Cadenas del Emperador

Flashback — La pequeña Rania…

—Papá… —llamó aquella vocecita, temblando entre el miedo y la añoranza.

Víctor en aquel momento estaba apurando una copa de brandy, intentando ahogar la imagen de Leonor agonizando en una cama empapada de sangre. Se volvió con una mirada gélida capaz de congelar hasta al soldado más valiente.

—¿Quién te dio permiso de entrar? —le espetó Víctor.

La pequeña Rania se sobresaltó, pero no huyó. Con sus manitas temblorosas, le extendió un dibujo hecho sobre un papel basto. Era el dibujo de una familia: un hombre alto con un jubón de gala, una mujer hermosa —que había copiado del retrato del salón— y una niña pequeña en el centro.

—Hoy es… mi cumpleaños, papá. Solo quería darte esto. Aprendí a dibujar con los restos de carbón de la cocina —dijo Rania con los ojos brillantes, esperando que, al menos una sola vez, aquel hombre le acariciara la cabeza.

Pero Víctor sintió como si le estrujaran el corazón. Ver los ojos de Rania, grandes y límpidos —idénticos a los de Leonor— hizo que la culpa y el duelo que cargaba en el pecho le estallaran convertidos en una ira ciega, dirigida al blanco equivocado.

—¡Tira esa basura! ¡Y no vuelvas a llamarme padre jamás! ¡Tú no eres más que el recordatorio del día en que lo perdí todo! —gritó Víctor, arrancándole el papel de las manos con tal violencia que se rasgó y cayó al suelo.

Rania no lloró a gritos. Se quedó petrificada, mirando el dibujo que había hecho con los dedos ennegrecidos de carbón, ahora pisoteado por las botas militares de su padre cuando Víctor pasó por encima de ella para marcharse.

—Papá… perdón… —susurró Rania, apenas audible.

—¿Puedo… abrazar a papá un momentito nada más? —suplicó Rania.

—¡Fuera! —bramó el Duque Víctor.

—¿Por qué papá no quiere a Rania? Rania también quiere que la carguen como a hermana Viola… —dijo Rania, con las lágrimas empapándole las mejillas.

—Hermana Viola no es hija de papá, pero papá la quiere… Rania sí es hija de papá, ¿por qué papá la odia? —preguntó Rania con inocencia.

Rania no se rindió así como así. Con las manos todavía sucias de carbón, intentó alcanzar el borde del jubón de gala de Víctor. Solo quería sentir un poquito de la calidez de aquel hombre al que llamaba padre.

—¡Suéltame! —bramó Víctor, sacudiendo el jubón con tal brusquedad que el cuerpecito de Rania salió despedido contra el suelo.

¡BRAM!

El golpe de aquel cuerpo diminuto contra las baldosas resonó de un modo desgarrador.

La rodilla de Rania sangraba, pero ni siquiera se quejó. Ya estaba acostumbrada a las heridas y al dolor.

Rania gateó hacia los pedazos rotos de su dibujo, el que acababan de pisotear.

—Si papá no quiere abrazarme… al menos no pise el dibujo de mamá… —susurró Rania con la voz casi extinguida.

Rania intentó juntar los trozos de papel, ya sucios con las huellas de las botas del Duque Víctor.

—Rania solo tiene esto… Rania solo quiere tener una familia… Rania extraña a mamá, Rania extraña a papá… —susurró Rania, llorando.

—¡Tú no tienes familia! ¡Esta familia murió el día en que tú naciste! —gritó el Duque Víctor, y luego azotó la puerta de su estudio, dejando a la pequeña Rania completamente sola.

Por la rendija de la puerta que no cerró del todo, el Duque Víctor alcanzó a ver a la pequeña Rania abrazando los pedazos de papel contra su pecho.

Rania se acurrucó en el suelo helado, llorando en silencio, porque sabía que nadie vendría a consolarla.

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De vuelta al presente…

El Duque Víctor Belmont se desplomó en su silla. La respiración se le había vuelto un jadeo entrecortado y se aferraba el pecho, que le ardía de opresión.

—¿Qué… qué es lo que he hecho? —susurró el Duque Víctor con la voz quebrada.

Sus ojos contemplaron sus propias manos: las manos que una vez rechazaron el abrazo de una niña que solo tenía carbón para dibujar sus sueños.

Durante dieciocho años, creyó que estaba castigando a la asesina de su esposa. Pero la realidad era que no había sido más que un cobarde torturando el último vestigio de Leonor que quedaba en este mundo.

De pronto, unos golpes en la puerta rompieron el silencio.

Toc.

Toc.

Toc.

—¿Duque? Soy yo, Liam —dijo el viejo mayordomo con voz vacilante.

—Pasa —ordenó el Duque Víctor, seco.

Clic.

Liam entró con el rostro lívido, cargando una pequeña caja de madera.

—Mis respetos, Duque —dijo Liam, haciendo una reverencia respetuosa.

—Hmm.

—Los soldados acaban de inspeccionar aquel sótano, por la orden secreta que usted dio hace un rato —dijo Liam en voz baja.

—Encontraron un charco de agua helada que empezaba a secarse, cristales rotos mezclados con manchas de sangre, y unas tenazas de hierro todavía cubiertas de sangre fresca en un rincón. Los sirvientes de allí también confirmaron que la señorita Rania no recibió comida digna durante los últimos tres días —informó Liam, agachando la cabeza.

¡BRAM!

El Duque Víctor descargó un puñetazo en su escritorio con tanta fuerza que la tinta negra se derramó, empapando los documentos importantes. Su rostro, por lo general impasible, estaba enrojecido por una furia entrelazada con una opresión insoportable.

—Diana… ¡Cómo se atrevió a hacer eso bajo mi techo! —gritó el Duque Víctor, rebosante de cólera.

—Duque… —llamó Liam en voz queda.

—También encontraron esto en un rincón, debajo de un montón de paja podrida que la señorita Rania usaba como cama —dijo Liam, entregándole la caja que traía.

El Duque Víctor abrió la caja. Dentro había una pila de papeles bastos ya amarillentos: cientos de dibujos, todos hechos con carbón.

Había un dibujo del Duque Víctor sonriendo, otro de Dante practicando con la espada, y en cada esquina de aquellos papeles, siempre aparecía una inscripción diminuta, casi borrada por el tiempo:

Rania quiere a papá.

Rania quiere ser una niña buena.

Perdonen a Rania por haber nacido.

Y en el fondo de aquella pila yacía el papel rasgado de hacía diez años, pegado de nuevo toscamente con resina de árbol. El dibujo de la familia que el Duque Víctor había pisoteado en el pasado.

Al verlo, las defensas del Duque Víctor se derrumbaron. Apartó el rostro, ocultando los ojos que empezaban a humedecerse tras la palma de su mano.

—Sal, Liam… ¡Sal! —lo echó Víctor con la voz estrangulada.

En cuanto la puerta se cerró, aquel Duque imponente hundió la cabeza sobre el escritorio, frente a la pila de dibujos de carbón de la hija de su propia sangre a la que había abandonado. Y por primera vez en dieciocho años, el Duque Víctor lloró. El llanto de un padre que acababa de comprender que él mismo había incendiado la única luz que le quedaba en la vida.

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Al mismo tiempo, en su habitación, Rania estaba ocupada esparciendo flores de jazmín secas sobre el pequeño brasero que Lina le había traído.

Un humo blanco empezó a elevarse en espirales, llenando la estancia con un aroma dulce y penetrante.

—Señorita, ¿es para un ritual? —preguntó Lina en voz baja, lanzando una mirada cautelosa hacia la puerta.

—Podría decirse que sí. Un ritual para espantar a los insectos del Imperio que andan olfateando los asuntos ajenos —contestó Rania con aspereza.

Rania podía sentir aquella mirada afilada desde el exterior: los espías del Emperador.

Teniente Elena, este mundo quizá va camino al apocalipsis, pero antes de que eso ocurra, me aseguraré de que la gente de esta casa viva su propia versión del fin del mundo, pensó Rania.

Continuará…