lo comenta.

Incluyendo mi madrastra.

Con esa sonrisa fina de serpiente descansando al sol.

Soy alegre, espontánea y nunca aprendí a agachar la cabeza ante nadie. Digo lo que pienso. Defiendo a quienes quiero. Y odio a la gente que usa el dinero para humillar a los demás. Tener privilegios nunca me dio el derecho de pisotear a nadie.

Pero aparentemente algunas personas de mi familia no están de acuerdo.

Y después está Sebastian.

Mi prometido.

Sebastian es guapo, educado, inteligente... el tipo de hombre que entra a un salón y hace que todos volteen. Siempre sabe qué decir, cuándo sonreír y cómo actuar.

Demasiado perfecto.

A veces creo que me ama.

Otras veces... creo que ama todo lo que viene conmigo.

Y hay algo que me incomoda más de lo que debería: él y mi media hermana son demasiado cercanos.

Risitas en voz baja. Conversaciones que se interrumpen cuando aparezco. Miradas rápidas que desaparecen antes de que pueda entenderlas.

Tal vez sea paranoia.

O tal vez mi vida entera haya sido construida sobre mentiras tan bien enterradas que ahora están empezando a salir de la tierra... como flores venenosas después de la lluvia.

Y esta es solo la primera parte de mi historia.