En Roma lo llaman El Carnicero. Matteo Vitalle gobierna la 'Ndrangheta con puño de acero y un corazón que murió hace nueve años, la noche en que la única mujer que amó desapareció sin dejar rastro. Desde entonces solo lo mueve una obsesión: encontrarla y arrastrarla de vuelta a su infierno.
A un océano de distancia, en los barrios más olvidados de Nueva York, Ágata vive bajo un nombre falso, borrando cada huella para sobrevivir. Guarda un secreto que vale más que su propia vida: un hijo. Un niño ciego, insolente y brillante, que ve el mundo con los oídos y desarma a cualquiera con la lengua. Un niño con los ojos idénticos a los del hombre más peligroso de Italia.
Cuando el destino los cruza de nuevo, Ágata descubre que huir ya no es una opción. Matteo lo quiere todo: la verdad, al niño… y a ella. Pero entre los dos se alza una traición enterrada, un enemigo que se esconde dentro de la propia familia, y una guerra que amenaza con devorar a los inocentes.
Él es capaz de incendiar el mundo por los suyos. Ella es capaz de vender su alma por su hijo. Y en medio de la sangre, los secretos y un deseo que nunca se apagó, quizá aprendan que hasta el monstruo más oscuro puede encontrar una luz.
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Capítulo 21 — La marca del traidor
La noche pasó pesada, densa y sin una gota de sueño para ninguno de los tres. En el gran despacho de la mansión, la sala estaba sumida en la penumbra, iluminada apenas por el brillo azulado y frío de las múltiples pantallas que Lorenzo había montado sobre la amplia mesa de caoba. El sonido mecánico de las teclas pulsadas sin parar era el único ruido que quebraba el silencio de la madrugada, acompañado por las tazas de café fuerte que se iban acumulando.
Matteo no se sentó ni un minuto. Andaba de un lado a otro como una fiera enjaulada, los brazos cruzados, la mirada sombría fija en la pared. Ágata permanecía cerca de la ventana, observando los primeros rayos de sol anaranjados cortar el cielo de la mañana. La tensión en el aire era tan palpable que parecía a punto de estallar.
Cuando el reloj marcó las siete de la mañana, el sonido de los dedos de Lorenzo en el teclado por fin cesó. Lorenzo se echó contra el respaldo de la silla, se quitó los lentes y se pasó las manos por el rostro, en un gesto de extremo cansancio y de puro desconcierto.
Matteo se detuvo en el mismo instante.
—¿Y entonces, Lorenzo? —la voz de Matteo vino baja, pero afilada como una hoja—. ¿Descubriste de dónde vino la orden? ¿Quién es el desgraciado?
Lorenzo tardó en responder. Encaró la pantalla unos segundos, como si quisiera que la información desapareciera de ahí, antes de girar la silla para encarar a su hermano. La expresión en su rostro era de incomodidad y gravedad.
—Limpié la raíz de la red, pasé un peine fino por los servidores de Italia y rastreé la IP que inyectó el script original en el sistema… —Lorenzo hizo una pausa, tragando saliva—. Matteo… la orden no vino de ningún hacker externo. No fue una intrusión de afuera.
—¡Habla de una vez! —bramó Matteo, dando dos zancadas hacia la mesa.
—El comando fue enviado con acceso físico local —reveló Lorenzo, sosteniendo la mirada de su hermano—. La orden de ejecución contra Ágata, el valor de diez millones de euros y la firma de autorización… todo salió directo de la máquina central de tu despacho. En el edificio de la sede de la 'Ndrangheta.
El silencio que siguió fue ensordecedor.
—¿Qué? —Matteo frunció las cejas, la voz oscilando entre la perplejidad y el impacto inicial—. ¿Mi computadora? ¡¿En mi oficina de la sede?!
—Sí, el terminal cifrado que solo está en tu mesa, detrás de puertas con lectura biométrica y acceso restringido a la cúpula —explicó Lorenzo, la voz pesada—. Alguien se sentó en tu silla, usó tus credenciales primarias y programó la muerte de Ágata desde el corazón de nuestra organización.
Al segundo siguiente, el impacto en el rostro de Matteo dio paso a una furia ciega y arrasadora.
La sangre le subió caliente a la cabeza. Dominado por una rabia incontrolable, Matteo descargó un puñetazo violento contra la mesa de madera, haciendo temblar los monitores y mandando volar una de las tazas de café, que se hizo añicos contra la pared del despacho.
—¡Maledetto! —rugió, el pecho subiendo y bajando descontrolado mientras las venas del cuello se le saltaban. Los ojos le ardían con un odio puro—. ¡¿Usaron mi mesa?! ¡¿Mi nombre?! ¡¿Mi propio despacho para cazar a mi mujer como si fuera un animal?!
Ágata dio un paso adelante, sobresaltada por el estallido, pero mantuvo la mirada fija en el hombre que tenía enfrente, viendo cómo el dolor y la desesperación se mezclaban con su ira.
Matteo se giró hacia la pared y descargó otro puñetazo con todas sus fuerzas, dejando la marca de los nudillos en el revoque. Giró sobre los talones, la respiración ruidosa, encarando a Lorenzo.
—Lorenzo, ¿quién tenía acceso a esa sala además de mí? ¡¿Quién podía entrar ahí sin disparar las alarmas de la sede?!
—Poquísimas personas, Matteo —respondió Lorenzo, manteniendo la calma pese a la tensión sofocante—. Solo los consejeros de la cúpula y la familia. Pero eso significa una cosa… la persona que intentó matar a Ágata durante todos estos años no es un enemigo cualquiera. Es alguien que se sienta en nuestra mesa a cenar.
Matteo cerró los puños con tanta fuerza que las articulaciones se le pusieron blancas. El odio que ardía en su mirada era una promesa de destrucción.
—No quiero saber quién es el traidor —rugió Matteo, la voz quebrada por la rabia acumulada, mientras encaraba a Lorenzo y a Ágata—. Cuando descubra quién puso las manos en mi terminal para destruir mi vida… yo mismo voy a arrancarle la cabeza a ese infeliz.
El reloj de la habitación de Pietro marcaba poco más de las ocho de la mañana cuando Ágata y Matteo entraron callados en el cuarto. La furia de la madrugada había dado paso a un silencio tenso, pero el foco de los dos ahora debía ser enteramente su hijo.
Ágata se acercó a la cama y se sentó en el borde, pasando los dedos suavemente por los rizos del pelo de Pietro.
—Despierta, mi amor… —llamó ella, la voz mansa—. Hoy es el día de la consulta.
Pietro abrió los ojos despacio, frotándoselos con los puños cerrados. Bastó oír la palabra «consulta» para que el niño se sentara de un salto en la cama, el rostro iluminado por un entusiasmo inmediato.
—¿Hoy es cuando el doctor va a decir si voy a poder ver el cielo azul? —preguntó Pietro, la voz llena de expectativa.
Matteo sonrió, acercándose y arrodillándose junto a la cama para calzarle los zapatos al niño.
—Así es, muchacho, hoy vamos a planear todo con el especialista.
En el piso de abajo, el desayuno ya estaba servido en la gran mesa de la terraza, bajo el sol fuerte de la mañana romana. Pietro devoró sus tostadas y su jugo de naranja con la energía de quien casi no podía esperar para salir de casa. Mientras comía, inclinaba la cabeza hacia la brisa leve que venía de los jardines de la propiedad.
—Gigante… ¿cómo es Roma? —preguntó Pietro, girando el rostro hacia Matteo, la curiosidad desbordándose—. Huele a hierba y a cosa antigua…
Matteo dio un sorbo al café, los ojos fijos en la expresión radiante del niño, sonriendo por el apodo.
—Roma es gigante, Pietro, es una ciudad llena de ruinas de piedras antiquísimas, como los castillos de los gladiadores que te gustan en las historias. El sol aquí es cálido, los edificios tienen colores amarillentos y anaranjados, y en cada esquina hay una fuente de agua brotando.
Pietro sonrió, absorbiendo la descripción con la imaginación a mil.
—¡Cuando pueda ver, lo primero que quiero ver es una espada de gladiador y el color del cielo de aquí!
Una hora después, el todoterreno blindado estacionó frente a una reconocida clínica de oftalmología en el centro de la capital. El doctor Stefano Rossi, uno de los mayores especialistas de Europa en catarata congénita avanzada, los recibió en su consultorio amplio e iluminado.
Tras una batería minuciosa de exámenes de reflejo, mapeo de retina y ecografía ocular, que Pietro soportó con un valor admirable, el médico les pidió a Ágata y a Matteo que se sentaran frente a él, mientras el niño jugaba con una maqueta de ojo humano sobre la mesa lateral.
El doctor Rossi entrelazó las manos y adoptó una expresión seria, aunque esperanzada.
—Señor y señora Vitalle… los exámenes confirmaron lo que esperábamos. La catarata congénita de Pietro está en un estadio bastante avanzado. La opacidad del cristalino es casi total, lo que bloquea por completo la entrada de luz.
—¿Pero puede volver a ver, doctor? —preguntó Ágata, apretando con fuerza la mano de Matteo bajo la mesa.
—Sí —respondió el especialista con firmeza—. Pero necesito ser muy claro con ustedes: la cirugía de catarata congénita en un niño de nueve años no es un procedimiento simple. Como pasó años con la visión bloqueada, su cerebro necesita aprender a procesar las imágenes de nuevo.
—¿Y cómo funciona el procedimiento? —indagó Matteo, la voz grave y concentrada.
—La cirugía consiste en la remoción del cristalino opaco y en el implante de una lente intraocular ajustada a sus ojos —explicó el doctor Rossi, dibujando la forma en el papel—. Haremos un ojo a la vez, con un intervalo de dos semanas entre ellos, para minimizar cualquier riesgo de infección. Es una microcirugía delicada, hecha bajo anestesia general.
El médico miró directamente a los ojos de Ágata y de Matteo, reforzando la gravedad del posoperatorio:
—Los cuidados serán rigurosos. Pietro necesitará usar protectores oculares de acrílico para dormir, evitar cualquier tipo de esfuerzo físico, no sacudir la cabeza bruscamente y usar colirios antibióticos y antiinflamatorios en horarios puntuales durante un mes. Cualquier golpe o infección puede comprometer el resultado. Pero, con la estructura y la disciplina adecuadas… Pietro volverá a ver el mundo.
Ágata soltó el aire que retenía en el pecho, sintiendo las lágrimas bañarle los ojos, pero esta vez de alivio. Matteo le apretó la mano con firmeza, mirando a su hijo que palpaba el juguete en la sala.
—Haga lo que sea necesario, doctor —dijo Matteo, la voz convencida—. Tendrá la mejor estructura y los mejores cuidados que el dinero pueda comprar. Le vamos a devolver la visión a mi hijo.
