El Vuelo De La Libélula

​La semana posterior a la boda fue un ejercicio de equilibrio sobre el filo de una navaja. Para el mundo exterior, Máximo y Alessa eran la viva imagen de la estabilidad: él la acompañaba a eventos benéficos, le abría la puerta del coche y mantenía una mano posesiva sobre su cintura en cada reunión social de la mafia. Pero tras las puertas de la mansión Rossi, el aire se volvía denso, cargado de una toxicidad silenciosa que Alessa no sabía cómo combatir.

​Máximo se había convertido en un maestro de la contradicción. Por las mañanas, le regalaba rosas blancas —sus favoritas—, pero adjuntaba notas con comentarios mordaces sobre la hipocresía de su familia. Era un goteo constante de veneno envuelto en seda.

​Esa tarde, el ambiente en la mansión era particularmente tenso. Vittorio Rossi había convocado una reunión de emergencia en su despacho. Los rumores sobre un cargamento perdido en los muelles estaban causando nerviosismo entre los capitanes. Alessa, que solía mantenerse al margen de los "asuntos de hombres", se encontró de pie frente a la puerta del despacho, con una bandeja de café que nadie le había pedido, pero que usaba como excusa para estar cerca.

​Antes de que pudiera entrar, sintió una presencia imponente detrás de ella. No necesitaba darse la vuelta para saber quién era. El frío que emanaba de Máximo era inconfundible.

​—¿Buscando respuestas en el lugar equivocado, Alessa? —susurró él cerca de su oído. Su mano se cerró suavemente sobre la de ella en la bandeja, impidiéndole llamar a la puerta.

​—Solo quiero saber por qué mi padre está tan alterado, Máximo. Si algo va mal, quiero ayudar.

​Máximo soltó una risa baja que le erizó la piel.

—¿Ayudar? Alessa, eres tan deliciosamente ingenua. Tu padre no quiere tu ayuda, quiere tu silencio. Quiere que sigas siendo la muñeca bonita que se sienta a la mesa mientras él decide quién vive y quién muere. Pero hoy... hoy la suerte no está de su lado.

​Sin darle tiempo a reaccionar, Máximo le quitó la bandeja y la dejó sobre una mesa auxiliar. La tomó del brazo, no con fuerza, pero sí con una firmeza que no admitía réplica, y la condujo hacia el ala este de la casa, lejos del despacho.

​—¿A dónde me llevas? —preguntó ella, tratando de soltarse.

​—A que veas la realidad sin el filtro de tu apellido.

​El Archivo de la Infamia

​Máximo la llevó a la biblioteca personal de la familia, un lugar lleno de primeras ediciones y olor a papel antiguo. Cerró la puerta con llave y caminó hacia una de las estanterías del fondo. Tras una hilera de libros de derecho comercial, extrajo una carpeta de cuero negro. La arrojó sobre la mesa central con un golpe seco.

​—Ábrela —ordenó.

​Alessa dudó. —Máximo, esto no está bien. Son documentos privados de mi padre.

​—No son documentos, Alessa. Es el inventario de una masacre.

​Con las manos temblorosas, Alessa abrió la carpeta. Esperaba ver números, cuentas bancarias o contratos de transporte. Lo que encontró fueron fotografías antiguas, recortes de periódicos de hace quince años y mapas marcados con cruces rojas. En el centro, había una foto de una familia: un hombre y una mujer sonrientes frente a una pastelería pequeña, con un niño pequeño entre ellos. El niño tenía unos ojos que le resultaron inquietantemente familiares.

​—Esos son los Valente —dijo Máximo, su voz ahora era un hilo de acero—. Tu padre envió a sus hombres a esa pastelería no para cobrar una deuda, sino para dar un mensaje. Querían el terreno para ampliar sus almacenes. Cuando los Valente se negaron a vender, la pastelería ardió con ellos dentro.

​—¡No! —gritó Alessa, dejando caer la carpeta—. Mi padre estaba fuera del país ese año, recuerdo que mamá dijo que estaba en un viaje de negocios en Chicago...

​—Exacto. El coartada perfecta. Él nunca se ensucia las manos, para eso tiene a otros. Pero él dio la orden. —Máximo se acercó a ella, acorralándola contra la mesa—. Mientras tú jugabas con tus muñecas en esta mansión, otros niños perdían todo porque tu padre necesitaba unos metros cuadrados más. ¿Cómo se siente, Alessa? ¿Cómo se siente saber que cada diamante que llevas puesto tiene el rastro de la ceniza de alguien más?

​Alessa sintió que el estómago se le revolvía. El maltrato emocional de Máximo era quirúrgico; no la golpeaba, pero desmantelaba su identidad. La hacía sentir cómplice de pecados que ella nunca cometió.

​—¿Por qué me haces esto? —sollozó ella, cubriéndose la cara con las manos—. Si tanto nos odias, ¿por qué te casaste conmigo?

​Máximo se quedó callado por un largo momento. La vio allí, pequeña y rota, y por un instante, la imagen de la familia Valente se superpuso con la de Alessa. Una parte de él quería abrazarla, decirle que ella no era responsable, pero el odio que los Vanzetti —su familia adoptiva— habían cultivado en él durante años era más fuerte. Él creía ciegamente que los Vanzetti lo habían rescatado del fuego que los Rossi iniciaron.

​—Me casé contigo porque quiero que sientas lo que es estar atrapada en un infierno del que no puedes escapar —respondió él, aunque su voz flaqueó por un milisegundo—. Y porque quiero que cuando tu padre caiga, tú seas la que le dé el golpe de gracia al darte cuenta de quién es realmente.

​Una Cena de Mentiras

​Esa noche, la cena fue un tormento. Vittorio estaba de buen humor, pues Máximo —irónicamente— le había "ayudado" a recuperar el cargamento perdido (un movimiento calculado para ganar más confianza).

​—Máximo, has demostrado ser un Vanzetti de pura cepa —dijo Vittorio, levantando su copa de vino tinto—. Tienes el instinto que a Lorenzo le faltaba. Me alegra que mi hija esté en manos de alguien con tu determinación.

​Alessa miró a su padre. Por primera vez en su vida, no vio al héroe protector, sino al hombre que Máximo describió. Sus manos, que solían acariciar su cabeza con ternura, ahora le parecían manchadas de algo invisible y oscuro. El veneno de Máximo estaba surtiendo efecto.

​Máximo sonrió, una sonrisa gélida que solo Alessa sabía descifrar.

—Solo hago lo que es necesario para la familia, Don Vittorio. Los Vanzetti sabemos cuidar lo que es nuestro... y recuperar lo que nos pertenece.

​Vittorio rió, ajeno al doble sentido. —¡Así se habla! Alessa, querida, estás muy callada. ¿Te encuentras bien?

​Alessa miró a su esposo. Máximo la observaba con una ceja levantada, desafiándola a hablar, a explotar, a romper la farsa. Pero ella, educada en el silencio de la mafia, simplemente bajó la mirada a su plato.

​—Estoy cansada, papá. Creo que me retiraré temprano.

​—Yo la acompañaré —dijo Máximo de inmediato, poniéndose de pie—. No quiero que mi esposa pase la noche sola.

​Al llegar a la habitación, el silencio fue absoluto. Alessa se sentó en el tocador, quitándose los pendientes con manos mecánicas. Máximo se quedó en el umbral, observándola a través del espejo.

​—Mañana vendrá un equipo a embalar tus cosas —dijo él de repente—. Nos mudamos a la propiedad de los Vanzetti en la costa.

​—Pero mi padre dijo que nos quedaríamos aquí un mes más...

​—Tu padre ya no decide por ti, Alessa. Yo lo hago. —Caminó hacia ella y le puso las manos sobre los hombros. A pesar de todo lo que él le había dicho, Alessa sintió un escalofrío de deseo mezclado con miedo. El conflicto la estaba consumiendo—. Prepárate. En la casa de los Vanzetti no habrá sirvientes que te consuelen. Solo estaremos tú, yo... y la verdad.

​Máximo la dejó sola en la habitación. Mientras caminaba por el pasillo, sacó su teléfono y marcó un número privado.

​—Giacomo —dijo, refiriéndose a su "tío" Vanzetti—. La tengo donde quería. Los Rossi confían en mí ciegamente. Pronto podremos proceder con la fase final.

​Al otro lado de la línea, Giacomo Vanzetti sonrió con una malicia que Máximo, en su ceguera de venganza, no podía detectar. Giacomo sabía algo que Máximo ignoraba: los Rossi nunca quemaron esa pastelería. Fue el propio Giacomo quien ordenó el incendio para culpar a los Rossi y reclutar al joven Máximo como su arma perfecta.

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