Prohibido a propósito

# Capítulo 35: La mujer por la que la tomó la señora Wen

Weston le devolvió la llamada a Rosalind desde el estacionamiento mientras Wren esperaba junto al elevador. Cuando la alcanzó, ella hacía girar entre las manos la botella tapada.

La lámpara del vestíbulo estaba encendida cuando abrió la puerta del departamento.

Era un detalle pequeño: una rama de hojas de ginkgo de latón curvada sobre la consola, cada hoja sosteniendo una gota cálida de luz. Weston se detuvo con una mano en el teclado de la cerradura y frunció el ceño mientras la lluvia se le enfriaba en la nuca.

Él nunca encendía esa lámpara. Entonces le llegó el aroma de las flores.

Había tulipanes blancos sobre la mesa del comedor, con las sillas bien acomodadas debajo. Junto a la tetera había un vaso limpio. La señora Wen debía de haber dejado todo listo. Normalmente le habría pedido que no se molestara.

Esa noche se alegró de la lámpara. Detrás de él, Wren se veía agotada, todavía con el abrigo que la señorita Reed le había devuelto.

—Tu casa es luminosa —dijo Wren, asomándose por encima de su hombro—. Creí que a los ricos les gustaba vivir dentro de refrigeradores carísimos.

—Veo que el dolor ha mejorado.

—Solo lo suficiente para insultar la decoración.

Weston dejó la transportadora de Beaver junto a la banca de la entrada y lo abrió. El gato salió y pasó de inmediato junto a Weston como si el departamento estuviera escriturado a su nombre. Se oyó un ruido en la cocina.

Un momento después apareció la señora Wen con una toalla doblada sobre el brazo. Rondaba los cincuenta y muchos, era menuda y pulcra, con hebras plateadas en el pelo negro y la expresión imperturbable de una mujer que llevaba tres décadas limpiando casas de gente con demasiado dinero y muy poco sentido común.

—Señor Sinclair —dijo. Luego la mirada pasó a Wren, al abrigo mojado sobre sus hombros, a los leggings prestados que llevaba debajo.

Se le suavizó el rostro.

—Señora Sinclair —dijo con cortesía.

Wren se quedó helada. Weston tampoco se movió. Al principio ninguno de los dos contestó.

Wren reaccionó primero, porque la vergüenza la volvía más rápida que el dolor.

—Ay, no. No soy su esposa.

Los ojos de la señora Wen se desviaron, una sola vez, hacia Weston.

Sabía que él tenía prometida. Todos los que cobraban en la nómina de la casa sabían lo suficiente para decir felicidades y nada más. Pero nunca había visto a Rosalind ahí. Nunca había visto a ninguna mujer ahí. Weston se preguntó si estaría intentando recordar el nombre que aparecía en el anuncio del compromiso.

—Me equivoqué —dijo la señora Wen—. Señorita Ashford, entonces. Preparé los artículos de aseo para invitados que pidió el señor Sinclair.

Wren lo miró. Él no supo distinguir si estaba complacida o recelosa. Tal vez ambas cosas.

—¿Le pediste que me preparara cosas?

—Llamé antes —dijo él—. Necesitabas algo cómodo.

—Qué romántico.

—Preciso.

—Hay pijamas en el baño principal —dijo la señora Wen—. De dos tallas. Los parches térmicos también están ahí. El té está en la alacena y la leche en el refrigerador. Dejé comida para el gato junto al lavadero.

Wren miró a Beaver, que ya había encontrado el plato.

—¿Así que comes por una desconocida?

—Tiene criterio —dijo Weston.

Weston se quitó el reloj y lo dejó sobre la consola.

—Señora Wen, la semana que entra me voy a Mónaco. Un par de semanas. Después de mañana, tómese esos días libres.

—¿Medio mes? —preguntó Wren.

Se les cruzaron las miradas. Wren apartó la vista primero y fingió examinar los tulipanes.

—Sí —dijo él.

La señora Wen aceptó la instrucción con un gesto de la cabeza.

—¿Vengo antes de que se vaya?

—Mañana en la mañana. Llénele el refrigerador a ella.

Wren volvió la cabeza.

—¿A mí?

—Tu gato ya conquistó el comedor. Supongo que piensas venir de visita.

La señora Wen se fue con un paraguas negro. El departamento se sintió distinto en cuanto se cerró la puerta. Más silencioso, pero no vacío.

Wren se quedó de pie en la sala con unas pantuflas prestadas, examinando un tulipán sin tocarlo.

—Ahora cree que soy tu amante —dijo.

—Aclaraste que no eres mi esposa.

—Eso no deja muchas categorías.

—No te va a pedir que le expliques.

—Eso no significa que no se lo pregunte.

Levantó la botella de leche de fresa que había traído del auto y lo apuntó con ella.

—Tienes pijamas de dos tallas y todavía me llamas visita.

—Pruébate primero la más chica.

Ella se miró las mangas y luego fue a cambiarse.

Para cuando salió del baño con una pijama gris claro, las mangas cubriéndole la mitad de las manos, había recuperado la compostura suficiente para anunciar:

—Voy a dormir en el cuarto de invitados.

Weston levantó la vista de la laptop en la mesa del comedor.

—No.

—No era una petición.

—Era un error.

—Estoy en mis días.

—Ya lo sé.

—¿Entonces por qué iba a dormir en tu cama?

—El cuarto de invitados tiene un colchón y nada más.

Ella se le quedó mirando.

Marchó por el pasillo para comprobarlo. Él oyó abrirse la puerta del cuarto de invitados, una pausa y los resortes desnudos de una cama sin estrenar quejándose bajo su mano. Luego volvió.

—Tienes un penthouse con un cuarto de invitados sin ropa de cama.

—No me gustan las visitas.

—¿Y yo qué soy?

La miró por encima de la laptop.

Wren cerró la boca antes de que la pregunta se volviera demasiado honesta.

—Una molestia temporal —completó ella misma.

Más tarde se subió al extremo opuesto de la cama, con cuidado de no tocarlo. Beaver eligió el tobillo de Wren. A Weston empezaron a picarle los ojos; fue a tomarse un antialérgico antes de traer la laptop.

Weston se llevó la laptop a la recámara y terminó lo que estaba haciendo.

—La luz me molesta —dijo ella.

Él bajó el brillo de la pantalla.

—El tecleo me molesta.

Dejó de teclear. Cerró la laptop.

La recámara quedó a oscuras, salvo por la ciudad suavizada por la tormenta al otro lado del cristal. Weston se acostó del otro lado, dejando un espacio deliberado entre los dos.

Al principio Wren se quedó quieta. Pronto empezó a removerse bajo la cobija, encogiendo las rodillas y buscando una postura cómoda.

—¿Todavía te duele? —preguntó él.

—No.

—Mentirosa.

—Les dices mentirosas a las mujeres demasiado seguido.

—Solo a ti.

—Eso no lo mejora.

Él estiró la mano a través del espacio que los separaba. Ella le atrapó la muñeca antes de que la tocara y luego aflojó los dedos.

—¿Qué haces?

—Te doy calor.

—¿Con la mano?

—El parche térmico huele a plástico de farmacia.

—Me quejé en privado.

Le soltó la muñeca. Weston deslizó la mano bajo el borde de la camisa de la pijama.

Tenía la piel tibia y tensa bajo su palma. Extendió los dedos sobre la parte baja del vientre, cuidando de no apretar demasiado, y sintió que ella contenía el aliento. Esperó a ver si le apartaba la mano. En cambio, ella se le acercó.

La sintió relajarse bajo su mano.

—Das mucho calor —susurró ella.

—¿Tengo fiebre?

—No. —La voz le salió más chiquita en la oscuridad—. Solo… tibio.

Él trazó círculos lentos donde se le apretaban los cólicos. Por una vez, ella se quedó quieta.

La lluvia recorría las ventanas. Beaver ronroneaba a sus pies.

Weston pensó en la lámpara del vestíbulo, en las flores sobre la mesa, en el tratamiento equivocado de la señora Wen y en la cara que puso Wren cuando él dijo que se iba a Mónaco. Mantuvo la mano bajo su camisa hasta que la respiración de ella se suavizó.

Cuando se movió para retirarla, los dedos de ella le atraparon la manga.

—No —murmuró.

Sonaba medio dormida. Él dejó la mano donde estaba. Se giró de lado.

Wren luchaba por mantener los ojos abiertos. Lo miró cuando él se acercó. Weston le tocó la barbilla.

—Tomas decisiones terribles cuando tienes calor.

—Tú las tomas cuando tienes frío.

A pesar de sí mismo, se le suavizó la boca. Luego le levantó la barbilla y la besó.