La Venganza De Una Santa

El Gran Palacio de Mortemer resplandecía con una opulencia estridente. Las antorchas de aceite aromático iluminaban los candelabros de cristal en el salón de banquetes, donde la música de las arpas intentaba ahogar el silencio opresivo que reinaba en las calles de la capital.

En la mesa de honor, el rey Aldous reclinaba su figura con la mirada perdida y las mejillas hundidas, sosteniendo torpemente una copa de oro. A su derecha, la concubina Morgana sonreía con satisfacción victoriosa, luciendo sus mejores galas de seda y joyas arrebatadas al tesoro real. Junto a ella se sentaba su hija, Beatrix, una joven de sonrisa venenoza que jamás había ocultado su desprecio absoluto por la Casa Aurelius. Beatrix reía con sorna mientras jugaba con el vino en su copa, celebrando la trágica caída de Elara y disfrutando de la ausencia de la mística Santa a la que tanto había envidiado durante años. Se sentían intocables en su festín, convencidas de que el luto y la peste habían terminado de sepultar a sus enemigos.

Sin embargo, varios metros por debajo de la música y las risas de la corte, la noche guardaba una realidad sumamente distinta.

En las entrañas del acueducto norte, el aire era denso, frío y olía a humedad añeja. El agua helada corría hasta las rodillas de la comitiva de infiltración. Lysandra avanzaba en el centro del grupo con la espada de obsidiana asegurada a su espalda y la vista fija en la penumbra. A su lado, la imponente presencia de Cassian se erguía como un muro protector, con el mango de su mandoble listo y los ojos carmesí escudriñando cada sombra de la galería subterránea. Detrás de ellos, diez soldados de la guardia de élite del Dragón Negro se movían sin emitir el menor murmullo.

Al llegar a la reja de hierro corroído que marcaba la entrada a los pasadizos secretos del castillo, una figura encapuchada emergió de la oscuridad sosteniendo un candil apagado.

—Lysandra... —susurró una voz quebrada pero firme.

La joven se detuvo al instante. La luz de una linterna sorda reveló el rostro pálido del príncipe Felipe. Su cuñado lucía demacrado, con profundas ojeras que delataban semanas de insomnio y remordimiento, pero en sus ojos brillaba una determinación inquebrantable.

Felipe giró la pesada llave de bronce en el mecanismo del muro, y la reja cedió con un chasquido sordo. Sin poder contener la marejada de emociones que le oprimía el pecho, el príncipe dio dos pasos al frente y envolvió a Lysandra en un abrazo breve pero desesperado.

Lysandra apretó los párpados por un segundo, correspondiendo el abrazo de su cuñado. Era el único lazo vivo que le quedaba con la memoria de su difunta hermana. El dolor contenído de ambos se reflejó en ese contacto en penumbras, un duelo compartido que en lugar de debilitarlos los unió como el acero.

—Perdóname, Lysandra... —murmuró Felipe con un hilo de voz al separarse, apretando los hombros de la joven—. Perdóname por no haber podido salvar a Elara de las manos de mi propio padre.

—No fue tu culpa, Felipe —respondió Lysandra con una serenidad profunda que reconfortó al príncipe—. Tú eras su prisionero tanto como ella. Pero esta noche vamos a ponerle fin a su locura.

Felipe asintió, secándose el rostro con la manga antes de volverse hacia Cassian. El príncipe de Mortemer inclinó levemente la cabeza ante el heredero del norte, reconociendo al poderoso aliado que caminaba al lado de su cuñada. Luego, metió la mano en su casaca y extrajo un manojo de llaves de hierro negro.

—Esta es la llave maestra de los aposentos reales y del Gran Salón del Trono —explicó Felipe, entregándosela directamente a Lysandra—. La fiesta está en su punto más alto arriba. Mi padre no tiene idea de lo que ocurre; Morgana lo mantiene completamente drogado con pociones de raíz de sombra y magia negra. Apenas articula palabra.

Felipe hizo una pausa y su rostro se ensombreció aún más al recordar a las mujeres de la mesa real.

—Morgana y su hija Beatrix están ebrias de poder —añadió el príncipe con amargura—. Beatrix ha estado usando las joyas personales de Elara durante el banquete... como un trofeo de su odio.

La mirada de Lysandra se volvió de piedra. Una chispa de luz helada recorrió sus pupilas zafiro, mientras la mano de Cassian se posaba sutilmente sobre su hombro, ofreciéndole una presencia firme y lista para la masacre.

—Que disfruten sus últimos minutos luciendo lo que no les pertenece —sentenció Lysandra con una frialdad cortarate—. Felipe, guía el camino hacia el Salón del Trono. Es hora de interrumpir el festín.