Entre Órdenes y Pecados

El día era frío en Nueva York, gruesos copos de nieve caían, transformando el paisaje en un gris monocromático. Mila estaba en la sala de descanso de Blackwood Enterprises, el único lugar donde se permitía una desviación del trabajo rígido: un té de hierbas caliente.

Violet aprovechó la ausencia de testigos para seguir a Mila, sus ojos estaban inyectados de rabia reprimida, alimentada por los celos y la humillación reciente.

—¡Eres una zorra! — Violet siseó, apoyándose en la encimera, la voz baja, pero venenosa. — ¿Crees que vas a conquistar a Oliver? ¡Ni lo pienses! Él es mío, solo mío, ¿entendiste?

Mila sostenía su taza, el vapor subiendo hasta su rostro sin provocar reacción.

—Si intentas algo con él, te mato, mi hermano tiene una pandilla y una piraña como tú no tiene posibilidades conmigo.

Las ofensas y la amenaza de muerte se deslizaron por Mila como agua, ella tomó un sorbo de su té, el calor de la bebida siendo lo único que parecía registrar. Sin decir una palabra, le dio la espalda a Violet y salió de la sala de descanso, volviendo a su mesa, como si la amenaza fuera solo un ruido de fondo insignificante.

La indiferencia de Mila era el mayor castigo para Violet.

Aquella tarde, Oliver y Mila necesitaban viajar más allá de la ensambladora, Oliver poseía una lucrativa flota marítima, el destino era Florida, para la inspección de un nuevo crucero. Con la nevada inminente en Nueva York y la alerta de mal tiempo, volar era arriesgado, la solución fue un largo viaje en coche.

Mila, por primera vez, no estaba en sus ropas de diseño, vestía una sudadera pesada, de un tono rosa claro sorprendentemente infantil, estampada con un unicornio de glitter. Oliver estaba igualmente casual, usando una sudadera negra, igualmente caliente.

Seguían por una carretera desierta, lejos de la ciudad. El coche de Oliver, un SUV blindado, era escoltado por dos vehículos de sus soldados. El silencio en el interior era habitual, quebrado solo por la música clásica en bajo volumen que Oliver permitía.

De repente, la tranquilidad se quebró. Luces fuertes surgieron y tiros resonaron, viniendo del bosque oscuro que bordeaba la carretera. La emboscada fue rápida y bien coordinada, los vehículos de escolta fueron alcanzados y pararon.

—¡Agáchate, Mila! — gritó Oliver, sacando su arma.

Mila, sin embargo, no obedeció.

En un movimiento fluido y ensayado, ella abrió la mochila que estaba a sus pies. De allí, no retiró un lápiz labial o un celular, sino una pistola compacta.

Oliver la vio abrir la puerta del coche y protegerse detrás de ella. Ella disparó con una precisión mortal, complementando la acción de Oliver, que ya estaba en posición.

El arma de ella cantaba. El fuego de la retaliación era rápido, eficiente. En menos de un minuto, cinco hombres de los atacantes cayeron, cada uno con un tiro fatal en la cabeza o en el pecho. El restante retrocedió, percibiendo el nivel de resistencia inesperado.

Oliver y Mila volvieron al coche mientras el silencio retornaba. El aire estaba pesado con el olor a pólvora y nieve.

Oliver miró a Mila, que guardaba el arma en su bolso. La sudadera de unicornio contrastaba brutalmente con la muerte que ella acababa de infligir.

—¿Cómo aprendiste a disparar así? — preguntó Oliver, la voz ronca, pero con un toque de fascinación. — Tienes un buen entrenamiento.

Mila suspiró, fue un sonido leve, pero quebró la máscara de hielo que usaba. Entonces, Oliver vio una única lágrima escurrir de su ojo derecho. Mila la limpió inmediatamente con la manga de la sudadera, como si estuviera irritada con aquella emoción fugaz.

—Durante diez años de mi vida, viví presa en el sótano — comenzó ella, y su voz, por primera vez, no era robótica, sino que cargaba la densidad de un pasado terrible.

Oliver apagó el motor del coche.

—Tenía ropas, pero no eran tan calientes. El aire acondicionado en el sótano era siempre fuerte. Tenía comida, pero necesitaba economizar, si comía todo de la semana, me quedaba sin. Irina, la mujer que me engendró, me mantuvo presa.

—Aprendí a leer y a escribir sola. En mi cuarto había televisión y muchos libros. Tengo memoria fotográfica, fue así que aprendí los idiomas y estudié.

La historia alcanzó a Oliver como un choque seco, él estaba oyendo el relato de una cautiva.

—Cuando cumplí diez años, fui para un orfanato, era un lugar carente, sin calidad de vida. Honestamente, mi vida en el sótano era mejor, más previsible.

—Vi el sol, los árboles, por primera vez a los diez años — Mila continuó, mirando fijamente para la nieve que caía en el parabrisas. — Pero hallé el mundo real horrible. Como yo no tenía contacto con las personas, no sabía comunicarme. Sufrí bullying, yo era la robot, la alienígena, la extraña.

—Cuando cumplí dieciséis años, pude trabajar. Yo estudiaba y después iba a trabajar en un fast food. La mitad de mi dinero yo economizaba, la otra mitad… yo usaba en clases de lucha y de tiro, en una academia clandestina.

Oliver apretó el volante, sintiendo una rabia fría crecer en su pecho, una rabia que no era direccionada a Mila.

—Cuando cumplí dieciocho años, salí del orfanato, sin casa, sin objetivos. El orfanato no tenía condiciones ni para alimentación básica, imagínate para dar un propósito, las monjas hacían todo lo que podían, pero la pobreza era grande.

—Alquilé un cuarto. Yo quería hacer facultad, pero el dinero que yo ganaba no daba para mantener un cuarto, pagar la facultad, alimentarme y vestirme con dignidad.

Mila se volvió para Oliver, la frialdad volviendo a los ojos.

—Yo tenía dos caminos para alcanzar todo lo que yo quería, para tener la vida que las personas normales tenían: la prostitución o volverme asesina a sueldo.

Oliver cerró los puños. La idea de Mila en la prostitución era como una navaja clavada en su carne, era irracional, posesivo y él odió lo mucho que esa reacción lo alcanzó.

—Me quedé con la segunda opción — dijo ella, sin dudar. — Ser asesina a sueldo.

—Yo pagué mi facultad, compré mi apartamento, junté dinero para tener una alimentación buena y ropas de calidad, pero yo quería trabajar con lo que me formé. Entonces, entré en su empresa, ese es mi plan de salida.

Oliver la encaró. Ella no era una princesa caprichosa, era una sobreviviente fría, entrenada para matar, que se había vuelto su asistente y, usando una sudadera de unicornio, ella acababa de salvarle la vida.

—No tienes alma, Mila — dijo Oliver en voz baja, no era una acusación, era un reconocimiento.

—Ya le dije, señor, no se quiebra lo que ya está quebrado.