Anton Kozlov tiene veinticinco años cuando pierde a la única mujer que amó. Alison muere dándole un hijo, y con ella se va la última sonrisa del Don de la Bratva rusa. Lo que queda es un imperio de petróleo y sangre gobernado por un hombre de hielo, y un niño llamado Abran que crece en silencio, cargando un secreto demasiado oscuro para su edad.
Siete años después, al otro lado del océano, Emily Vasconcelos sobrevive como puede en Nueva Jersey. Brasileña, sola, con una bebé de tres meses y un exnovio narcotraficante que se niega a dejarla ir. Cuando el destino la pone frente al mafioso ruso más temido del mundo, Emily recibe una propuesta imposible: un matrimonio de conveniencia. Protección total para ella y su hija, a cambio de convertirse en la madre que Abran nunca tuvo.
Sin amor. Sin promesas. Sin calor.
Pero Emily no es una mujer que acepte vivir en el hielo. Con su risa escandalosa, su comida brasileña y su coraje inquebrantable, ella comienza a derretir la armadura del Don, un grado a la vez. Y Abran, el niño roto que jamás permitió que una mujer lo tocara, encuentra en ella la luz que le habían arrancado.
Solo que la oscuridad no se rinde fácilmente. El pasado de Emily la persigue con garras de sangre. Los enemigos de Anton huelen debilidad donde hay amor. Y los secretos enterrados en la mansión Kozlov amenazan con destruir todo lo que esta familia improvisada está construyendo.
En un mundo donde el poder se mide en balas y el amor es la mayor vulnerabilidad, Anton tendrá que decidir qué está dispuesto a sacrificar: su corona de hielo o la mujer que le devolvió la sonrisa.
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Alianzas de Sangre
El silencio en el despacho de Anton Kozlov, en Rusia, era quebrado únicamente por el zumbido bajo de las computadoras. En la pantalla, los gráficos de producción de las plataformas de petróleo y gas operaban en estabilidad mutua —una máquina legítima de hacer miles de millones que financiaba el verdadero poder que él ejercía en las sombras.
El teléfono personal de Anton, una línea encriptada cuyo número solo cuatro personas en el mundo poseían, vibró sobre la pesada mesa de roble. Miró la pantalla. El código de área era de Nueva York.
Al contestar, Anton no dijo una palabra. Esperó.
— Don Kozlov —la voz del otro lado era firme, aristocrática y cargada de la arrogancia natural de quien comandaba el territorio estadounidense. Era Eros Wisbech, el poderoso Don de la Cosa Nostra Americana en la Costa Este—. Ha pasado algún tiempo desde que cerramos las rutas del Atlántico Norte.
— Wisbech —respondió Anton, la voz ronca, fría como el invierno de San Petersburgo—. ¿Qué lo trae a mi línea?
— Estoy organizando una cena benéfica la próxima semana. Será en el salón principal del hotel de mi familia, en Manhattan. Alta sociedad, joyas caras, subastas de arte y fotógrafos por todos lados. La fachada perfecta —Eros hizo una pausa, el sonido de una copa de cristal resonó levemente del otro lado de la línea—. Pero tú sabes cómo funcionan las cosas. Cuando la prensa se vaya, las puertas del décimo piso se cerrarán. Los líderes de varias organizaciones estarán presentes. Tenemos nuevos acuerdos de distribución de armas y rutas marítimas que trazar. Quiero a la Bratva en la mesa.
Anton se reclinó en la silla de cuero. Sus ojos azules, otrora llenos de vida, contemplaron el techo oscuro del despacho. Odiaba Estados Unidos. Aquel país le recordaba a Alison. Le recordaba el inicio de todo y el final trágico de su juventud. Pero el Don de la Bratva no gobernaba con sentimientos; gobernaba con lógica.
— Iré, Wisbech, separa dos asientos en la mesa principal.
Eros soltó una risa contenida, sorprendido.
— ¿Dos? ¿Vas a traer a uno de tus capitanes de confianza?
— Voy a llevar a mi heredero —declaró Anton, sin margen para cuestionamientos—. Abran irá conmigo.
Hubo un segundo de silencio del lado estadounidense. Eros conocía la reputación de Anton, sabía que el ruso protegía a su hijo como un demonio protege su tesoro más valioso.
— ¿Tiene qué? ¿Siete años? ¿No crees que el ambiente es un poco... pesado para un niño, Kozlov?
— Tiene siete años y es el futuro Don de la Bratva —cortó Anton, la voz gélida—. Mi padre me enseñó a liderar a través del látigo y del miedo, y murió bajo mi cuchilla dejándome un imperio inestable. Yo le estoy enseñando a mi hijo que las alianzas fuertes son esenciales para mantenerse en la cima. Él necesita aprender a reconocer a los tiburones antes de aprender a nadar con ellos. Nos vemos la próxima semana, Wisbech.
Anton colgó el teléfono antes de que el estadounidense pudiera responder.
Al día siguiente, Anton caminó hasta el campo de tiro privado en la parte trasera de la propiedad rusa. El sol pálido intentaba calentar el patio congelado. Abran estaba allí, vistiendo un sobretodo negro hecho a medida, idéntico al de su padre. El niño mantenía la postura impecable, los brazos extendidos mientras sostenía el peso de la pistola modificada.
BUM. BUM.
Dos disparos en el pecho del maniquí de pruebas.
— Guarda el arma, Abran —ordenó Anton, acercándose.
El niño trabó el arma de inmediato, la colocó en la funda táctica en su cintura y se giró hacia su padre, inclinando la cabeza de forma respetuosa.
— Sí, señor. Mi desempeño no fue perfecto en el segundo disparo, el retroceso me desvió un centímetro hacia la izquierda.
Anton se detuvo frente a su hijo. Miró el rostro pequeño, tan parecido al de Alison, pero con la expresión tan vacía como la suya. El Don sintió aquella vieja punzada de frustración. Quería darle amor al niño, pero el amor que conocía era bruto, militar, moldeado para la supervivencia. Posó la mano en el hombro de Abran, apretándolo levemente.
— Un centímetro es la diferencia entre la vida y la muerte, pero lo corregirás en el próximo entrenamiento. Ahora, cambia tu enfoque. Vamos a viajar a América la próxima semana.
Los ojos azules de Abran se elevaron rápidamente para encarar a su padre. La mención de Estados Unidos siempre traía un peso a aquella casa.
— ¿La tierra de mi madre, señor?
— Sí, pero no vamos de paseo. Fui invitado por Eros Wisbech a una cena en el hotel de su familia en Nueva York. Será un evento benéfico para los civiles, pero una mesa de negocios para nosotros. Tú te sentarás a mi lado.
Abran parpadeó, absorbiendo la información con la seriedad de un adulto.
— ¿No soy demasiado joven para negociar con los estadounidenses, señor?
— Nunca eres demasiado joven para aprender quiénes son tus aliados y quiénes son tus enemigos, Abran —explicó Anton, la voz firme, infundiendo cada palabra en la mente del niño—. En nuestra vida, las armas garantizan el respeto, pero las alianzas legítimas y los acuerdos de sangre garantizan la perpetuidad del imperio. El petróleo nos da los miles de millones normales, la Bratva nos da el poder real. Necesitas observar cómo se mueve Wisbech, cómo los hombres cuentan mentiras sonriendo. ¿Entendido?
— Entendido, señor, seré tu sombra. No fallaré.
— Sé que no —Anton retiró la mano del hombro de su hijo, dándole la espalda para caminar de regreso a la mansión—. Ve a ver a tu abuela al jardín y avísale del viaje. Y dile a Polina que prepare tus trajes de gala.
En el piso de arriba, observando la escena por la ventana del pasillo, Polina sonrió de lado. Sus manos apretaron la tela del delantal con fuerza. Un viaje a Estados Unidos. Nueva York —el Don y el heredero estarían fuera por días, en un ambiente de lujo extremo.
Caminó en dirección al cuarto de Abran para comenzar a separar la ropa, su mente enfermiza ya trazando planes. Si lograba destacarse de alguna forma en la organización de aquel viaje, si pudiera demostrarle a Anton que era la mujer perfecta para estar a su lado en cualquier lugar del mundo, el trono de la Bratva estaría más cerca.
Y si el pequeño Abran intentaba estorbar sus planes con aquella mirada silenciosa de juicio... bueno, ella tenía sus métodos para garantizar que el niño quedara encerrado y callado en su propio infierno particular antes del embarque.
Polina entró en el cuarto vacío del niño, mirando las paredes oscuras. Ella no sabía, y ni Anton podía prever, que aquel viaje al territorio de los Wisbech sería la chispa de una guerra y el momento exacto en que el camino de dolor de la brasileña Emily se cruzaría con el imperio de hielo de los Kozlov.
