La Reina del CEO Loco

Sebastián levantó los hombros.

—No busqué meterme en tu vida familiar. Tu hermana me lo contó llorando.

Dante lo miró de costado.

—¿Y? No me digas que vas a convertirte en mi cuñado.

Sebastián negó.

En su cabeza apareció Valenntina: hermosa, fría, insoportable. Una mujer que lo había tratado como a un chico malcriado y aun así no podía sacarse de encima.

—No. Te soy sincero. Me gusta alguien.

Dante se rio.

—Con tu historial, tu corazón debe estar hecho vidrio molido. Si no, no alcanza para repartirlo.

—Esta vez es distinto. Es brava, arrogante, te mira como si fueras un estorbo. Pero la ves una vez y no te la olvidás. La ves dos y ya estás perdido.

—Felicitaciones —dijo Dante, seco—. Capaz ya está casada y con hijos. Las buenas no quedan disponibles.

Sebastián explotó.

—¡Sos un hijo de puta, Alcorta! Aunque esté casada, la puedo recuperar.

Dante lo miró irse con una sonrisa mínima.

Esa noche, Sebastián llamó a Valenntina varias veces.

Ninguna entró.

Terminó llamando a su abuelo.

Lucio Álvarez, que no tenía un pelo de ingenuo, entendió enseguida.

—Mirá vos, al fin alguien te hace comer tierra. Te avisé que fueras respetuoso. Valenntina es una buena chica. Ni se te ocurra jugar.

—Abuelo, esta vez hablo en serio.

—Más te vale. Voy a ver si la invito a tomar el té. Si acepta, no arruines otra vez.

Valenntina recibió la llamada de Álvarez esa misma noche. Hacía poco él le había mandado una botella carísima y ella la había cambiado, sin planearlo, por una pulsera millonaria de la señora Villar. No podía negarse.

A la mañana siguiente abrió los ojos y, como ya empezaba a ser costumbre, estaba en brazos de Dante.

Iba a empujarlo de la cama cuando vio su ceño fruncido.

Recién entonces notó que medio cuerpo de él estaba atrapado bajo el suyo. Ella había dormido cómoda. Él, inmóvil toda la noche, debía tener el brazo dormido y la espalda rígida.

Y aun así no la había despertado.

Durante varios días había sido igual. Él se acercaba cuando ella tenía pesadillas, la sostenía y al amanecer recibía amenazas o patadas.

Valenntina sintió una culpa rara.

Se movió despacio para liberarlo.

Dante relajó la cara. En sueños, sonrió apenas y murmuró:

—Zorra Ártica...

Valenntina se quedó helada.

Ese era su alias operativo.

¿Cómo lo sabía?

Dante abrió los ojos y la encontró mirándolo como si estuviera por cortarle la garganta.

—¿Qué hice?

Entonces pareció recordar y saltó de la cama con el celular en alto.

—Otra vez tenías pesadillas. Vine por eso. No quise aprovecharme. Tengo video de toda la noche.

Valenntina no bajó la guardia.

—¿Nunca te dio curiosidad mi identidad?

Dante pensó que ella había descubierto la investigación de Andrés.

—Sí. Al principio no quería preguntar. Tenés secretos, eso se nota. Pero cuando los Rojas vinieron y Camila habló de tus diez años desaparecida, quise saber qué te pasó. No por chusma. Porque... —hizo una pausa— porque tenés pesadillas.

—¿Y qué encontraste?

—Nada útil. Lo público: que antes de los diez vivías en Rosario, que te perdiste y que una pareja mayor de una zona rural te crió. No aparece qué zona, qué pareja, nada. Como si esos diez años se hubieran borrado.

Valenntina estudió su cara.

Su pasado estaba sellado a nivel alto. Nadie común podía tocarlo. Tal vez Dante no había dicho Zorra Ártica. Quizá murmuró "Laguna Ártica" o algún nombre parecido de un lugar. Si su alias fuera tan fácil de encontrar, ella no lo tendría.

—Retirá a tu gente —dijo—. Si hay algo que pueda decirte, te lo voy a decir. Lo que no, no lo vas a conseguir por ningún medio. Pero te garantizo algo: no soy una criminal.

—Te creo. Ya retiré la investigación.

Dante dudó.

—¿De verdad te perdiste? Estos años... ¿fueron muy duros?

Lo preguntó y enseguida sonrió, como si no le importara.

—No tenés que responder.

Valenntina miró hacia la ventana.

—Sí, me perdí. En realidad me llevaron. El método fue parecido al de anoche. Un hombre y una mujer dijeron que eran mis padres. Yo lloraba, gritaba, decía que no los conocía. Ellos decían que era una nena mentirosa, que me había escapado de casa. La gente les creyó.

Lo dijo sin temblar.

—Era muy débil. Me llevaron así de fácil.

Dante sintió algo hundirse en el pecho.

Diez años atrás ella acababa de perder a sus padres. Una nena sola, rota, arrastrada por desconocidos mientras todos miraban.

—Esos tipos merecen morir.

—Sí —dijo Valenntina, todavía tranquila—. Después me llevaron a un lugar peor que el infierno.

Dante no preguntó.

Ella sonrió de golpe, levantando un puño.

—Pero salí. Y desde entonces nadie me toca. Si vos me hacés algo, te aplasto.

Dante siguió su juego.

—No me atrevería, señora heroína. Soy muy cobarde.

Recuperar medio imperio exterior le llenó la agenda. Dante pasó los días en contratos, llamadas y traspasos.

Valenntina, en cambio, tuvo una mañana tranquila en la mansión y por la tarde fue a ver a Álvarez.

El lugar elegido era una tetería elegante frente a un lago, con decoración antigua y reservados abiertos.

Álvarez aprendió de la vez anterior. Dejó a Sebastián esperando afuera y primero tomó té con Valenntina. Hablaron de medicina. Cuando la vio de buen humor, recién mencionó a su nieto.

—El pibe fue un idiota. Ya lo reté. Quiere disculparse.

Valenntina no era rencorosa con cosas chicas. Y Álvarez estaba poniendo la cara.

—Si ya vino, que entre.

El anciano llamó.

—Entrá, inútil. Y esta vez portate bien.

Sebastián llevaba un rato esperando como si pidiera audiencia. Al abrir la puerta, lo primero que vio fue a Valenntina de espaldas al lago.

Vestía un qipao moderno color lila ahumado, de tela liviana. De perfil parecía menos filosa, más suave. Igual de peligrosa.

Sacó el celular sin pensar, le tomó una foto de espaldas y la subió a sus redes con unos versos cursis sobre una belleza única.

Si Valenntina lo hubiera visto, la mediación de Álvarez habría muerto ahí.

—Valenntina —saludó, impecable—. Gracias por recibirme.

Como habló poco, ella lo toleró.

Álvarez llevó la charla a la película.

—Sebastián quería filmar mi experiencia en África. Yo le dije que, si busca una historia de verdad, tendría que mirarte a vos.

Sebastián asintió.

—Estoy de acuerdo. Si aceptás.

Valenntina pensó un momento.

—Si sirve para que la gente entienda el trabajo de los equipos médicos en misiones difíciles y para mostrar nuestra medicina, hacelo. Pero enfocá al equipo, no a mí. Una persona no salva nada sola. Si necesitás un personaje con mis hechos, usalos. Lo que falte, inventalo. El doctor sabe lo importante.

Sebastián la miró distinto.

Tenía veinte años y no se peleaba por crédito. No buscaba cámaras. Por eso su abuelo la respetaba así.

—Voy a contratar al mejor guionista del país. Y antes de filmar te paso el guion.

Valenntina preguntó:

—¿Todavía no tenés guionista?

—Quería a A. Vega. Es de nivel mundial. Escribió solo tres guiones y los tres ganaron premios Óscar. Nadie sabe si es hombre o mujer, de dónde es, ni qué edad tiene. Nunca fue a las ceremonias. Todo el mundo se mata por esos premios y a esa persona parece no importarle.

Valenntina bajó la mirada al té.

—Capaz tuvo suerte. Público y jurado generosos. Tampoco es para tanto.

Sebastián, fanático del cine y devoto de A. Vega, se tensó.

—En medicina podés hablar con autoridad. Pero en guion, A. Vega es casi una leyenda. Desmerecer así a alguien de otro campo no queda bien.

Valenntina parpadeó.

A. Vega era ella.

De chica escribía cuentos. Después, entre misiones, siguió escribiendo para no perder del todo la calma. Tres guiones enviados bajo seudónimo. Tres éxitos mundiales.

Y Sebastián, por supuesto, acababa de defenderla de ella misma.

Valenntina tomó otro sorbo de té.

—Bueno. Entonces buscá a A. Vega.

Sebastián se enderezó.

—Lo voy a hacer.

Ella sonrió apenas.

—Suerte con eso.