La noche en que su novio la humilló delante de todo un restaurante, Rosária Ferreira creyó que ya no le quedaba nada que perder. Gorda, pobre y con el corazón hecho pedazos, bebió hasta olvidar hasta su propio nombre… y terminó llamando a la puerta equivocada del hotel más lujoso de São Paulo.
Del otro lado estaba Gerson Bittencourt, heredero de un imperio y hombre convencido de que el amor es veneno. Harto de mujeres que lo querían por su apellido, encontró en aquella desconocida, que ni sabía quién era él ni quiso saberlo, la única noche verdadera de su vida. Y por la mañana, ella había desaparecido sin dejar más que un fajo de billetes… y una pregunta que jamás lo dejaría en paz.
Cinco años después, una ejecutiva brillante y blindada cruza la puerta de su empresa con una hija de la mano y un secreto que podría destruirlo todo. Ya no es la mujer que se encogía para caber en el mundo. Y él, el chairman al que nadie se atreve a decirle que no, está a punto de descubrir lo que significa perseguir a alguien que no está en venta.
Pero hay una familia poderosa que pagó muy caro para que esa noche no existiera nunca, y una verdad que, cuando salga a la luz, los obligará a elegir entre el miedo y el amor.
¿Se puede amar a quien se esconde de ti? ¿Y a quien ya no cree merecer ser amada?
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Capítulo 24
POV: Rosária
Después del trabajo, fui directo al bar de Bianca. Ahora tenía su propio lounge, en el Hotel Lumière, y se había vuelto mi puerto seguro en São Paulo, como siempre lo fue. Me senté en la barra, y puso frente a mí una copa de vino sin que yo la pidiera.
—Traes cara de necesitar desahogarte —dijo, secando un vaso—. Habla.
—El chairman. —Bebí un trago—. No se rinde. La pista de correr, la cafetería, el súper, y ahora me mandó un bolso de no sé cuántos miles a mi escritorio.
—¿Y tú?
—Lo devolví. Escribí "no estoy en venta" y lo devolví.
Bianca soltó una carcajada.
—Amiga, te adoro. —Dejó el trapo—. Pero déjame hacerte una pregunta pesada. ¿Y si el tipo va en serio?
—¿En serio cómo?
—En serio, de que realmente le gustas. —Se apoyó en la barra—. ¿Lo has pensado? Que quizá no sea un juego de playboy. Que quizá el hombre se haya enamorado.
Me reí, y la risa salió amarga, desde el fondo.
—Bi. Míralo. Multimillonario, guapo, poderoso, con toda la ciudad a sus pies. Y mírame a mí.
—Te estoy mirando. —Se puso seria—. Y veo a una mujer hermosa, inteligente, que le dio la vuelta a su vida. ¿Tú qué ves?
No respondí enseguida. Hice girar la copa, miré el vino.
—Veo a la gorda del restaurante —dije bajito—. Todavía. Cada vez. Me miro en el espejo y veo el vestido que no cerraba. Entro a una sala y por un segundo espero que se rían de mí. —Levanté la vista—. Un hombre como Gerson, Bi, nunca habría mirado a la que yo fui. Él solo mira a la que me volví. Y la que me volví es una cáscara, es maquillaje, es treinta años de dieta y terapia. Por debajo sigue siendo ella. Y él jamás la amaría.
Bianca se me quedó mirando un buen rato, y se le humedecieron los ojos. Después rodeó la barra, vino hasta mí y me sostuvo la cara con las dos manos, como hizo aquella noche, cinco años antes, en el restaurante.
—Ro. Escucha. Adelgazaste por fuera. —Se le quebró la voz—. Pero por dentro todavía te ves gorda. Y mientras te veas así, no importa quién te ame, no vas a creerlo. Ni a Gerson, ni a nadie, ni a mí.
Eso me atravesó, porque era verdad, y la verdad dicha por quien uno ama corta más hondo.
—¿Te acuerdas del día del restaurante? —pregunté, girando la copa—. Hace cinco años. Llegaste con tenis y me sacaste de ahí.
—Como si lo fuera a olvidar. —Su voz se endureció—. Quise golpear a ese Diego.
—¿Sabes qué dijo después de "demasiado gorda"? —Me reí sin ganas—. Dijo que estuvo conmigo por lástima. Que yo era útil. Que mientras le servía, todo bien. —La miré—. Yo tenía veintitrés años, Bi, y le creí. Pasé cinco años rehaciéndome por fuera justamente para que nadie pudiera volver a decirme eso. Y entonces aparece este Gerson, y ¿sabes cuál es mi terror? No es que sea un playboy. Es que un día descubra quién fui. Que vea una foto de la gorda. Y ponga la misma cara que puso Diego.
—Ro. —Bianca lo soltó todo y vino—. Si pone esa cara, no vale nada, y entonces perfecto, lo descubriste temprano. Pero ¿y si no la pone? ¿Y si mira la foto y sigue queriéndote? ¿Has pensado en esa posibilidad? ¿O ya decidiste que no lo mereces antes siquiera de darle la oportunidad?
No respondí, porque la respuesta era sí. Ya lo había decidido. Era más fácil protegerme del rechazo rechazándome yo primero.
—No sé cómo dejar de verme así, Bi —susurré.
—Yo sí. —Me limpió una lágrima de la cara con el pulgar—. Pero tienes que querer. Y tienes que dejar de usar el cuerpo como muro. Adelgazaste, pero el muro sigue ahí. Solo cambiaste de ladrillo.
—Cambiaste de ladrillo. —Lo repetí, y la frase dolió de tan certera.
—Sí. Antes el muro era la gordura: "nadie me quiere porque soy gorda". Ahora el muro es el pasado: "nadie puede quererme porque escondo una vida entera". Cambias el ladrillo, pero el muro es siempre el mismo, y sirve siempre para lo mismo: mantenerte sola y a salvo. —Me tomó las manos—. Solo que a salvo y sola no es vida, Ro. Es sobrevivir. Ya sobreviviste demasiado. Es hora de vivir.
Me quedé callada, porque no tenía qué responder. Bianca siempre fue así, capaz de leerme mejor de lo que yo me leo. Me conocía desde antes del glow up, desde antes de todo, y por eso su opinión era la única que yo no lograba descartar.
Volvió detrás de la barra, me dio un tiempo para recomponerme, atendió a otros clientes. Yo me quedé ahí, mirando mi reflejo en el espejo detrás de las botellas, esa mujer delgada y bien vestida que los demás veían, intentando ver en ella lo que los demás veían y solo logrando ver a la niña de antes.
—¿Sabes qué es lo que de verdad me da miedo? —dije, pasado un rato—. No es él. Es Sofia.
—¿Sofia?
Pensé en Sofia. En mi hija, que ya preguntaba por qué no tenía papá, que ya cargaba, a los cuatro años, una herida que no era suya. Y pensé que, si yo no me curaba por dentro, terminaría enseñándole ese mismo dolor. Criaría a una niña que también se creería menos, que también aceptaría migajas creyendo que era lo que merecía.
Eso fue lo único que de verdad me asustó.
—Un hombre así nunca amaría a la que fui —dije bajito, a mi propio reflejo, sin darme cuenta de que Bianca, del otro lado de la barra, lo había oído.
No respondió. Solo me miró, como se mira a alguien a quien se ama y que todavía no logra verse bien, y siguió secando los vasos en silencio, esperando el día en que yo por fin le creyera.
