Catalina sufre el abandono y rechazo de su padre desde muy temprana edad al morir su madre. Es entregada a su tía la condesa viuda dónde crece entre los niños de muchos matrimonios experimentando el amor y la pasión de los hombres que la rodean hasta llegar al mismísimo rey de Inglaterra.
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La torre
El carruaje avanzaba lentamente por las calles grises de Londres.
Nadie pronunciaba una sola palabra.
El sonido de los cascos de los caballos parecía marcar el ritmo de una cuenta regresiva que ya no podía detenerse.
Observé por la pequeña ventana las casas, los mercados y los rostros de personas que ignoraban que, detrás de aquellas cortinas, viajaba una reina condenada.
Ya no llevaba las joyas de la Corona.
Habían retirado mis vestidos más lujosos, mis bordados y mis emblemas reales.
Solo quedaba una mujer envuelta en un sencillo manto negro.
Cuando las murallas de la Torre aparecieron ante mis ojos, un escalofrío recorrió todo mi cuerpo.
Aquel lugar había visto caer a nobles, consejeros, príncipes... e incluso a mi prima, Ana Bolena.
Jamás imaginé que mis pasos seguirían el mismo camino.
Las enormes puertas de hierro se abrieron lentamente.
Su estruendo resonó como el cierre definitivo de mi vida.
Descendí del carruaje sin levantar la cabeza.
Los guardias evitaron mirarme a los ojos.
Quizá sentían compasión.
Quizá simplemente obedecían.
Cada piedra del patio parecía guardar los ecos de quienes habían llegado antes que yo.
Me condujeron por largos corredores de muros fríos y ventanas estrechas.
El aire olía a humedad.
No existía el perfume de las flores ni el sonido de los músicos de palacio.
Solo el silencio.
La celda era pequeña.
Una cama de madera, una mesa gastada, una silla y una diminuta ventana por donde apenas entraba la luz del invierno.
La puerta se cerró detrás de mí.
El golpe del cerrojo hizo temblar mi corazón.
Por primera vez desde mi coronación comprendí que ya no era la reina de Inglaterra.
Era únicamente Catalina Howard.
Una prisionera.
Las horas comenzaron a confundirse unas con otras.
Rezaba.
Lloraba.
Escribía pensamientos que jamás serían enviados.
En ocasiones imaginaba que Enrique atravesaría la puerta para decir que todo había sido un terrible error.
Pero ese momento nunca llegó.
Su silencio era más cruel que cualquier sentencia.
Las noches eran las peores.
Soñaba con mi infancia en Lambeth, con Francis, con las risas inocentes antes de conocer la corte.
Después aparecía Thomas.
Su voz seguía llamándome desde la oscuridad.
Despertaba sobresaltada.
Y volvía a encontrar únicamente aquellas paredes de piedra.
Una mañana, un sacerdote pidió permiso para visitarme.
Me habló del perdón de Dios.
Escuché cada una de sus palabras.
Había cometido errores.
Había confiado en personas equivocadas.
Había confundido la necesidad de ser amada con la posibilidad de escapar de mi soledad.
Pero, mientras rezaba, también comprendí que mi historia había comenzado mucho antes de convertirme en reina.
Había empezado siendo una niña sin protección, creciendo entre descuidos, manipulaciones y decisiones tomadas por otros.
Ahora todo terminaba en aquella habitación silenciosa.
Los días siguieron avanzando.
Cada amanecer acercaba un poco más el desenlace que todos conocían y nadie se atrevía a pronunciar frente a mí.
Una tarde escuché el sonido de las campanas de la ciudad.
Me acerqué a la estrecha ventana.
El cielo estaba cubierto por nubes oscuras.
Respiré profundamente.
No pedí un milagro.
Solo pedí el valor suficiente para afrontar lo que estaba por venir.
Porque la Torre no solo encerraba mi cuerpo.
También guardaba los últimos latidos de una reina cuyo destino ya había sido escrito mucho antes de cruzar aquellas antiguas murallas.
