Sangre De Dos Imperios : Bisturí Y Plomo

El silencio en el despacho de caoba se volvió tan denso que el crepitar de la leña en la chimenea sonaba como disparos lejanos.

Aleksandra no apartó la vista de las fotografías desclasificadas sobre el escritorio. Mikhail Volkov. Las dos estrellas de ocho puntas tatuadas en la clavícula. El rostro duro, anguloso, con los mismos ojos esmeralda que la miraban cada mañana en el espejo. Su memoria reconstruía en segundos retazos de su niñez: el olor a pólvora disimulado con tabaco de pipa, las madrugadas en el sótano esquivando golpes con los ojos vendados, la voz ronca de su padre susurrándole en ruso que la piedad era un lujo que los débiles no podían permitirse.

No había sido paranoia. Había sido un escudo.

—Toda mi vida... —la voz de Aleksandra salió en un susurro áspero, quebrado por una sacudida interior que le costaba contener—. Toda mi vida creí que era una huérfana común que tuvo la suerte de estudiar medicina gracias a la caridad de un fideicomiso piadoso. Me convertí en neurocirujana para salvar vidas... y todo este tiempo he estado viviendo sobre una montaña de cadáveres rusos.

Dante dio un paso al frente. Sus dedos se cerraron sobre las muñecas de ella, no con la fuerza de un carcelero, sino con la firmeza implacable de quien necesita anclar a alguien a la realidad antes de que la corriente se lo lleve.

—Mírame, Aleksandra —le exigió él, con una voz profunda que vibró en la madera de las paredes—. Mírame a los ojos.

Ella alzó la barbilla, sosteniéndole la mirada con los ojos brillantes de rabia contenida.

—Tú no eres la sombra de Mikhail Volkov —dijo Dante, y cada palabra suya cayó como una losa de mármol tallada en roca viva—. Eres la mujer que se levantó sola en un orfanato de Milán. Eres la cirujana que abrió mi abdomen con un cuchillo de cocina en la oscuridad y mantuvo mi corazón latiendo cuando cualquier otro me habría dejado morir en el barro. Eres la madre que crió a mi hijo en el desierto sin pedirle nada a nadie. Mikhail te dio las garras, pero la vida que construiste te pertenece a ti. A nadie más.

Aleksandra tragó saliva. La cercanía de Dante, el calor que emanaba de su pecho ancho y esa fe salvaje, casi fanática, con la que él la miraba hicieron que el aire entre ambos se volviera eléctrico, sofocante.

Antes de que pudiera responder, la pantalla del ordenador táctil de Marco parpadeó con una luz roja intermitente. Un tono de alerta estridente cortó la atmósfera.

Marco dio dos pasos hacia el escritorio, tecleando a velocidad de vértigo.

—Don Dante... acaban de interceptar una transmisión encriptada en frecuencia militar sobre el repetidor de Lugano. Viene rebotada desde un barco de carga en el puerto de Génova.

Dante soltó lentamente las muñecas de Aleksandra, aunque sus ojos no se apartaron de ella de inmediato.

—Ponlo en los altavoces —ordenó con voz gélida.

El estático sonó unos segundos antes de que una voz grave, densa, con el acento áspero e inconfundible del bajo mundo de San Petersburgo, inundara el despacho:

—Don Moretti... sé que tienes a la hija de Volkov bajo tu techo. Y sé que tienes al cachorro. Valerio cometió la estupidez de creer que Milán le pertenecía, pero a mí Milán me importa una mierda. Quiero las claves del fideicomiso 004 de Zúrich y quiero la cabeza de la descendencia de Mikhail para cerrar la deuda de sangre de mi padre. Tienes veinticuatro horas para entregarlos en la frontera de Chiasso. Si te niegas, no habrá guerra entre familias: quemaremos tu villa con artillería pesada hasta que el lago se tiña de rojo.

La transmisión se cortó con un zumbido seco.

Un silencio sepulcral volvió a reinar en la habitación. Marco levantó la vista, pálido como la cera.

—Nikolai Petrov en persona. Confirmamos que dos convoyes con blindaje ligero y lanzacohetes cruzaron la frontera suiza hace tres horas bajo la fachada de transportes de valores de una empresa privada de seguridad de Valerio. Están concentrando tropas en un aserradero abandonado a quince kilómetros de aquí, en las colinas de Menaggio.

Dante no mostró una sola gota de sorpresa ni de miedo. Caminó hacia la vitrina empotrada detrás de su escritorio, abrió el cierre digital de seguridad y sacó una caja de caoba pesada. Al abrirla, reveló dos pistolas Beretta 92FS de corredera pulida en negro mate, grabadas con el blasón de los Moretti.

Cargó ambas armas con movimientos mecánicos, fluidos, que no tardaron más de tres segundos.

—Lorenzo sigue en cama —dijo Dante, mirando a Marco—. Tú tomas el mando de la defensa perimetral de la villa. Activa los campos de minas claymore en los accesos del bosque. Cierra los mamparos de acero sobre todas las ventanas del ala este y traslada a Dimitri a la sala de pánico subterránea junto con Maria y cuatro tiradores de confianza.

—Dante, espera —intervino Aleksandra, avanzando hacia el escritorio.

El Don se giró hacia ella. Su rostro era una máscara de exterminio puro, los ojos de tormenta ardiendo en una resolución que no admitía tregua.

—No voy a esperar a que traigan morteros a la puerta de mi casa, Aleksandra —dijo él—. A las diez de la noche voy a liderar a treinta hombres para reventar ese aserradero antes de que terminen de emplazar las armas pesadas. Les cortaré el cuello a Valerio y a Nikolai mientras duermen.

—Si vas a ese aserradero a ciegas, estás muerto —replicó ella, y su tono no fue de súplica, sino de una fría evaluación táctica—. Nikolai Petrov no es un mafioso de callejón al que puedas sorprender con una emboscada frontal. Si opera con la doctrina de la Bratva, el aserradero es solo una carnada para fijarte en el terreno mientras su equipo de asalto principal sube por el agua con lanchas tácticas en el lago para llevarse a Dimitri.

Dante frunció el ceño, clavando su mirada penetrante en ella.

—¿Cómo sabes eso?

Aleksandra tomó el viejo cuaderno de cuero de su padre y lo abrió en una página doblada que no habían revisado antes: un plano topográfico detallado de los acantilados del lago de Como fechado en 1997. Mikhail Volkov había previsto ese escenario exacto veintinueve años atrás.

—Porque mi padre conocía a Petrov mejor que nadie —Aleksandra señaló con el dedo una hendidura en la roca marcada con una cruz roja—. Debajo de esta villa hay una antigua caverna de contrabando que conecta los muelles con los sótanos de servicio. Tiene una compuerta inundada que no aparece en los planos catastrales modernos. Si los rusos entran, no lo harán por el bosque ni por la puerta principal. Entrarán como buzos tácticos por el agua, directo a las espaldas de tu guardia.

Dante bajó la vista hacia el mapa. Luego alzó los ojos hacia la joven cirujana. La perplejidad y el asombro volvieron a cruzar su semblante, transformándose en una admiración voraz y despiadada.

—Tu padre era un maldito genio paranoico —murmuró Dante.

—Mi padre sabía cómo pensaban las bestias que lo perseguían —respondió ella, cerrando el cuaderno con un golpe seco—. Y yo no pienso quedarme encerrada en una habitación blindada rezando para que tus soldados sobrevivan. Ese hombre amenazó con degollar a mi hijo.

Aleksandra extendió la mano derecha abierta sobre el escritorio, justo frente a las armas de Dante. Su mirada verde no titubeó ni un milímetro; en ella ardía la misma estirpe de hielo y sangre que había hecho temblar a la mafia rusa hacía una generación.

—Dame una pistola, Dante —exigió ella en un susurro cortante—. Y asegúrate de que tenga el cargador lleno. Esta noche cazamos juntos.

Dante la observó durante tres segundos eternos. El pulso del Don martilleó contra su pecho con una devoción absoluta. Tomó una de las Beretta, liberó la corredera para comprobar que la bala estuviera en la recámara, y depositó el arma pesada directamente en la palma de Aleksandra.

—Si vamos a quemar el infierno —dijo Dante, cerrando sus dedos alrededor de los de ella sobre la empuñadura—, nos aseguraremos de que nadie quede en pie para contarlo.