Las Dos Hermanas

Valeria, en cambio, se movía en el mundo como si fuera una soberana, una princesa de cuento que todos debían adorar. Su belleza, innegable y luminosa, era su cetro. Su sonrisa, su corona. Y su madre, Isabel, era su principal súbdita, siempre lista para alimentar su ego y justificar sus excesos.

Desde muy pequeña, Valeria había entendido que su apariencia era su mayor activo. Los adultos la mimaban, le regalaban caramelos y la llamaban "princesa". Los niños la seguían, deseando su amistad. Y ella, lejos de sentirse agradecida, sentía que todo era su derecho, que el mundo le debía admiración y obediencia. Su madre, Isabel, había sembrado esa semilla con sus palabras y sus acciones.

"Eres la más hermosa de todo el pueblo", le decía Isabel mientras la peinaba. "No mereces estar rodeada de gente corriente. Tú eres especial, hija mía. Naciste para cosas grandes".

Valeria absorbía esas palabras como una esponja, y su comportamiento se volvía más arrogante con cada elogio. En la escuela, se sentaba al frente, rodeada de sus aduladoras, y no perdía oportunidad para humillar a las que consideraba inferiores. Su blanco favorito era Lucía, una niña de cabello desgreñado y ropa remendada que vivía con su abuela en las afueras del pueblo.

"¿No tienes espejo en tu casa, Lucía?", le decía Valeria en voz alta, para que todos escucharan. "Esa blusa parece un trapo de cocina. ¿O es que te vestiste con la cortina de tu abuela?"

Lucía bajaba la cabeza y se sonrojaba, mientras las otras niñas reían. Algunas se unían a las burlas; otras, incómodas, se quedaban en silencio. El maestro, un hombre de cabello cano y mirada cansada, intervenía con regaños que no surtían efecto.

"Valeria, no seas cruel", decía. "No te hace más grande humillar a los demás".

"Yo no la humillo, maestro", respondía ella con su sonrisa más falsa. "Solo soy honesta. Si la verdad es dolorosa, es su problema, no el mío".

El maestro suspiraba. Sabía que detrás de esa niña había una madre que le había enseñado a menospreciar a los demás. Intentó hablar con Isabel en varias ocasiones, pero ella siempre respondía con la misma actitud defensiva. "Mi hija es una niña honesta", decía. "Si las demás son feas y pobres, no es culpa de ella". No había manera de hacerle entender que la honestidad sin compasión es solo una forma de crueldad.

Camila, su única amiga desde la infancia, era la única que podía acercarse a Valeria sin ser humillada. Y eso no era porque Valeria la respetara, sino porque Camila había aprendido a ser útil, a ser la sombra que nunca opacaba su luz. Camila tenía el cabello lacio y sin brillo, ojos de color indefinido, y una timidez que la hacía invisible. Se había pegado a Valeria cuando eran pequeñas, fascinada por su seguridad y su belleza, y nunca se había separado.

"¿Por qué eres tan buena conmigo?", le preguntó Camila una vez.

"Porque no me molestas", respondió Valeria. "No eres como las otras, que compiten por mi atención. Tú sabes cuál es tu lugar".

Y Camila, en lugar de sentirse ofendida, se sintió agradecida. Era mejor ser la amiga de la reina que ser una súbdita cualquiera.

Juntas, Valeria y Camila formaban un dúo temido en el pueblo. Se burlaban de las chicas menos favorecidas, las señalaban en la calle y las convertían en objeto de mofa. Pero su crueldad más sutil, quizás, era hacia Renata. Valeria humillaba a su hermana en público y en privado, siempre con el respaldo de Isabel.

"Mira, Camila", decía Valeria señalando a Renata. "Mi hermana la fea. ¿No es patético? Ni siquiera la madre la quiere".

Camila reía, aunque en el fondo sentía cierta incomodidad. Pero nunca se atrevió a defender a Renata. Eso significaría ponerse en contra de Valeria, y perder su amistad. Y para Camila, la amistad de Valeria era todo.

La relación de Valeria con su madre era simbiótica, casi enfermiza. Isabel vivía a través de ella, proyectando en su hija todos los sueños que ella no había podido cumplir. Isabel había sido pobre, había trabajado como empleada doméstica antes de casarse, y su vida había estado llena de limitaciones. Por eso quería que Valeria lo tuviera todo: la ropa, la educación, el estatus social. Pero su amor por Valeria venía acompañado de desprecio por Renata, que era el recordatorio de su fracaso.

Renata, Valeria lo sabía, era fruto de un error, de una relación que Isabel había tenido antes de casarse. El esposo de Isabel, el padre de Valeria, había muerto antes de que Renata naciera, y Isabel nunca perdonó a su hija menor por traer consigo el recuerdo de ese amorío. Por eso la trataba como a una criada, por eso le negaba todo, por eso la hacía sentir menos que nada.

Valeria, en su egoísmo, se aprovechaba de esa dinámica. Sabía que su madre la prefería, y usaba esa preferencia como un arma. Si Renata intentaba protestar por algún trato injusto, Valeria corría a contárselo a Isabel, y la madre castigaba a Renata con más dureza. Así se mantenía el equilibrio: Valeria en la cima, Renata en el fondo, ambas atrapadas en un juego de poder que la mayor estaba decidida a ganar.

Sin embargo, a pesar de todas las humillaciones, Valeria no era feliz. A veces, en la soledad de su cuarto, se miraba al espejo y se preguntaba si su vida tenía algún propósito más allá de ser admirada. Pero esos pensamientos duraban poco. La siguiente mirada de admiración, el siguiente cumplido, el siguiente acto de dominación la devolvían a su zona de confort. Era más fácil ser cruel que ser introspectiva.

El pueblo entero la veía como una muchacha bella pero vacía. Algunos sentían lástima por ella, porque sabían que la verdadera riqueza, la del alma, no la poseía. Pero otros, los que habían sido víctimas de sus humillaciones, la odiaban con toda el alma. "Ojalá algún día el destino le devuelva todo el daño que ha hecho", decían en voz baja. Y el destino, como suele ocurrir, estaba a punto de cobrar su deuda.