La rehén equivocada Mafia Gallo

El tiempo se detuvo en aquella celda. No sabía si eran horas o días; la única medida que tenía era el dolor latente en mi estómago por la falta de comida y la sequedad terrible en la garganta, que convertía cada oración en un susurro ronco. La oscuridad era completa, interrumpida apenas por rendijas de luz que venían del pasillo helado.

Durante el día, un hombre de rostro de piedra entró. No dijo una palabra. Sus movimientos eran bruscos, desprovistos de cualquier rasgo de humanidad. Me trató como a un animal peligroso. Ignoró mis sollozos y mi voz implorando una explicación mientras me obligaba a quedarme quieta.

El metal frío de las cadenas mordió mi piel cuando aprisionó mis muñecas y mis tobillos, limitando mis movimientos a un radio de pocos centímetros.

— Por favor... soy Emma... por favor... —repetía, pero él solo apretaba los grilletes con más fuerza antes de salir y cerrar la puerta de hierro de un portazo.

Dormí sentada, recargada en la pared húmeda, con la cabeza caída y el cuerpo temblando de frío. Mis sueños fueron fragmentos del funeral de mi padre y de aquella foto de la Toscana, que ahora parecía una maldición.

Estaba en un estado de semiconsciencia cuando el sonido me golpeó.

CLANG.

El ruido de la tranca girando retumbó como un disparo en el silencio del sótano. Mi cuerpo dio un sobresalto, las cadenas repiqueteando contra el piso de cemento. Abrí los ojos, la luz repentina del pasillo hiriendo mi visión acostumbrada a las sombras.

Una silueta alta e imponente llenó el hueco de la puerta. No necesitaba ver el rostro para saber quién era. El perfume amaderado, mezclado con olor a whisky y un poder opresivo, inundó la celda antes de que diera el primer paso.

Era él. El hombre de la plaza. El hombre que me llamaba por un nombre que no era el mío.

— Despierta, "Emma" —su voz cortó la oscuridad, cargada de un sarcasmo letal—. El tiempo de la piedad se acabó. Ahora vamos a hablar sobre cuánto vale tu vida y adónde enviaste mi dinero.

Intenté encogerme, pero las cadenas me jalaron de vuelta, dejándome expuesta bajo su mirada. Estaba débil, sucia y aterrorizada, pero cuando levanté la vista, encontré sus ojos brillando con un odio tan profundo que comprendí que, para él, yo ya estaba muerta.

— No tengo su dinero... —mi voz salió como un rastro de polvo—. Solo tengo mi nombre. Y es Emma.

Dio un paso adentro, cerrando la puerta detrás de sí. El clic sellando nuestro aislamiento fue el sonido más espantoso que había escuchado.

Estábamos solos, y yo sabía que, esa noche, nadie vendría a salvarme.

El aire en la celda se volvió pesado cuando Hugo dio un paso adelante, pero antes de que su furia me alcanzara, el sonido de pasos firmes resonó por el pasillo. Una señora de mirada dulce y porte impecable entró en la sala, cargando una bandeja con el aroma más maravilloso que había sentido en mi vida: pan fresco y sopa caliente.

— ¡Di órdenes de que nadie entrara aquí, mamá! —Rugió, la voz temblando de frustración.

— Y yo soy tu madre, no uno de tus soldados —respondió ella con una calma gélida, sin siquiera mirarlo—. Matar a alguien de sed y hambre no es justicia, Hugo. Es cobardía. Y ningún Gallo es cobarde. Sal de aquí. Ahora.

Hugo soltó una maldición por lo bajo, pateó una silla antes de salir de la celda, azotando la puerta con una violencia que hizo vibrar las cadenas en mis muñecas.

Quedé a solas con ella. Se acercó y colocó la bandeja en mi regazo. Mis dedos temblaban tanto que casi dejé caer la cuchara.

— Gracias... —susurré, las lágrimas cayendo dentro de la sopa mientras comía con una urgencia desesperada—. Por favor, señora... ayúdeme. Se lo imploro. No soy Alessia.

Me observaba con una intensidad analítica, como si estuviera buscando una falla en mi piel.

— Todos dicen lo que necesitan decir para sobrevivir, muchacha —murmuró Cassandra.

— ¡Tengo pruebas! —mi voz salió más fuerte, alimentada por la primera cucharada de comida—. Enterré a mi padre hace pocos días en Francia. Francesco Duboys. Pueden investigar el cementerio, los registros del hospital en Lyon... ¡pueden llamar a los vecinos! Yo no vivía aquí. Nunca había estado en Italia antes.

Al escuchar el nombre, Cassandra se quedó inmóvil. Sus ojos se entornaron.

— ¿Francesco Duboys?

— ¡Sí! —respondí, desesperada—. Era profesor. Nunca me habló de Italia, pero encontré una foto...

— Voy a investigar —dijo, y su voz tenía un tono diferente ahora, algo entre la duda y el impacto.

Comía como si esa fuera mi última comida, sintiendo el calor del alimento digerirse con una rapidez que hacía a mi estómago doler y agradecer al mismo tiempo. La energía regresaba a mis extremidades, pero el tiempo era corto.

La puerta se abrió de nuevo. Hugo estaba de vuelta, el rostro transformado en una máscara de impaciencia.

— Ya basta, Cassandra. Sal de aquí —ordenó, tomando la bandeja casi vacía de mis manos y arrojándola a un lado—. Ya tuvo su banquete. Ahora quiero la verdad.

Cassandra se puso de pie, limpiándose las manos en el delantal de seda. Me lanzó una última mirada, una mirada que ya no era de odio, sino de una curiosidad peligrosa, antes de salir en silencio.

Hugo se arrodilló frente a mí, sujetando mi mentón con fuerza.

— Ahora que estás alimentada, vamos a ver si tu memoria mejora. ¿Dónde está el dinero, Alessia? Y no te atrevas a mencionar el nombre del muerto otra vez.