La Esposa Renegada del Don

El cuarto del hospital, antes sumido en un silencio tenso, fue llenado por una energía eléctrica. Donato parecía haber crecido algunos centímetros de orgullo: un heredero, finalmente, la sangre Santori continuaría.

Se acercó a la cama de Fiorella, su mano vacilando en el aire antes de tocar el hombro de ella, pero la puerta fue abierta con un estruendo. Alessa entró, sin aliento, con los ojos chispeando.

—¿Embarazada? —Alessa soltó una risa nasal, caminando hasta el pie de la cama con una sonrisa de escarnio—. Qué milagro conveniente, ¿no crees, Donato?

Donato frunció el ceño, la felicidad momentánea siendo obscurecida por la presencia de la cuñada.

—¿Qué estás haciendo aquí, Alessa?

—Vine a ver cómo mi "querida" hermana está —Alessa siseó, ignorando la mano vendada de Fiorella—. Pero no pude evitar escuchar la novedad, solo me parece extraño... ¿Será que ese hijo es realmente tuyo, Donato?

Fiorella sintió el corazón fallar un latido, ella miró a Donato, esperando que él la defendiera con la furia de un marido traicionado en su honor.

—¿De qué estás hablando? —Donato gruñó.

—Oh, vamos a ser realistas, ustedes están juntos hace ocho años y ella nunca quedó embarazada, ¡ninguna vez! —Alessa dio la vuelta a la cama, como un depredador—. Ahora, faltando solo algunos meses para que el contrato de matrimonio termine por falta de herederos, ¿Fiorella aparece embarazada? ¿En el momento exacto en que ella sería descartada? Qué coincidencia deliciosa para quien no quiere perder la buena vida, ¿no?

Fiorella apretó las sábanas, las palabras de Alessa eran como cuchillos, ella quería gritar que ya había estado embarazada, que había llorado sangre en abortos solitarios mientras Donato estaba en la discoteca con Alessa, pero la voz no salía.

—¡Ese hijo es mío! —Donato disparó, la voz resonando por las paredes—. Vete a casa, Alessa. ¡Ahora!

—Pero Donato... —Alessa intentó, haciendo pucheros.

—¡Sal! —Él apuntó hacia la puerta.

Alessa se encogió de hombros, lanzando una última mirada de desprecio a Fiorella antes de salir.

El silencio que siguió fue peor que los gritos. Donato se sentó en el sillón al lado de la cama, él sabía que Fiorella era fiel. En ocho años, ellos nunca habían pasado una noche siquiera separados, incluso después de las peores discusiones, él volvía a la cama de ella. En cada viaje de negocios, ella estaba, como su sombra silenciosa, no había espacio para otro hombre.

Pero el veneno de Alessa era potente.

Donato miró el vientre de Fiorella, ¿ocho años de nada y ahora, justo ahora? La semilla de la duda, plantada con tanta pericia por la hermana de Fiorella, comenzó a germinar en el terreno fértil de la paranoia de un Don de la mafia.

—Amor... —la voz de Fiorella salió débil, casi un susurro—. ¿Tú crees en ella?

Él no respondió de inmediato, él se levantó, caminó hasta la ventana y observó las luces de la ciudad, la duda era una traición por sí sola.

—Yo sé que nunca dormimos separados, Fiorella —él dijo, sin voltearse—. Pero admito que el timing es... curioso.

Fiorella sintió la última gota de esperanza evaporarse. Él no creía en ella, ni con la prueba de un hueso roto y una vida creciendo dentro de ella, él era capaz de verla.

—¿Curioso? —ella repitió, la voz ganando una fuerza amarga—. Lo que es curioso es que prefieras creer en una mentira conveniente a que tu esposa fue negligenciada por ti durante casi una década.

Donato se volteó, los ojos fríos.

—Veremos lo que el examen de ADN dirá cuando él nazca, hasta entonces, serás vigilada 24 horas al día, si ese hijo es mío, Fiorella, tendrás todo, si no lo es...

Él no necesitó terminar la frase, la amenaza de muerte pairó en el aire, densa y letal. Fiorella cerró los ojos. En aquel momento, ella no sintió miedo, ella sintió la libertad de quien no tenía más nada que perder.

La mansión Santori estaba iluminada, pero el clima era pesado, en el comedor, la élite de la Cosa Nostra aguardaba: Lucia y Alessandro, padres de Donato, y el patriarca Massimo, cuyos ojos afilados no perdían un detalle de la tensión entre la pareja.

Así que Fiorella entró, pálida y con el dedo quebrado debidamente inmovilizado, Massimo se levantó. Él ignoró al nieto y caminó hasta ella, besándole la frente con un cariño que Donato no demostraba hace años.

—Bienvenida de vuelta, piccola, un bisnieto... —El viejo sonrió, pero luego fulminó al nieto con la mirada. Donato estaba con el celular vibrando, pareciendo más interesado en los negocios que en la esposa herida.

—Un día te vas a arrepentir, Donato —Massimo siseó para el nieto—. Y reza para que no sea demasiado tarde.

Donato no respondió, el celular tocó y él se retiró para el escritorio, era Oliver Underwood, el Don de la mafia americana y su ex cuñado. Oliver fue casado con Melissa, la hermana de Donato, que ya había fallecido.

Cuando Donato retornó a la mesa, su rostro estaba lívido, cargado de una confusión que él no conseguía esconder.

—¿Qué sucedió, mi hijo? —Alessandro preguntó.

—Era el Underwood, él llamó para avisar que se va a casar con Mila Sokolov.

Massimo golpeó con el puño en la mesa, haciendo los cristales vibrar.

—¿La bastarda de Viktor? —el viejo gruñó—. No sé cómo mi hija Elena es capaz de soportar eso. Viktor la traicionó y ahora esa chica se va a unir a los americanos?

—Nono... ahí es que las cosas se complican —Donato se sentó, pasando la mano por el rostro—. Oliver descubrió que Mila no es bastarda, ella es la hija legítima de Viktor y de la tía Elena, las bebés fueron cambiadas en la maternidad, la supuesta amante quería destruir a los Sokolov. Viktor habló la verdad todo el tiempo: él nunca traicionó a la tía Elena.

El silencio paralizó la mesa. Lucia llevó la mano a la boca, sintiendo el peso de la injusticia cometida contra la propia sobrina.

—La niña sufrió el infierno —continuó Donato—. Mila vivió encerrada en un sótano por diez años por la mujer que la robó, después fue echada a un orfanato. Ella es una sobreviviente y la heredera de sangre de Elena.

—¿Cómo Oliver tiene tanta certeza? —Alessandro cuestionó.

—Ella es pelirroja como todos los Santori, ella tiene trombofilia, exactamente como la abuela y la tía Elena y su sangre es Rh Nulo, la sangre rara de nuestra linaje, además de eso, ella tiene nuestra señal de nacimiento en la costilla... el corazón.

—Trombofilia y sangre rara... —Massimo murmuró, mirando a Donato con severidad—. Es nuestra marca, exige cuidados extremos, si Mila sobrevivió a todo eso, ella es una guerrera.

Donato finalmente miró a Fiorella, la duda cruel que Alessa plantó sobre el embarazo de ella aún ecoaba, pero la historia de Mila, una heredera legítima que fue negada y maltratada a causa de mentiras lo dejó inquieto. Él miró la mano vendada de Fiorella y el rostro cansado de la mujer que él ignoró por ocho años.

Fiorella se levantó despacio, sintiendo el mareo de la anemia y el dolor del dedo quebrado.

—Necesito descansar —dijo ella, la voz fría, sin mirar a nadie—. Con permiso.

Mientras ella subía las escaleras, la voz de Massimo ecoó en el salón, como un aviso profético para Donato:

—El destino de Mila muestra lo que sucede cuando la sangre de un Don es dejado en las manos de quien lo odia. Cuidado para no descubrir la verdad sobre tu propio heredero cuando sea demasiado tarde para pedir perdón, Donato.

Más tarde, en el cuarto, Fiorella intentaba entrar en el box del baño, sus dedos latían bajo el curativo y las quemaduras del café aún ardían.

La puerta se abrió y Donato entró, ya deshaciendo el nudo de la corbata.

—Sal —Fiorella dijo, la voz cansada.

—Yo te voy a ayudar —Donato rebató, aproximándose con la arrogancia de quien manda en todo—. Somos casados, yo conozco cada curva de tu cuerpo, yo ya te lamí, chupé y metí tantas veces que perdí la cuenta, no necesitas de modestia ahora.

Fiorella sintió un nudo en la garganta.

—Baño es diferente, Donato.

—No seas ridícula, nosotros siempre tomamos baño juntos después de hacer el amor.

Fiorella paró y lo encaró, los ojos llenos de una pena profunda.

—Nosotros nunca tomamos baño juntos después del sexo, debes estar confundiéndome con otra persona.

Donato trabó el ceño frunció.

—¿De qué estás hablando?

—Cuando tú terminas, tú vas para el baño solo, te limpias y sales, solo después yo entro, siempre fue así.

Donato la viró de frente para él, sujetando sus brazos con firmeza, pero sin lastimar.

—Yo nunca te traicioné, Fiorella, ¿entiendes? Tú eres la única en mi vida y en mi cama, ¡yo no te estoy confundiendo con nadie!

Él pegó el jabón líquido que ella usaba para comenzar a enjabonarla, pero paró al leer el rótulo, era una marca barata, de supermercado común.

—¿Por qué estás usando esto? —él cuestionó, la voz cargada de extrañamiento—. ¿Dónde están los jabones franceses caros y los aceites que yo mando comprar para ti todos los meses?

Fiorella soltó una risa corta y sin vida, una lágrima solitaria escurriendo por el rostro.

—Donato... yo nunca gané nada de ti, todo lo que yo tengo, desde mi jabón hasta mis ropas de trabajo, yo compré con mi esfuerzo, con el salario que tú crees que es "frescura", yo no tengo tus tarjetas, yo no tengo acceso a tu cuenta.

Donato retrocedió un paso, como si hubiese llevado un puñetazo.

—¿Qué? Yo firmo las facturas de gastos personales de la casa todos los meses... Alessa dijo que tú gastabas fortunas con futilidades...

—Entonces pregúntale a Alessa dónde está ese dinero —Fiorella dijo, pegando la esponja con la mano herida y gimiendo de dolor—. Porque en mi cuenta, nunca entró un centavo tuyo.

La mañana del martes nació pesada en Sicilia, el sol atravesaba las cortinas de terciopelo, pero no había calor dentro del cuarto principal de la mansión Santori. El silencio que Donato tanto apreciaba fue quebrado por un sonido que lo hizo despertar de pésimo humor: el sonido ahogado de Fiorella en el baño, luchando contra las náuseas del embarazo.

Donato abrió los ojos y tanteó el lado vacío de la cama, la sábana estaba fría, no hubo el despertar con besos en el rostro, no hubo el susurro de "buenos días, mi amor", ni las palabras de afecto que él, aunque nunca admitiese, él era adicto.

Él se sentó en la cama, los cabellos desordenados y la expresión obscurecida por la irritación, para él, el mundo debería parar cuando él abriera los ojos.

—¡Fiorella! —él llamó, la voz gruesa de sueño e impaciencia—. ¿Qué barullo es ese?

Ella no respondió de inmediato, el sonido del asco continuó por más algunos segundos antes de Fiorella aparecer en la puerta del baño. Ella estaba pálida, sujetando la barriga con una mano y el marco de la puerta con la otra, el sudor frío brillaba en su frente.

—Discúlpame, Donato... —ella susurró, la voz trémula—. El asco está muy fuerte hoy, mal consigo mantenerme de pie.

Donato se levantó de la cama, ignorando el estado de la esposa, él caminó hasta ella, parando a pocos centímetros, exhalando una aura de autoridad herida.

—Yo desperté solo, Fiorella, ¿dónde está mi café? ¿Dónde está mi ropa separada? —Él apuntó para el closet cerrado—. Tú sabes que yo detesto comenzar el día sin tu cuidado.

Fiorella sintió una nueva onda de náusea, pero respiró hondo, intentando mantenerse firme.

—Amor, yo lo siento mucho... yo prometo que después yo te recompenso, de verdad, pero ahora yo me estoy sintiendo muy mal, yo solo necesito un momento.

Donato soltó una risa seca, cargada de escarnio, él la encaró con frialdad, cruzando los brazos.

—¿Recompensar? —Él arqueó una ceja—. Eso es excusa para no cumplir con tus obligaciones, Fiorella. ¿Solo porque finalmente quedaste embarazada, tú crees que puedes jubilarte de tus deberes como esposa?

—No es eso, Donato... es una reacción de mi cuerpo, yo realmente no estoy bien.

—Gracioso —él la interrumpió, con desdén—. Alessa siempre me dijo que tú usarías cualquier pretexto para hacerte la víctima y ganar atención. Un embarazo no es una enfermedad, mi madre me tuvo a mí y a Melissa, y nunca dejó de servir a mi padre con perfección por causa de un asco.

Fiorella sintió un nudo en la garganta, compararla a la suegra, Lucia, en un momento de fragilidad, era el golpe bajo preferido de él.

—Pero yo me estoy esforzando... —intentó decir.

—Pues esfuérzate más, eso es pura frescura —Donato le dio la espalda—. Voy a tomar baño en el otro cuarto para no tener que oírte gimiendo. Cuando yo salga, espero que tú ya hayas vuelto a la normalidad y estés lista para trabajar, no tolero cuerpo blando, ni siquiera de ti.

Él salió golpeando la puerta con fuerza, dejando Fiorella sola con su dolor y su extenuación. Donato estaba tan acostumbrado con la devoción absoluta de ella que cualquier momento en que Fiorella priorizase la propia salud era visto por él como una ofensa personal, una quiebra en el protocolo de "perfección" que él exigía de su esposa.

Mientras él se vestía solo, bufando de rabia por tener que escoger la propia corbata, Fiorella apenas lloraba en silencio en el suelo del baño, preguntándose hasta cuándo conseguiría esconder que aquel hijo era la única cosa que la mantenía viva.