La Virgen Y El Príncipe

La joven se dirigió a su closet, mientras revisaba los vestidos que allí se encontraban. Sin duda la protagonista tenía buen gusto. Aunque eran prendas de época, los colores eran sobrios y elegantes, nada de cosas llamativas o aniñados. Había decenas de vestidos muy bien alineados, cada uno con delicados bordados hechos a mano y telas de calidad. Samanta paso las manos por uno de ellos, admirando el trabajo delicado de las costureras.

En los estantes superiores, encontró cajas repletas de adornos para la cabeza: peinetas y cintillos adornados con perlas y piedras brillantes, piezas tan detalladas que parecían joyas de colección.

—Vaya, al menos Iris sabia vestirse con clase…— murmuro con una sonrisa irónica.

A pesar de su disgusto inicial al reencarnar en esta novela, Samanta tuvo que reconocer que el guardarropa era digno de una dama de la alta sociedad, aunque Iris solo fuera la hija de un barón.

—Si voy a moverme en este mundo, necesitaré más que fuerza. La apariencia también es un arma… y Iris me la ha dejado servida en bandeja —pensó mientras sostenía un vestido color marfil frente al espejo.

Mery se acercó ayudándola a vestirse luego de limpiar su cuerpo con paños húmedos, Samanta opto por un vestido de color azul marino, con bordados delicados en la parte baja de su escote. Poco después bajo al comedor donde su familia ya la esperaba, la joven pudo ver a los miembros de su nueva familia.

A la cabeza de la mesa estaba su padre: el Barón Cedric Blandmon, a su lado estaba su esposa y madre de sus hijos, Seraphine Blandmon. Sus cuatro hermanos Edrian, Cassian, Rowan y por ultimo Selene.

—Llevamos más de diez minutos esperándote, ¿acaso no sabes que es de mala educación llegar tarde a una cena? — Replico Rowan mientras bebía de su copa de vino. El joven erudito de tan solo veintidós años, era bastante estricto con la puntualidad y los protocolos.

Iris solo rodo los ojos.

—Pues, esta joven dama acaba de salir de una fuerte fiebre, por mi educación es que estoy en esta cena, porque si por mi fuera, me hubiese quedado en mi habitación— respondió la joven sentándose en su puesto, al lado de Rowan y Selene.

Edrian y Cassius la miraban en silencio algo sorprendidos, Iris nunca respondia, solo agachaba la cabeza y asentia.

—Veo que ya estas mejor. Tanto que estas… tan contestona, deberías cuidar mejor tus modales— la regaño su madre mientras limpiaba sus labios con delicadeza con un pañuelo.

Iris solo la miro, esa mujer se le hizo un tempano de hielo, en realidad todos los que estaban en esa mesa se le hacían superficiales, fríos y metódicos. Sentían que la miraban como si fuera una inversión, un proyecto que los ayudaría a salir adelante.

Edrian decidió hablar mientras los sirvientes pasaban a servir la cena.

—Padre, ya se lo había dicho: no creo que la boda con el marqués Valerius sea adecuada para Iris. Entiendo que es una gran oportunidad de negocios, pero Iris no está lista para casarse. Solo dejaría mal a esta familia —dijo con frialdad, mirándola de reojo.

Iris sonrió con calma.

—Aunque no comparto del todo la opinión de mi hermano, creo que tiene un punto. La verdad es que yo tampoco pienso casarme.

El silencio se apoderó del comedor. Hasta los sirvientes se detuvieron, atónitos. Todos miraban a Iris como si hubiera dicho una blasfemia, mientras ella continuaba comiendo con absoluta tranquilidad.

—Cállate, Iris. Tú no tienes ese permiso; tú no eres quien decide, sino yo, tu padre —dijo el hombre que se había mantenido en silencio—. Y Edrian, sé que no quieres colocar a la familia en el ridículo, pero ya acepté este matrimonio; solo es cuestión de que el marqués fije la fecha.

Iris los escuchó en silencio, pero en su mente se reía: ¿En serio creen que pueden mandarme? Si eso llegase a ocurrir, la noche no la pasaré sola; por el contrario, él estará en la cama… pero muerto. Porque yo mataré a mi esposo.

La joven suspiró y sonrió ante la idea, aunque la esencia de bondad y sumisión de Iris se mezclaba con la determinación y el sarcasmo de Samanta. Si bien Iris había muerto y Samanta se había reencarnado, aquella raíz de inocencia seguía intacta dentro del cuerpo, algo que molestaba profundamente a Samanta.

Cassian decidió interrumpir.

—Padre, la verdad es que Edrian tiene razón. Si bien Iris ha estudiado y ha sido guiada para un matrimonio de estatus, es muy obvio que ahora que se recuperó de su fiebre está un poco… rebelde. ¿Cree que es prudente casarla?

El padre miró a Iris un momento antes de responder:

—Lo es. Porque esta rebeldía es solo por esta noche. Espero que mañana continúes con tus lecciones. Por ahora, como castigo, olvídate de tus clases de equitación. Si acepté fue únicamente porque te comportabas, pero sabes muy bien que la desobediencia tiene consecuencias. —Con esas palabras, tomó los cubiertos y empezó a cenar.

—No sé cómo padre puede permitir que mi hermana practique equitación —intervino Selene con una sonrisa delicada—, y más sabiendo que lo hace con la maestra Ophelia. Todos saben que esa mujer se comporta como un hombre.

Iris la fulminó con la mirada.

—Que tú seas una inútil que solo piensa en casarse no te hace más femenina que nadie.

El gesto de Selene se endureció al instante.

—¿Lo ve, padre? Sin duda mi hermana ya está siendo afectada por esa mujer.

Iris sonrió con calma, como quien guarda un puñal detrás de una flor. Sus palabras no fueron estruendosas, sino frías y medidas, y por eso dolieron más.

—Qué curioso —dijo, mirando primero a Selene y luego a su madre—. Siempre creí que la feminidad no se medía por cuán dócil eres para agradar a los hombres. Pero veo que aquí la escuela de modales enseña algo distinto: aprender a silenciar a quienes deciden pensar.

El salón quedó helado. Cassian apretó la mandíbula; Edrian clavó la mirada, pero ninguno replicó de inmediato. La frase había calado como una daga en la memoria de cada uno.

—¡Basta! —exclamó el barón con un tono que intentó ser severo—. Tu insolencia tiene límites, Iris. Has faltado al respeto a esta mesa y a la familia. Como castigo, pasarás una semana encerrada en tu habitación.

Samanta apenas contuvo una sonrisa interior. El castigo sonaba a sentencia para ellas, pero para Samanta era una oportunidad. Asintió con la cabeza, fingiendo humildad.

—Como usted diga, padre —respondió en voz baja—. Cumpliré el castigo.

Cuando la llevaron a su alcoba, la puerta se cerró con el portazo que todos esperaban. Pero mientras las pisadas se alejaban por el pasillo, Samanta clavó la espalda contra la madera y soltó un suspiro de satisfacción. Ese cuarto sería su santuario.

Mery se quedó con ella. La criada, discreta y leal, parecía haber comprendido algo en la mirada nueva de su señora. Trajo lienzos, manojos de hierbas y, lo que más importaba, unos volúmenes polvorientos que había conseguido en la biblioteca: tratados sobre plantas locales, remedios y viejas recetas de la región.

—Milady —susurró Mery—, si me lo permite, puedo convertirme en su asistente. Puedo traerle las plantas y los libros, y usted me enseñará.

Samanta la miró y por primera vez desde que abrió los ojos en ese cuerpo sintió una alianza sincera. —Tráelos. Empiezo mañana al alba.

Durante esos días de encierro, la alcoba se convirtió en laboratorio y gimnasio. Las mañanas fueron para el ejercicio: carrera por los corredores cerrados, flexiones improvisadas, practica de daga con una pieza de madera. Las tardes las dedicó a leer y a experimentar: macerados, compresas, tónicos y pequeñas dosis de los brebajes descritos en los textos. Aplicó su lógica médica del siglo XXI: higiene, dosis, observación y registro. Mery anotaba todo en un cuaderno.

Poco a poco, la fragilidad del cuerpo de Iris fue cambiando. No se trataba de transformarlo en un músculo de soldado, sino en un cuerpo eficaz: resistente al cansancio, con reflejos más rápidos, capaz de aguantar dolor y recuperar rápido. Además, aprendió a extraer principios activos de las plantas del bosque cercano y a convertirlos en tónicos que templaban la sangre y reforzaban la voluntad.

Mientras tanto, en los salones, los Blandmon murmuraban: castigada, encerrada, aislada. Nadie sospechaba que tras esa puerta la mujer que creían dócil cultivaba, con manos de cirujana, la red de su libertad.

(Mas o menos como se vería Iris)