Entre Órdenes y Pecados

El apartamento de Mila era un reflejo de su vida: impecable, minimalista y frío. Apenas la puerta se cerró y el sonido del cerrojo resonó en el pasillo vacío, el sustento que la mantuvo en pie durante todo el vuelo simplemente cedió.

Mila no encendió las luces, dejó el bolso a un lado y caminó hasta el sofá, dejándose caer como si sus huesos se hubieran vuelto polvo allí, en la seguridad de esa soledad que ella misma construyó. La máscara de hielo se derritió, el llanto no vino poco a poco; fue un sollozo violento, un grito ahogado contra la almohada que sacudió todo su cuerpo. Lloró por todo: por la ventisca, por la sangre en la arena y por la sensación de las manos de Goldstein en su piel.

Arrastrándose por el sofá, alcanzó un oso de peluche grande, el único objeto en ese apartamento que parecía tener algo de alma. Lo apretó contra su pecho, escondiendo el rostro en el pelaje suave del juguete.

—Este viaje fue horrible, Sr. Oso… —susurró, con la voz quebrada y ronca—. Tuve que matar de nuevo, sufrimos un ataque cuando íbamos a Florida y tuve que usar esa arma… odio tanto hacer eso, ¿por qué todo es tan difícil para mí? Quería poder entender… entender qué es la felicidad.

Apretó al oso con más fuerza, sintiendo el temblor en sus manos.

—Pero ni siquiera fue lo peor —continuó Mila, con los ojos fijos en la oscuridad de la sala—. Fui atacada, un hombre me tocó de una forma asquerosa… igual a lo que el marido de Irina hacía cuando era pequeña, fue la misma sensación de suciedad.

Mila cerró los ojos, recordando el resplandor de los disparos de Oliver.

—Oliver lo mató, no dejó que terminara, no sufrí el abuso, Sr. Oso… todavía soy virgen, pero la marca de esas manos todavía parece quemar en mi piel, ¿qué debo hacer?

Se quedó en silencio durante un largo tiempo, como si estuviera escuchando una respuesta proveniente del silencio del juguete. El cansancio emocional era mayor que cualquier cansancio físico que hubiera sentido en su vida de asesina.

—Tiene razón… —dijo, limpiándose las lágrimas con el dorso de la mano, de forma decidida—. Lo haré.

Mila se levantó con pasos lentos, fue a la cocina y tomó un frasco de pastillas, retiró dos de ellas y, con la mano aún levemente temblorosa, se sirvió una copa de vino tinto. El líquido oscuro descendió quemando, ayudando a empujar el remedio que prometía borrar las imágenes de ese día.

Volvió al sofá, abrazó al oso una última vez y cerró los ojos, sintiendo el efecto de la sustancia comenzar a nublar sus sentidos.

—Buenas noches, Señor Oso.

La mansión de la familia Underwood estaba iluminada para el cumpleaños de Emma, pero el ambiente para Oliver era de pura obligación. Detestaba los eventos sociales, incluso los familiares, y su mente todavía estaba atrapada en los eventos brutales en Florida.

Después de la cena, la familia se reunió en la biblioteca. Emma, observando el semblante cargado del hijo, preguntó:

—¿Cómo fue el viaje, Oliver?

—Complicado, madre —respondió, corto y seco.

Gregory, su padre, se inclinó hacia adelante, atento.

—¿Por qué dices eso, Oliver? ¿Algún problema con los negocios?

—Cuando íbamos, fuimos atacados en la carretera, una emboscada bien armada —explicó Oliver, mientras se servía un whisky—. Lo peor es que todavía no descubrí por qué.

Oliver se giró hacia Mike, su cuñado, que escuchaba todo con atención.

—Mila no mintió sobre no tener conexión con su padre… si él supiera dónde estaba, el ataque se habría evitado, ella está por su cuenta.

Gregory frunció el ceño, confundido con los nombres mencionados.

—¿Quién es Mila? ¿Y quién es su padre?

—Mila es mi asistente personal —aclaró Oliver, con voz firme—. Es la hija bastarda de Viktor Sokolov.

Mike soltó un silbido bajo, sorprendido.

—¿Y de dónde saca tanto dinero? Su ropa es muy cara, Oliver. Sophia vive comprando, son piezas de alta costura que cuestan una fortuna.

Oliver respiró hondo y miró a la nada por un instante antes de responder.

—Ahí es donde comienza la parte complicada. Para que Mila se mantenga y alcance todo lo que deseó en la vida, se convirtió en asesina a sueldo.

Un silencio impactado cayó sobre la sala. Oliver continuó:

—Vi la forma en que actúa. Mató a cinco personas frente a mí con una precisión aterradora. Es fría, letal.

—Eso explica mucho sobre su comportamiento —comentó Mike, tratando de procesar la información.

—En partes, sí —prosiguió Oliver—. Pero el agujero es más profundo. Mila vivió encerrada en un sótano durante diez años. Solo vio la luz del sol a los diez años de edad, y me dijo que odió el mundo real apenas lo conoció—. Después, fue al orfanato y, como no tenía contacto con otras personas, era llamada extraña, alienígena, robot. Nunca tuvo una vida normal.

Oliver apretó el vaso de whisky, bajando el tono de voz.

—Esta mañana, Mila fue atacada. Nuestro inversor, Goldstein, intentó abusar de ella en la playa. Ella reaccionó, y yo lo maté.

—¿Mataste a Goldstein? —preguntó Gregory, pero Oliver estaba enfocado en otro detalle.

—El problema es que la ropa de Mila fue rasgada en el ataque, y me fijé en algo en su costilla.

Sophia, su hermana, que estaba en silencio hasta entonces, preguntó, curiosa:

—¿Qué, Oliver?

—Mila tiene una marca de nacimiento en forma de corazón exactamente igual a la que Melissa tenía.

Mike casi dejó caer el vaso.

—¡Pero eso es imposible! Esa marca es una marca genética, viene exclusivamente de la familia Santori.

—Exactamente —dijo Oliver, con la mirada fija en el padre—. Mila es una Sokolov, pero tiene la marca de la familia Santori.

Emma, que escuchaba todo, procesando la imagen de la joven, preguntó:

—¿Es pelirroja igual que ellos?

—Sí —respondió Oliver.

Gregory, que conocía bien el tablero del poder mundial, cruzó los brazos, pensativo.

—Pero ¿la esposa de Viktor Sokolov no es una Santori? ¿No es pelirroja?

—Sí —concluyó Oliver, con voz sombría—. Y es exactamente eso lo que quiero entender ahora.

El misterio es cada vez más peligroso. Oliver ahora tiene una pista que puede cambiar la vida de Mila para siempre.