Detrás De Las Mentiras

​Tras el desayuno, el silencio en la habitación se volvió diferente, menos denso pero más cargado de una expectativa eléctrica. Matías recogió la bandeja con movimientos precisos, evitando que sus ojos se encontraran con los de ella por más de un segundo.

​—Estaré en el despacho de la planta baja —dijo él, señalando vagamente hacia la puerta—. Tengo que revisar unos planos estructurales para la restauración del teatro municipal. Si necesitas algo, cualquier cosa, puedes usar el intercomunicador. O si prefieres... ¿quieres que te ayude a bajar? Podrías quedarte en la biblioteca o en el salón principal.

​Clara lo observó, notando cómo su camisa blanca se tensaba levemente en sus hombros mientras hablaba. Matías no se parecía a Julián en la forma de habitar su propio cuerpo; Julián era una exhibición constante de poder, pero Matías tenía una fuerza contenida, casi reacia.

​—Vi por la ventana un jardín de invierno —comentó Clara, inclinando la cabeza hacia el ala este de la mansión—. Se ve... pacífico. Me gustaría ir allí. Trataré de llegar tan rápido como mi pierna me lo permita, no quiero interrumpir tu trabajo.

​Ella hizo un amago de apartar las sábanas, haciendo un esfuerzo que hizo que un jadeo de dolor se escapara de sus labios. Apenas había apoyado un pie en el suelo cuando sintió la presencia de Matías cerrando la distancia entre ellos en tres zancadas rápidas.

​—No seas terca, Clara. Déjame ayudarte, o te vas a lastimar más —dijo él.

​Antes de que ella pudiera articular cualquier tipo de protesta, Matías se inclinó. Con una fluidez asombrosa, deslizó un brazo por debajo de sus rodillas y el otro tras su espalda, levantándola del colchón en un solo movimiento. Clara soltó un pequeño jadeo involuntario y, por instinto, rodeó el cuello de él con sus brazos para no caer.

​La cargaba como a una novia cruzando el umbral de una vida nueva, una ironía que no escapó a la mente de Clara.

​Mientras salían de la habitación y recorrían el pasillo, el mundo pareció reducirse al espacio que separaba sus cuerpos. Clara podía sentir el calor que emanaba del pecho de Matías a través de la fina tela de su camisa. Era un calor sólido, reconfortante, que contrastaba con la frialdad de los pasillos de mármol. El rostro de él estaba tan cerca que ella podía vislumbrar las pestañas oscuras que enmarcaban sus ojos y notar el aroma a cedro y café que lo envolvía.

​Matías mantenía la mirada al frente, pero su mandíbula estaba apretada. Clara notó que él contenía la respiración, como si inhalar el aroma de su cabello fuera un pecado que no podía permitirse. Sus dedos, entrelazados tras la nuca de Matías, rozaron accidentalmente el cabello corto de su nuca, y sintió un estremecimiento recorrer el cuerpo del hombre. No era un temblor de esfuerzo; él era grande y ella no pesaba lo suficiente como para agotarlo. Era magnetismo puro, una atracción estática que hacía que el aire entre ellos vibrara.

​—Podrías haberme traído en la silla de ruedas —susurró ella, su voz rozando el oído de él.

​Matías se detuvo un segundo frente a la escalera, apretando el agarre. Sus brazos la ciñeron con una fuerza que no era necesaria para sostenerla, sino que parecía nacer de un impulso más primitivo.

​—La silla es lenta —respondió él con la voz más ronca de lo habitual—. Y los escalones son peligrosos.

​Bajaron la escalera en un silencio que se sentía casi íntimo. Clara apoyó la mejilla en el hombro de él, cerrando los ojos por un momento. Podía sentir el latido del corazón de Matías contra su costado; era rápido, errático, traicionando la calma profesional que intentaba proyectar. En ese instante, Clara se recordó a sí misma que este hombre era uno de sus carceleros, el impostor que dormía en su cama bajo un estatus robado. Pero su cuerpo no parecía recibir el mensaje; su propio corazón martilleaba con una intensidad que la desconcertaba.

​Finalmente, entraron al jardín de invierno. Era una estructura de cristal y hierro forjado, inundada de luz cenital y llena de helechos gigantes y orquídeas que colgaban del techo. El calor allí dentro era húmedo y dulce.

​Matías la depositó con una lentitud exasperante en un diván de mimbre cubierto de cojines blancos. Al soltarla, sus manos recorrieron sus brazos en un roce persistente, como si le costara romper el contacto. Sus ojos se encontraron finalmente, y por un segundo, la máscara del arquitecto se rompió. Clara vio deseo, sí, pero también una desesperación profunda, como si él estuviera gritando una verdad que sus labios tenían prohibido pronunciar.

​—Estaré cerca —dijo él, retrocediendo un paso, recuperando su armadura de frialdad—. Si necesitas algo... solo llámame.

Ella asintió con un movimiento de su cabeza, no se sentía capaz de pronunciar palabras.

​Él salió del jardín de invierno casi huyendo, dejando a Clara sola entre las plantas exóticas. Ella respiró hondo, intentando calmar el ritmo de su pulso. Matías era peligroso, no porque fuera un villano, sino porque su bondad era el único obstáculo real en su plan de venganza.

​"Debo tener mucho cuidado" —pensó Clara, tocando el lugar en su brazo donde la mano de él había estado segundos atrás.

​El jardín de invierno, con su humedad dulce y el siseo del viento contra los cristales, debería haber sido un refugio. Pero para Clara, cada rincón de la mansión Salvatierra se estaba convirtiendo en un laboratorio de observación. Estaba recostada en el diván, con la pierna extendida y el corazón todavía recuperando su ritmo normal tras el contacto con Matías.

​La llegada de Roberto Salvatierra representaba el mayor enigma hasta ahora. Julián, en su arrogancia, siempre le había hablado de su padre como de una deidad distante, un hombre que gobernaba el holding con puño de hierro y que rara vez bajaba de su olimpo para mezclarse con la vida de sus hijos. Clara nunca lo había conocido. En los años de relación con Julián, él siempre había puesto excusas: viajes de negocios, enfermedades diplomáticas, el carácter huraño del viejo.

​Ahora comprendía que no eran excusas. Eran muros de contención. Julián la había mantenido oculta de Roberto porque ella no era parte de su plan de vida.

​"¿Qué espera ver Roberto hoy?" —se preguntó.

​La idea de que Roberto acabara de enterarse del matrimonio era la pieza que más la inquietaba. Si el patriarca era tan controlador como Julián describía, ¿Qué pensaría de que Matías se casara en secreto? ¿O es que Matías era tan irrelevante para él que ni siquiera le importaría?

​Un movimiento cerca de la entrada del jardín la sacó de sus pensamientos. Lucía apareció, vestida con un conjunto de seda color crema que gritaba opulencia silenciosa. No caminaba como una invitada; caminaba como alguien que sabía exactamente qué baldosas estaban sueltas.

​—¿Estás cómoda, Clara? —preguntó Lucía, acercándose con una sonrisa que no llegaba a sus ojos—. Roberto llegará en cualquier momento. Julián está muy nervioso. Su padre tiene un estándar muy alto para... las mujeres de la familia.

​Clara la observó. Lucía estaba radiante, casi vibrante de anticipación.

​—Me pongo nerviosa —admitió Clara, forzando un temblor en su voz—. No recuerdo al señor Roberto. No sé qué le gusta, cómo hablarle... Siento que voy a decepcionar a Matías.

​Lucía soltó una risita suave y se sentó en el borde del diván, invadiendo el espacio personal de Clara con su perfume floral.

​—Oh, no te preocupes por eso. Roberto es un hombre de costumbres. Le gusta el orden y la discreción. Yo me encargaré de que todo fluya. He pasado mucho tiempo ayudando a Julián con las cenas de negocios de su padre, así que conozco sus humores mejor que nadie.

​Clara registró la frase: He pasado mucho tiempo ayudando.

​—¿Tú lo conoces bien? —preguntó Clara con inocencia fingida.

​—Mucho. Roberto confía en mí. Dice que soy el brazo derecho que Julián necesitaba —Lucía se levantó, alisándose la falda—. Iré a supervisar que Hattie no olvide el vino favorito de Roberto. No querríamos empezar el almuerzo con el pie izquierdo.

​La expectativa de Clara cambió en ese instante. Ya no estaba nerviosa por "conocer" al suegro; estaba ansiosa por confirmar la magnitud de la conspiración. Si Roberto trataba a Lucía con la familiaridad de una hija y a ella con la distancia de una desconocida, tendría la prueba definitiva de que su accidente no fue un error del destino, sino un obstáculo que alguien necesitaba quitar del medio para que la "verdadera" familia Salvatierra pudiera florecer.

​Escuchó el sonido de un motor potente rugiendo en la entrada de la casa. El patriarca había llegado.

​"Que empiece la función" — pensó Clara, agarrando su bastón con fuerza. "Me dieron el papel de la amnésica. Ahora van a ver cómo una mujer que no recuerda nada puede ver mucho más de lo que ustedes se atreven a mostrar".

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