Tres años de matrimonio. Una mansión en Alphaville con una cámara en cada pasillo. Y una promesa que Jonas Fontes le hizo una madrugada: el día que le diera un hijo, detendría el cielo de São Paulo con una lluvia de fuegos artificiales.
Noélia lo descubre de la peor manera. Llega a la cena de la empresa con una prueba de embarazo escondida en el abrigo y los fuegos artificiales estallan… para otra mujer. Su carrera de actriz desapareció sin explicación, sus cuentas se bloquean en una noche y la casa que creía suya resulta ser una jaula de oro.
Huye a Río de Janeiro con una maleta, los pendientes de su madre y un secreto que no puede revelar. Allí la espera una puerta que se abre demasiado fácil y un hombre que desgrana un rosario entre los dedos: Faustino Albuquerque, el heredero «santo» de una familia cuya fachada brillante esconde mucho más. Él afirma que le debe algo. Ella no recuerda por qué.
Mientras Jonas está dispuesto a todo con tal de no perderla, una mujer poderosa mueve los hilos desde las sombras y una frase a medias de su abuela empieza a abrir una grieta en el pasado de Noélia: «Tú no eres de aquí. Eres de muy lejos».
Entre un esposo que confunde amor con posesión y un hombre que protege en silencio, Noélia tendrá que decidir quién quiere ser… y a quién le pertenece de verdad su historia.
Porque algunas jaulas se abren por dentro.
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Capítulo 22
POV de Noélia
Célia me llamó diciendo que tenía los documentos del ingreso de mi abuela que necesitaban mi firma, y que estaban en su casa, en Cidade Jardim.
Debí haber desconfiado. Desconfié. Pero mencionó el nombre de mi abuela, habló de una “pendiente del hospital que puede retrasar el traslado”, y el miedo de dejar algo de la abuela Diná sin resolver fue más fuerte que la cautela. Fui. Sola, porque Faustino estaba resolviendo la crisis del titular, y yo todavía creía que sabía cuidarme. La ingenuidad que yo había jurado enterrar se levantó de la tumba una última vez, y cobró caro.
La mansión de los Fontes era toda mármol y frialdad, de esas casas que impresionan y no acogen. Célia me recibió en lo alto de una escalinata ancha, sonriendo, con un vestido claro impecable.
—Qué bueno que viniste, querida. Sube.
Subí la mitad de la escalera, con la mano en el barandal frío.
—¿Dónde están los documentos?
—¿Qué documentos? —Se rio, y su risa no era amable—. Ah, eso. Fue solo una manera de traerte aquí. Tenemos que hablar de mujer a mujer. Sin abogado, sin cámaras, sin tu guardaespaldas de traje.
Me detuve a mitad de la escalera.
—No tenemos nada de qué hablar.
—Claro que sí. —La sonrisa se le cayó de golpe, desapareció de su cara en un solo movimiento—. Vas a devolver a los herederos Fontes a la familia a la que pertenecen, y vas a desaparecer. Esos bebés son sangre de mi hijo. Tú no eres más que una de la periferia que se embarazó para asegurarse. Un vientre de alquiler que se cree esposa.
—Esos hijos son míos. —Me agarré fuerte del barandal, con el corazón acelerado—. Y vine aquí en balde. Me voy. No tengo nada que hablar con usted.
Empecé a bajar. Ella vino detrás, con los tacones golpeando el mármol, rápida.
—No vas a ir a ninguna parte con lo que es mío.
—No me toque, doña Célia.
—Maldita interesada. ¿Creíste que ibas a llevarte el dinero de mi hijo y además a sus nietos?
—Usted no tiene idea de lo que está haciendo —dije, todavía bajando, mirando hacia atrás, hacia su rostro deformado de rabia—. Tengo abogado. Tengo una orden de protección contra su hijo. Tengo pruebas de todo. ¿Cree que me asusta?
—No necesito asustarte. —Bajó un escalón más, con los tacones veloces—. Necesito que desaparezcas. Con susto o sin él.
—Sus nietos, doña Célia. Es a eso a lo que está renunciando. A sus propios nietos.
—Mis nietos van a nacer en mi familia, criados por mí, lejos de una de la periferia que ni siquiera sabe sostener bien un cubierto. —Su voz subió, perdió el control—. Nunca fuiste digna de mi hijo. Nunca. Y hoy voy a corregir ese error.
Su mano llegó a mi espalda.
No sé si fue un empujón o un tirón, si quiso o no quiso, y después me pasaría meses tratando de entenderlo sin conseguirlo nunca, y quizá ni ella lo supiera. Solo sé que mi pie resbaló en el escalón de mármol, que mi mano soltó el barandal, y que el mundo se puso de cabeza en un segundo que duró una vida.
Caí. La escalera entera. Cada escalón golpeándome el cuerpo, la espalda, el vientre. Intenté girar para hacer de mí un escudo alrededor del vientre, y no alcancé a hacer nada, el mármol era duro y la escalera era larga.
Golpeé el piso del vestíbulo, allá abajo. Y entonces vino el dolor. Un dolor que no era de hueso roto. Era más hondo. Era de adentro, de un lugar donde vivían mis hijos.
Me llevé las manos al vientre y sentí algo caliente escurriendo.
—No —dije, o creí decir, con la voz saliéndome en hilos—. No, no, mis hijos, no. Aguanten, mis amores. Mamá está aquí.
Desde algún lugar oí a Célia gritar pidiendo ayuda, asustada ahora por lo que había hecho, con la voz cambiando de fría a aterrada. Oí pasos. Oí la voz de Jonas, que acababa de llegar, gritando mi nombre, gritando por auxilio, gritándole a su madre: “¿qué hiciste, qué hiciste?”. Las voces se mezclaban y se iban lejos, como si yo me hundiera en el agua.
Yo solo podía pensar en los dos. Anita. Pececito. Los nombres que todavía no le había dicho en voz alta a nadie, los nombres que guardaba para cuando nacieran.
Desperté y me apagué, desperté y me apagué. Una sirena. Una camilla. Una máscara de oxígeno sobre mi cara. La voz de la doctora Beatriz, a quien alguien había llamado, diciendo: “aguante, Noélia, aguante que la estamos cuidando, quédese conmigo”.
En el hospital me llevaron directo al quirófano. Luces fuertes. Manos rápidas. Alguien diciendo números que yo no entendía, siglas, dosis. Y yo ahí, atrapada en medio del dolor, rezando con el rosario de Faustino apretado en la mano sin saber siquiera cómo había vuelto a parar conmigo, pidiendo, suplicando, negociando con Dios como quien negocia su propia alma.
Sálvalos a los dos. Si hay que llevarse a uno, llévame a mí. Sálvalos a los dos. Cambio mi vida por la de ellos, los dos.
El tiempo desapareció.
Cuando volví en mí, estaba en un cuarto, con suero, con el cuerpo dolorido de un dolor nuevo, hondo, que yo no conocía, un vacío extraño en el vientre. Faustino estaba junto a la cama, con el rostro destrozado y los ojos rojos. Había llegado. Estaba ahí. Siempre llegaba, Faustino. Nunca tarde.
Entró la doctora Beatriz. Y lo supe, por su cara, antes de cualquier palabra. Por la manera en que caminaba, despacio, con los hombros encorvados bajo el peso de una mala noticia.
Se acercó despacio. Me tomó la mano con las dos suyas. Y habló con una delicadeza que dolió más que cualquier grito.
—Noélia. Lo siento mucho. Usted perdió a uno de ellos.
El piso del mundo cedió. Uno de ellos. Uno de mis dos. Y antes de que alcanzara a preguntar cuál, antes de que entendiera que había dicho “uno” y no “los dos”, que todavía me quedaba uno, el dolor me jaló de vuelta a la oscuridad, y me dejé ir, porque dolía menos.
