Fuera De Tu Liga

Un año atrás.

Pablo subió las escaleras con el labio partido y las manos aún temblando. Cada paso era un es fuerzo. No por el dolor físico, sino por el peso que llevaba encima desde que tenía uso de memoria.

Se sentó en el suelo de su habitación, con la espalda apoyada contra la puerta. Las rodillas pegadas al pecho. Los brazos abrazándolas. Como cuando era niño. Como siempre.

Abajo, en la sala, escuchó las voces.

—¿No crees que estás siendo muy dura con él? —preguntó su madre. Su voz era baja, cansada, como si ya supiera la respuesta antes de recibirla.

—¿Dura? —la voz de su padre sonó como un trueno—. ¿Dura dices?

Hubo un silencio breve. Pablo contuvo la respiración.

—Él es así por tu maldita culpa —gritó su padre.

Y entonces Pablo escuchó el golpe.

No fue un golpe contra la pared. No fue una puerta cerrándose. Fue carne contra carne. Fue su madre cayendo al suelo. Fue ella ahogando un grito para que él no escuchara.

Pero él escuchó.

Siempre escuchaba.

Pablo se tapó los oídos con las manos. Apretó los ojos con fuerza, como si pudiera borrar lo que estaba pasando abajo. Pero los sonidos se filtraban. Los golpes. Los llantos ahogados. Los pasos furiosos de su padre yendo y viniendo.

No era la primera vez.

No sería la última.

Y él no podía hacer nada.

Era un niño. Un adolescente. Un cobarde. Un prisionero en su propia casa.

Las lágrimas comenzaron a caer. No por el golpe en su labio. No por la sangre seca en su barbilla. Por ella. Por su madre que recibía los golpes que él debería recibir. Por él, que no podía protegerla.

Se quedó así, sentado en el suelo, tapándose los oídos, meciéndose un poco hacia adelante y hacia atrás, como un barco a la deriva.

Y entonces, en medio del ruido, en medio del caos, en medio de esa vida que no había elegido...

Pablo hizo una promesa.

—Algún día —susurró, con la voz quebrada, casi inaudible—. Algún día voy a tener éxito y me voy a ir de esta casa. Lejos. Donde tenga paz. Y pueda ser feliz.

Las palabras flotaron en el aire vacío de su habitación.

Nadie las escuchó.

Pero él las sintió.

Y esa noche, mientras abajo el infierno seguía, Pablo cerró los ojos y soñó con un lugar donde no hubiera gritos.

Un lugar donde pudiera sonreír sin miedo.

Como Abril.

Pasaron los meses.

Pablo miraba a Abril en la distancia. A veces la cuidaba sin que ella se diera cuenta. La veía caminar sola por los pasillos, con su mochila gastada y esa sonrisa que nunca se borraba del todo.

Vio cuando le escondieron los libros. Vio cuando le metieron basura en su casillero. Vio cuando le vaciaron la mochila en medio del patio.

Y cada vez, sin que nadie lo notara, él arreglaba lo que podía. Devolvía los libros a su lugar. Limpiaba el casillero antes de que ella llegara. Recogía sus cosas del suelo cuando ella no miraba.

No sabía por qué lo hacía.

O sí.

Pero no quería aceptarlo.

Una tarde, Diana lo encontró en el estacionamiento.

—Enamora a la gorda —le dijo, sin preámbulos, con los brazos cruzados y una sonrisa filosa—. Así podemos burlarnos de ella.

Pablo la miró. Sintió asco. Pero lo disimuló.

—Olvídalo —respondió, dando un paso para irse—. No me interesa.

—Pero te daré un millón de dólares —insistió ella, alzando una ceja.

Pablo se detuvo.

Un millón de dólares.

No era cualquier cantidad. Con eso podía irse. Lejos. Muy lejos. Podía alquilar un departamento pequeño en otra ciudad. Podía pagar sus estudios sin depender de sus padres. Podía dormir tranquilo sin escuchar golpes en la sala.

Diana notó su duda y sonrió.

—Piénsalo —dijo, dándose vuelta—. Mi oferta no dura para siempre.

Pablo se quedó quieto en medio del estacionamiento.

El viento movía las hojas secas. El sol comenzaba a esconderse.

Él necesitaba ese dinero.

Llevaba meses ahorrando en secreto. Escondía billetes debajo del colchón, en el forro de una chaqueta vieja, entre las páginas de un libro que nadie abría. Pero no era suficiente. Los padres controlaban todo. Las cuentas. Los movimientos. Si descubrían que quería irse, lo encerrarían. O peor.

Un millón de dólares era la llave de su libertad.

Pero para ganarlo, tenía que lastimar a Abril.

Tenía que enamorarla. Fingir. Mentir. Y luego reírse de ella delante de todos.

Cerró los ojos.

Vio el rostro de su padre. Vio el golpe en la mejilla de su madre. Vio su propia cara en el espejo, marcada por años de callar.

—Está bien —dijo Pablo, con la voz apagada—. Acepto.

Diana ya se había ido.

No lo escuchó.

Pero él se escuchó a sí mismo.

Y sintió vergüenza.

Esa noche, Pablo no durmió.

Se quedó mirando el techo, con las manos sobre el pecho, sintiendo cómo cada latido le recordaba lo que acababa de aceptar.

Voy a enamorarla.

Voy a hacer que confíe en mí.

Y luego la voy a destruir.

Todo por dinero.

Todo por salir de esta casa.

Todo por paz.

Cerró los ojos.

Y por primera vez en mucho tiempo, no soñó con un lugar tranquilo.

Soñó con Abril.

Soñó que la miraba a los ojos y que ella sonreía.

Y él no podía devolverle la sonrisa.

Porque la suya era falsa.

Como todo lo demás.