La Esposa Rechazada El Amor No Sobrevive a la Humillación

Pasaron dos días desde el episodio en la sala de dirección. Priscila creía que ya había tocado fondo, pero Mariano siempre encontraba la manera de cavar más hondo.

Era el final de la tarde de un viernes cuando sonó el teléfono del departamento. Priscila, que intentaba dormir a Killian tras otro cólico, contestó con voz cansada.

—Prepárate para las ocho —la voz de Mariano llegó seca, sin preámbulos ni saludos—. Tengo una cena de negocios importante con los inversores del grupo en nuestra casa.

Priscila parpadeó, sorprendida.

—Mariano, ¿cómo que en nuestra casa? No me avisaste nada. Killian está enfermo, me pasé el día...

—No te estoy pidiendo permiso, Priscila, te estoy avisando —cortó, con tono impaciente—. El servicio de catering que contraté entrega los platos a las siete y media. Tu trabajo es asegurarte de que la casa esté impecable, servir las bebidas y comportarte como una persona civilizada. Si me arruinas esta cena, vamos a tener un problema serio.

Colgó antes de que ella pudiera responder.

Priscila se quedó mirando el celular unos segundos, tragando saliva. Miró a su hijo en la cuna, le ajustó el medicamento y corrió contra el reloj. Limpió el comedor, puso la mesa con los cubiertos de plata y la vajilla de cristal que Mariano exigía para las ocasiones formales e intentó arreglarse a las apuradas. Eligió un vestido azul oscuro sencillo, el único algo formal que había llevado al matrimonio, y se recogió el cabello en un moño bajo.

A las siete y media sonó el timbre. No era el catering.

Mariano entró en el departamento. Y, justo detrás de él, caminaba Eleonora.

Llevaba un vestido rojo ceñido, tacones altos y joyas relucientes. Entró en el departamento como si fuera la dueña del lugar, mirando a Priscila de arriba abajo con una sonrisa triunfal.

—¿Ya llegó el catering? —preguntó Mariano, ignorando por completo la mirada atónita de Priscila al ver a Eleonora ahí.

—Mariano... ¿qué hace ella aquí? —preguntó Priscila, con la voz quebrándose—. Dijiste que era una cena de negocios.

—Y lo es —respondió Eleonora por él, dando un paso al frente y cruzando los brazos. Su voz era puro veneno maquillado de dulzura—. Soy la directora de proyectos de la Vance Holdings, querida. Formo parte del equipo. ¿O creíste que te traería a ti a hablar de fondos de inversión?

—Priscila, ve a la cocina y fíjate si el vino tinto está a la temperatura correcta —ordenó Mariano, quitándose el saco y poniéndoselo en las manos a Priscila como si fuera la recepcionista de la mansión—. Y tráele una copa de espumante a Eleonora. Tuvo un día agotador.

Priscila sostuvo el saco. Le temblaban los dedos.

—Mariano, por favor... respétame dentro de mi propia casa.

Mariano dio un paso hacia ella y bajó la voz para que solo ella lo oyera, con la furia fría marcada en los ojos:

—Esta casa es mía, pagada con mi dinero. Estás aquí de favor porque eres la madre de mi hijo. Si sueltas una palabra más o haces un escándalo delante de los ejecutivos que llegarán en veinte minutos, te quito a Killian antes de la medianoche. Ve a la cocina. Ahora.

Priscila se tragó el llanto que le ardía en la garganta, le dio la espalda y se fue a la cocina.

Minutos después llegaron los tres ejecutivos invitados. La cena comenzó en la gran mesa del comedor. Mariano se sentó a la cabecera; Eleonora, a su derecha, el lugar que tradicionalmente le correspondería a la esposa. A Priscila la ubicaron en el extremo opuesto, casi excluida de la conversación.

Durante toda la comida, Mariano y Eleonora intercambiaron miradas cómplices, risas contenidas y roces sutiles por debajo de la mesa. Cada vez que uno de los inversores elogiaba la decoración o la comida, Eleonora respondía con naturalidad:

—¡Ah, elegimos cada detalle pensando en la comodidad de nuestros socios de negocios! —decía, asumiendo el papel de anfitriona.

Mariano no la corregía. Al contrario, sonreía y le daba la razón.

En cierto momento, uno de los inversores miró a Priscila, que permanecía en absoluto silencio.

—¿Y la señora Vance? ¿No trabaja en la empresa?

Antes de que Priscila pudiera abrir la boca para responder, Mariano soltó una risa burlona mientras daba un sorbo a su vino:

—¿Priscila? No, no... ella no tiene vocación para el mundo corporativo. Se encarga de las cosas de la casa. Es más bien una asistente que se asegura de que nada falle detrás de escena.

Eleonora se cubrió la boca con la mano, dejando escapar una risita disimulada.

—Es verdad —añadió Eleonora, mirando a Priscila con una burla nada disimulada—. Priscila es excelente para servir. De hecho, Priscila, querida... tengo la copa de agua vacía. ¿Te importaría ir a buscar más a la cocina?

El aire de la sala pareció esfumarse. Los ejecutivos se mostraron incómodos por un segundo, pero Mariano solo miró a Priscila con impaciencia.

—Ya oíste a Eleonora, Priscila. Trae el agua.

Las lágrimas le nublaron la vista a Priscila. Se levantó de la silla despacio, bajo la mirada de superioridad de Eleonora y el desdén de Mariano.

Mientras caminaba a la cocina para servirle a la amante de su marido, Priscila oyó el llanto del pequeño Killian que venía de la habitación al fondo del pasillo. Pero no podía ir con él. Primero tenía que servir la copa de agua.

La humillación de aquella noche no era solo una herida; era la confirmación diaria de que, en aquella casa, ella no era la esposa. Era apenas la sirvienta indeseada.