Sr. Belmont: El CEO Viudo

En aquella plaza pulsante de Balat, el tiempo pareció desacelerarse para Pedro Belmont. Estaba ahí, un monolito de traje oscuro rodeado por una explosión de seda esmeralda y música ancestral.

Ester, con el rostro iluminado por las fogatas y los cabellos cobrizos aún revueltos por la danza, se acercó a él con un brillo desafiante en los ojos castaños.

Ester— Sr. Belmont

dijo, la voz vibrante por la adrenalina.

Ester— Una fiesta turca no está completa si solo observas. Ven, baila conmigo. Solo un paso, para sentir el suelo de Estambul una última vez.

Pedro retrocedió un milímetro, la expresión endureciéndose en la defensiva habitual.

Pedro— Yo no bailo, señorita Safra. Mi presencia aquí ya es una concesión mayor de lo que pretendía.

Ester soltó una risa breve, un sonido cristalino que cortó la música de la darbuka. Sin pedir permiso, extendió la mano y envolvió con sus dedos largos y finos la mano derecha de Pedro.

El contacto fue instantáneo y devastador. En el momento en que la piel cálida de Ester tocó la frialdad de la mano de Pedro,

una descarga eléctrica recorrió el brazo de ambos, una oleada de estática y magnetismo tan violenta que los dos soltaron las manos simultáneamente, como si hubieran tocado un cable pelado.

Pedro sintió que el corazón se le desbocaba a un ritmo que no reconocía, mientras Ester abría los ojos de par en par, sintiendo las puntas de los dedos hormiguear con una intensidad espantosa.

El silencio entre ellos, en medio del bullicio de la fiesta, fue absoluto durante cinco segundos. Ester fue la primera en recuperar la compostura, esbozando una sonrisa nerviosa pero cargada de una nueva conciencia.

Ester— Parece que la electricidad de Estambul no quiere que usted se vaya tan pronto

bromeó, aunque su voz tenía una leve vibración. Para disipar la tensión que flotaba en el aire, Ester tomó la iniciativa de guiarlo por la fiesta.

Caminó delante, el tintineo de la plata en su tiara marcando el camino, mientras Pedro la seguía, aún procesando el ardor en su palma.

Lo llevó hasta el puesto principal, donde el aroma de especias y carne asada era embriagante. Ahí, sentados en bancas de madera, estaban Emir y Leyla.

Ester— Babba, Anne

llamó Ester, atrayendo la atención de sus padres.

Ester— Este es el Sr. Pedro Belmont, mi jefe. Vino a conocer nuestra cultura antes de que partamos.

Emir se puso de pie con una dignidad serena, evaluando al hombre de traje caro con ojos que habían visto muchas décadas de inviernos y veranos. Extendió la mano; esta vez, el apretón fue firme y puramente formal.

Emir— Bienvenido a nuestra mesa, Sr. Belmont

dijo Emir, en un inglés pausado.

Emir— Mi hija habla de su... disciplina. Pero aquí, la única disciplina es la de la hospitalidad.

Pedro se sintió extrañamente pequeño ante esa simplicidad poderosa. Se sentó junto a los padres de Ester durante unos minutos, aceptando un vaso de té turco servido por Leyla.

Observaba la dinámica de esa familia: el respeto, el cariño tácito, la luz que emanaba de ellos.

Era lo opuesto a la frialdad aristocrática de los Belmont en São Paulo, y aquello lo incomodaba tanto como lo fascinaba.

Tras las presentaciones, Ester notó que Pedro comenzaba a asfixiarse bajo la mirada curiosa del vecindario.

Tomó dos platos de cerámica con pogaça de queso y algunas aceitunas negras, sirvió dos vasos de jugo de granada y lo miró.

Ester— Vamos cerca del río, Sr. Belmont. El ruido aquí es bueno para el alma, pero el silencio del agua es mejor para los pensamientos.

Caminaron hasta el muro de piedra que bordeaba el Cuerno de Oro, el brazo de mar que brillaba bajo la luna llena.

Ahí, el sonido de la fiesta se convertía en un murmullo distante, y el olor a salitre reemplazaba al de las especias.

Se sentaron en una banca de piedra, el espacio de un brazo entre ellos, un espacio que parecía vibrar después del choque de minutos antes.

El silencio entre ellos era absurdo, denso como la neblina que subía del agua. Pedro miraba hacia el horizonte, donde las luces del Puente de Gálata brillaban como diamantes caídos.

Ester miraba el plato en sus manos, sintiendo el peso del cambio que vendría en pocos días.

De pronto, como si la tensión hubiera alcanzado un límite insostenible, los dos hablaron exactamente al mismo tiempo.

Ester— Nunca estuve en Brasil, no sé qué esperar de allá...

dijo Ester.

Pedro— Hace exactamente un año que el tiempo se detuvo para mí...

dijo Pedro. Las voces se atropellaron en el aire frío de la noche. Se detuvieron al instante, sorprendidos por la sincronicidad involuntaria.

Una pequeña sonrisa asomó en los labios de Ester, y para su sorpresa, Pedro también permitió que las comisuras de su boca se relajaran en un esbozo de sonrisa humana.

Ester— Hablamos al mismo tiempo

observó Ester, soltando un suspiro que no sabía que estaba conteniendo. Pedro la miró; la luz de la luna se reflejaba en los detalles de plata de su cabello.

Pedro— Tú primero

concedió, la voz más suave de lo que Ester jamás le había escuchado en el vigésimo piso de la empresa.

Ester— No

respondió ella, sacudiendo la cabeza, haciendo tintinear la plata.

Ester— Usted empezó a hablar de algo que duele. Yo solo iba a mencionar una curiosidad. Usted puede hablar. Estoy aquí para escuchar, no solo como su secretaria, sino como alguien que... bueno, como alguien que va a cruzar el océano con usted.

Pedro desvió la mirada hacia el agua oscura. El permiso de ella parecía abrir una compuerta que había pasado trescientos sesenta y cinco días intentando mantener cerrada.

Pedro— Hace un año, Ester

repitió, la voz cargada de una fatiga existencial.

Pedro— A fin de este mes, hace un año que Olivia se fue. Mi madre quiere una procesión, mi hermana quiere auditorías, y yo... solo quería que el mundo dejara de girar. Ir a Brasil ahora es como volver a la escena del crimen donde me robaron la vida.

Ester escuchó en silencio, sintiendo el dolor de él como si fuera una presencia física entre ambos.

No intentó dar consejos vacíos ni decir que "todo iba a estar bien". Solo se quedó ahí, una presencia vibrante de verde en medio de la oscuridad de él.

Ester— El Brasil que no conozco

comenzó, cambiando el tono a algo más ligero, intentando traerlo a la superficie.

Ester— Dicen que es un lugar de sol y música, muy parecido a Turquía, pero con un ritmo diferente. Quizá usted necesita un ritmo nuevo, Sr. Pedro. No para olvidar lo que pasó, sino para poder caminar con lo que quedó.

Pedro miró las manos de ella, que aún guardaban el vestigio de la descarga eléctrica.

Pedro— ¿Y tú? ¿Qué esperas de São Paulo?

Ester— Espero no congelarme

respondió, con una sonrisa triste.

Ester— Espero que usted me deje seguir plantando mis flores, aunque el suelo sea diferente. Y espero que, cuando lleguemos allá, se dé cuenta de que no está volviendo al pasado, sino llevando un poco de futuro consigo.

Permanecieron ahí, a la orilla del río, mientras la Fiesta Cultural seguía brillando a sus espaldas.

El jet privado los aguardaba en el aeropuerto, pero en aquella banca de piedra en Estambul, Pedro Belmont comprendió que la descarga eléctrica que sintió al tocar la mano de Ester no había sido solo estática.

Había sido la primera señal de vida en un cuerpo que él creía muerto. El viaje a Brasil ya no sería solo una obligación fúnebre.

Sería el inicio de un vuelo donde la luz de Ester Safra intentaría, contra toda probabilidad, iluminar el abismo de un hombre que, por primera vez en un año, sentía que quizá podía volver a respirar.