Prohibido a propósito

Capítulo 35: Cómo podría cansarse alguna vez

La pared se apagó.

Weston todavía veía la imagen.

Wren tendida sobre su escritorio, sonrojada desde la garganta hasta los pechos, la media rota, el cuerpo húmedo alrededor de la verga que acababa de ver entrar en ella. En la muñeca llevaba la marca fresca de sus propios dientes. El plan de negocios bajo su cadera ya no tenía salvación.

Desconectó el teléfono y lo bloqueó.

Nada de grabación.

Wren lo vio dejarlo boca abajo.

Solo entonces la tensión abandonó sus hombros.

Weston se retiró. El cuerpo de ella se contrajo ante la pérdida, una última contracción involuntaria persiguiéndolo mientras el condón se deslizaba fuera.

Había pasado una semana desde la última vez que la tocó.

Antes de Wren, una semana no tenía ningún significado físico. El deseo llegaba, se atendía y no dejaba residuo. Ahora siete días lo habían seguido por las reuniones y hasta un departamento vacío. Incluso después de verla acabar dos veces, no estaba ni cerca de terminar.

Se lo quitó, lo anudó y lo tiró al cesto.

Wren juntó las rodillas.

Él volvió a separárselas.

Estaba demasiado sensible para más dedos. Usó solo la palma, tibia contra el interior de su muslo, y esperó hasta que ella lo miró.

—¿Sigues conmigo?

—Por desgracia.

Bastaban las palabras.

Weston se inclinó y besó la piel húmeda por encima del nylon roto. La mano de Wren se cerró con fuerza en su pelo. Subió más, la boca rozando las marcas que sus dedos habían dejado, y luego se detuvo antes de que ella cayera en otro clímax.

Ella apretó más fuerte.

Él levantó la vista.

Wren no pidió nada. Le empujó la cabeza hacia atrás una vez, irritada, y se incorporó.

Weston recogió ambos zapatos de al lado de la silla y se los ajustó en los pies.

Cuando le apartó el pelo de la tira del suéter, el lóbulo desnudo de la oreja quedó contra su mano. Sin perforación. Lo había notado la primera noche que se acostaron, junto con las leves marcas de presión que dejaban sus aretes de clip.

No tenía ninguna razón para recordar algo tan pequeño.

Lo recordó de todos modos.

Los zapatos no devolvieron nada.

Solo hacían que el resto de ella se viera más explícito: la falda en la cintura, el suéter abierto, los pechos desnudos, las medias arruinadas hasta el muslo.

Weston la levantó del escritorio.

Las piernas le temblaron cuando los tacones tocaron el suelo. La sostuvo hasta que se afirmaron.

Luego la giró y le apoyó ambas manos sobre la madera pulida.

Wren miró por encima del hombro.

Él se puso un condón nuevo.

La anticipación le cambió la cara antes de que la tocara.

Weston le subió más la falda y pasó la punta de la verga por la abertura resbaladiza de la media. El cuerpo de ella estaba hinchado por los orgasmos anteriores; cada roce sobre el clítoris le hacía sacudir las caderas.

La penetró por detrás.

El ángulo era más estrecho con los pies juntos. A Wren se le escapó el aire de golpe. Weston se detuvo a mitad de camino, las manos ceñidas a su cintura, y esperó a que la línea rígida de su espalda se ablandara.

Ella empujó hacia atrás.

Él la llenó el resto del camino.

El escritorio reflejaba fragmentos de ambos: sus dedos abiertos sobre la superficie, la camisa de él abierta, la costura húmeda donde el cuerpo de ella se cerraba en torno al suyo. Weston salió despacio. El sexo de ella se aferró a cada centímetro.

Cuando volvió a embestir, a ella se le resbalaron los tacones.

Él la sujetó antes de que las rodillas golpearan el escritorio.

La falta de equilibrio le dio una idea que debió haber ignorado.

Weston la levantó, se sentó en su silla y la atrajo de nuevo a su regazo sin salir de su cuerpo. Wren se acomodó sobre él con la respiración entrecortada, la verga hundida hondo desde atrás.

Volvió a alcanzar sus zapatos.

Uno a uno, le guio los pies hasta el escritorio.

Wren se quedó mirando la posición: las rodillas dobladas, los tacones plantados entre archivos dispersos, el cuerpo expuesto a la pared de vidrio oscuro. La espalda le descansaba contra el pecho de él. Los brazos de él la sostenían, a salvo, por encima de la silla.

—Levántate.

Ella se alzó un centímetro.

La verga de él se arrastró casi hasta salir de ella.

Los tacones se le tambalearon.

Weston ciñó un brazo alrededor de su cintura y empujó hacia arriba mientras ella descendía.

La penetración llegó más honda que antes.

Wren gritó.

Él sintió el sonido contra la mano que le llevó a la boca.

—Otra vez.

Ella se alzó sobre piernas temblorosas y se dejó caer de nuevo, obligada a sostenerse sobre él mientras él embestía desde abajo. La posición la estrechaba en torno a su verga. Cada movimiento hacia abajo lo tragaba hasta la base; cada ascenso dejaba la punta atrapada en su entrada.

Los tacones le patinaron sobre una carpeta.

Weston la sujetó, el brazo firme cruzado sobre su vientre. El cuerpo de Wren cayó el último centímetro y lo tomó demasiado hondo. Ella se estremeció alrededor de él.

Él la mantuvo así hasta que el espasmo pasó.

Luego empezó a moverla.

La oficina se llenó del golpeteo de su cuerpo contra los muslos de él y de los taps secos de sus tacones perdiendo, y volviendo a encontrar, apoyo en el escritorio. Los pechos le temblaban con cada embestida. Weston cerró una mano sobre uno, el pulgar arrastrándose por el pezón tenso, mientras la otra la mantenía erguida.

Wren ya no vigilaba la puerta.

Sus ojos seguían fijos en el reflejo de ambos en el vidrio.

Él podía ver el punto en que la posición dejó de avergonzarla y se volvió necesaria. Las rodillas se le abrieron más. Las caderas empezaron a salir a su encuentro. Usó la fuerza de sus piernas para tomarlo más hondo, ya no solo obedeciendo el ritmo sino exigiéndolo.

Un golpe sonó en la puerta exterior.

Wren se congeló con la verga de él completamente dentro.

—¿Señor Sinclair? —la voz de Ms. Reed atravesó la madera—. Su próxima cita pregunta si conviene reprogramar.

Weston mantuvo la mano sobre la boca de Wren.

El sexo de ella palpitó alrededor del suyo.

—Reprograme —dijo.

El silencio duró un tiempo de más.

—Por supuesto.

Los pasos se alejaron.

Wren exhaló contra su palma.

Weston le frotó el clítoris una vez.

Todo su cuerpo se plegó alrededor de la sensación. Él evitó que cayera y volvió a empezar, más fuerte ahora, la interrupción de afuera consumiendo lo que quedaba de contención.

Ella acabó de pie sobre su regazo.

La primera contracción le trabó las rodillas. La segunda hizo resbalar ambos tacones. Weston la levantó en peso, sosteniéndola suspendida mientras el sexo de ella se apretaba en torno a la verga que la embestía.

No dejó que el orgasmo se acortara. Sus dedos siguieron en el clítoris de ella, arrancándole pulso tras pulso hasta que tembló en sus brazos.

Wren trató de sentarse.

Él la hizo alzarse una vez más.

Ella volvió la cabeza hacia él, los ojos húmedos y desenfocados.

—No puedo.

Weston se detuvo.

La respiración de ella llenó la oficina en silencio.

Entonces Wren se impulsó hacia arriba sobre piernas temblorosas y volvió a bajar sin su ayuda.

No era que no pudiera.

Otra vez.

Esa decisión rompió lo último de su control.

Weston se puso de pie con ella, la inclinó hacia adelante sobre el escritorio y la penetró con embestidas hondas, implacables. Las palmas de ella resbalaron por la mancha húmeda de la madera. Un tacón se le cayó, luego el otro, dejándole los dedos de los pies curvados contra el borde del escritorio.

El segundo clímax llegó pronto. El cuerpo de Wren se apretó en torno al suyo con tanta fuerza que él tuvo que afirmar ambas manos en sus caderas. Ella hundió la cara en el brazo y recibió cada embestida a través de las contracciones.

Weston se retiró en el último instante posible.

Arrancó el condón y acabó sobre el pliegue de su muslo y los papeles arruinados debajo de ella, la liberación arrancada de él en pulsos densos. La frente le cayó entre los omóplatos de ella.

Durante varios segundos, ninguno de los dos se movió.

Las piernas de Wren todavía temblaban.

Weston alcanzó unos pañuelos. Le limpió la piel, luego el borde del escritorio, trabajando con cuidado alrededor de los lugares que se habían vuelto sensibles.

Ella lo dejó terminar antes de girarse en sus brazos.

El pelo se le pegaba a la mejilla. En su boca perduraba un rastro de azúcar. Una media estaba destruida, ambos zapatos en el suelo, y su oficina ya no parecía bajo control.

Weston la quería ahí cuando dejara de trabajar esa noche.

El pensamiento no tenía nada que ver con el sexo.

Eso lo hacía mucho más peligroso.