Volví quince años después y mis hijos me odian

Cap 19 — El misterioso F

Fidel Ochoa entró a la Casona Salazar cargando un maletín de cuero gastado, una cruz de plata al cuello, y un libro con la portada tan usada que las letras ya no se leían. Tenía treinta y dos años, pelo teñido de rubio, ojos claros, y la postura de alguien que prefiere estar en cualquier otro lugar del mundo.

Don Refugio lo miró desde la puerta con la misma expresión que usaba para recibir a los vendedores de seguros.

—¿A quién busca?

—Al señor Salazar. Dígale que es Fidel. Con F de fatalidad.

Don Refugio no se movió.

—El señor Salazar no recibe visitas sin cita.

—Dígale que soy F. Solo F. Él sabe.

Don Refugio cerró la puerta. Volvió dos minutos después.

—Pase. El señor lo espera en el estudio.

Fidel entró. Miró la sala. Miró las escaleras. Miró el techo. Y cuando vio una foto de Isabel en la repisa de la chimenea, se detuvo en seco y se persignó tres veces.

—Ave María purísima —murmuró—. ¿Está viva?

—Está viva —dijo Don Refugio—. Vive aquí.

Fidel se puso blanco. Luego verde. Luego se sentó en el primer escalón de las escaleras y sacó un rosario del bolsillo.

—Si está viva... entonces mis rituales funcionaron.

—Sus rituales no funcionaron —dijo Don Refugio—. Ella regresó sola. ¿Quiere agua?

—Quiero irme.

—El señor Salazar lo espera.

Fidel se levantó con las rodillas temblando y siguió a Don Refugio hasta el estudio.

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Santiago fue el primero en enterarse de quién era Fidel Ochoa.

Estaba trabajando en la oficina del Grupo Salazar cuando la secretaria de su padre mencionó que un tal "señor Fidel" había llamado tres veces en la última hora. Santiago revisó los registros de llamadas de los últimos meses. El nombre "F. Ochoa" aparecía cuarenta y siete veces en un año.

Esa noche, Santiago buscó a Fidel en internet. Lo encontró. Era un autoproclamado "investigador paranormal" con una cuenta de medio millón de seguidores en el extranjero. Publicaba videos de rituales, lecturas de cartas, y ceremonias de "contacto espiritual." Vendía amuletos por internet. Tenía un libro escrito por su bisabuela que supuestamente contenía fórmulas para localizar personas perdidas.

Santiago cerró la computadora. Se quedó mirando la pared de su cuarto un momento largo.

Después llamó a Valentina.

—¿Te acuerdas de las cartas de F?

Valentina tardó tres segundos en responder.

—Claro que me acuerdo.

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Las cartas de F habían empezado cuando los gemelos tenían siete años.

Llegaban cada dos o tres meses. Sobres blancos, sin remitente, con una sola letra en el reverso: una F escrita en caligrafía antigua. Adentro, instrucciones escritas a mano.

"Pidan a los niños que se sienten en un cuarto vacío y digan el nombre de su madre en voz alta. Repitan durante una hora. La energía emocional puede crear un puente entre los vivos y los que están entre mundos."

"Recojan un mechón de cabello de cada hijo. Guárdenlo en un sobre sellado con cera roja. Envíenlo a la dirección adjunta."

"Los niños deben quedarse despiertos una noche completa en una habitación con un círculo dibujado en el piso. La vigilia fortalece el vínculo espiritual."

Valentina y Sol habían cumplido las instrucciones porque su padre se los pidió. No los obligó. Nunca los obligó. Pero tenían siete años, y cuando tu padre te dice que tal vez puedes traer a tu mamá de vuelta si te quedas despierto una noche entera gritando su nombre, lo haces.

Lo hicieron seis veces.

Nunca funcionó.

Un día, Valentina le dijo a su padre que no quería hacerlo más. Sol dijo lo mismo. Emiliano no insistió. Las cartas dejaron de llegar. Los gemelos pensaron que todo había terminado.

No había terminado. Solo habían dejado de incluirlos.

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Valentina llegó a la Casona esa tarde y encontró a Sol en la cocina comiendo cereal.

—¿Te acuerdas de las cartas de F? —le dijo sin preámbulo.

Sol dejó la cuchara en el plato.

—¿Las del cuarto vacío?

—Esas. Santiago encontró al tipo. Se llama Fidel Ochoa. Es un charlatán que vende amuletos por internet. Papá le ha estado pagando durante quince años.

Sol se quedó mirando el cereal.

—Quince años —repitió.

—Quince años. Desde que mamá desapareció. Le pagaba para que hiciera rituales, ceremonias, lo que fuera. Todo para "encontrarla." Y ahora que mamá volvió, el tipo sigue viniendo.

—¿Por qué sigue viniendo si ella ya está aquí?

—Porque papá lo llamó. Santiago revisó los registros. Papá lo mandó llamar hace una semana.

Sol empujó el plato de cereal.

—¿Para qué?

—No sé. Pero quiero averiguarlo. Y quiero decírselo a Isabel.

Sol la miró.

—¿Por qué a ella?

—Porque tiene derecho a saber con quién está casada. Un hombre que durante quince años le pagó a un brujo para que le hiciera rituales con el pelo de sus hijos no es exactamente el esposo del año.

Sol apretó la mandíbula.

—No es un brujo. Es un estafador.

—Peor todavía. Papá lo sabe y le sigue pagando. ¿Qué dice eso de papá?

Sol no respondió. Pero su expresión cambió. Se oscureció. Porque los dos sabían lo que decía: que Emiliano había estado tan desesperado durante quince años que había perdido la capacidad de distinguir entre esperanza y locura.

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Esa noche, los gemelos subieron al techo de la Casona.

Había una plataforma detrás de la claraboya del ático a la que se llegaba por una escalera plegable. Era el lugar más escondido de toda la casa. Los gemelos lo habían descubierto de niños y nunca se lo habían dicho a nadie.

Isabel los encontró ahí porque Valentina le mandó un mensaje que decía: "Sube al ático. Abre la ventana del techo. Es importante."

Isabel subió. Se sentó en la plataforma entre los dos. La ciudad brillaba abajo. El aire era fresco.

—Lo que vamos a decirte es serio —dijo Valentina—. Y no puedes decirle a papá que te lo dijimos.

—De acuerdo.

—Papá tiene un amigo. Se llama Fidel Ochoa. Pero nosotros lo conocemos como F.

Sol tomó la palabra.

—Cuando éramos chicos, nos llegaban cartas con instrucciones. Cosas raras. Nos pedían que nos sentáramos en cuartos vacíos a gritar el nombre de nuestra mamá durante horas. Nos pedían mechones de pelo. Nos pedían que nos quedáramos despiertos toda la noche en habitaciones con símbolos dibujados en el piso.

—¿Quién les pedía eso? —preguntó Isabel. Su voz no cambió. Pero sus manos se cerraron sobre sus rodillas.

—Las cartas venían firmadas con una F —dijo Valentina—. Pensábamos que era un experto que papá había contratado para buscar a nuestra mamá. Ahora sabemos que es un charlatán que vende amuletos por internet.

—Papá le ha pagado durante quince años —dijo Sol—. Desde que mamá desapareció. Rituales, ceremonias, lecturas, lo que fuera. Todo para intentar traerla de vuelta.

Isabel no dijo nada durante un momento. Miró la ciudad. Miró las estrellas. Miró a los gemelos.

—¿Les hizo daño? ¿Las noches en vela, los rituales?

Valentina apretó los labios.

—No nos obligó. Pero teníamos siete años. Nos dijo que si lo hacíamos, tal vez mamá volvería. ¿Qué niño de siete años dice que no a eso?

Isabel cerró los ojos un segundo. Solo uno. Cuando los abrió, su expresión era la misma de siempre: tranquila, firme, presente. Pero algo detrás de sus ojos se había movido.

—¿Cuántas veces lo hicieron?

—Seis —dijo Sol—. Después le dijimos a papá que ya no queríamos. Y él paró. No insistió. Pero siguió haciéndolo solo. Las cartas de F siguieron llegando durante años. Solo dejaron de incluirnos a nosotros.

—Santiago encontró que papá lo mandó llamar la semana pasada —dijo Valentina—. Fidel Ochoa está en la Casona ahora mismo. Papá lo recibió en el estudio esta tarde.

—Lo sé —dijo Isabel—. Lo vi entrar.

Los gemelos la miraron.

—¿Y no hiciste nada? —preguntó Valentina.

—Quería saber quién era antes de actuar. Ahora lo sé. Gracias a ustedes.

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En el estudio de la Casona, Emiliano estaba sentado frente a Fidel Ochoa.

Fidel tenía el libro de su bisabuela abierto sobre el escritorio. Las páginas amarillentas mostraban diagramas, listas de ingredientes, instrucciones escritas a mano en una mezcla de español, portugués y algo que parecía latín mal escrito.

—Te dije que no vinieras a la casa —dijo Emiliano.

—Tú me mandaste llamar.

—Te mandé llamar al hotel. Te dije que nos viéramos en la oficina. ¿Por qué viniste aquí?

Fidel se encogió de hombros.

—Porque necesito ver a la señora. Si realmente es ella, mi libro tiene una sección sobre personas que regresan de entre los...

—No está entre los muertos. Está viva. Siempre estuvo viva.

—Pero las lecturas decían...

—Las lecturas no decían nada porque tú no sabes leer tu propio libro. Llevas quince años inventando resultados para que yo te siga pagando.

Fidel abrió la boca. La cerró. La abrió otra vez.

—Bueno... no todos fueron inventados. Algunos fueron... interpretaciones creativas.

—Fidel.

—Está bien. La mayoría fueron inventados. Pero algunos sí me salieron bien. Esa vez que soñaste con ella en una playa, fue la noche después de mi ritual con las velas azules. Eso no puede ser coincidencia.

—Fue coincidencia.

—No fue coincidencia. Fue mi mejor trabajo. Quiero que conste.

Emiliano lo miró sin expresión. Fidel bajó la vista al libro.

—¿Para qué me llamaste esta vez?

Emiliano tardó un momento en responder.

—Lo que le pasó a mi esposa... su desaparición, su regreso... no tiene explicación lógica. Quince años desaparecida y vuelve sin haber envejecido un día. Ningún investigador me da respuestas. Ningún científico. Ningún médico. Tu libro es lo único que he encontrado que menciona algo remotamente parecido.

—¿Quieres que busque en el libro?

—Quiero que me digas la verdad por primera vez en quince años. ¿Hay algo en ese libro que explique lo que le pasó?

Fidel miró el libro. Miró a Emiliano. Miró el libro otra vez.

—No lo sé. Hay secciones que nunca pude descifrar. Están en un dialecto que no conozco. Podría estudiarlas, pero necesitaría tiempo. Y...

—¿Dinero?

Fidel tuvo la decencia de bajar la mirada.

—Sí.

—Te voy a pagar. Como siempre. Pero esta vez quiero resultados reales. No interpretaciones creativas. No sueños. Resultados.

—¿Y si no hay resultados?

—Entonces esta es la última vez que nos vemos.

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Emiliano no sabía que Isabel estaba parada al otro lado de la puerta del estudio. Y no sabía que los gemelos estaban parados detrás de ella.

Los tres habían bajado del techo juntos. Isabel caminó hasta el estudio. Puso la mano en la perilla. Valentina le agarró el brazo.

—¿Qué vas a hacer?

—Escuchar.

Y escuchó. Cada palabra. Cada pausa. Cada tono de voz.

Cuando la conversación terminó y Fidel salió del estudio, se encontró de frente con Isabel, Valentina y Sol. Los tres lo miraban desde el pasillo.

Fidel hizo un sonido que estaba entre un grito y un hipo. Se pegó a la pared. Se persignó cuatro veces.

—¡Pensé que habías dicho que estaba viva! —le gritó hacia el estudio.

Emiliano apareció en la puerta. Vio a Isabel. Vio a los gemelos. Vio la expresión en la cara de Isabel. Y supo que ella había escuchado todo.

Su cara pasó de sorpresa a pánico en menos de un segundo.

—Isa, yo puedo explicar...

—No tienes que explicar nada —dijo Isabel—. Ya escuché todo.

—¿Todo?

—Todo. Los rituales. Las cartas. Los quince años pagándole a un hombre para que te dijera lo que querías oír. Las noches que hiciste a tus hijos de siete años quedarse despiertos gritando mi nombre en cuartos vacíos.

Emiliano miró a los gemelos. Los gemelos no desviaron la mirada.

—Isa, yo estaba desesperado. No sabía qué más hacer. Te busqué de todas las formas posibles. Investigadores, policías, gobiernos, agencias internacionales. Cuando todo falló, esto fue lo único que me quedó. No porque lo creyera. Sino porque necesitaba que alguien me dijera que ibas a volver.

Isabel lo miró un momento largo. Después caminó hacia él. Le puso las manos en las mejillas. Lo obligó a mirarla.

—No estoy enojada porque hayas buscado ayuda donde pudiste. Estoy triste porque sufriste tanto que un charlatán con un libro viejo te pareció una buena opción.

Emiliano apretó los labios. Sus ojos se pusieron rojos. No lloró. Pero estuvo cerca.

—No me vas a dejar por estar loco, ¿verdad?

—No estás loco, Emi. Estabas solo. Y un hombre solo hace cosas desesperadas.

Fidel, todavía pegado a la pared del pasillo, levantó la mano tímidamente.

—¿Me puedo ir?

—No —dijo Isabel sin voltear—. Usted y yo vamos a tener una conversación mañana. Sobre cuánto le cobró a mi esposo durante quince años, y cuánto de eso piensa devolverle.

Fidel tragó saliva.

—¿Devolverle?

—Devolverle. Con intereses.

Sol, desde el fondo del pasillo, soltó una risa corta. Valentina se tapó la boca con la mano. Y Emiliano, por primera vez en la conversación, sonrió. Solo un poco. Solo lo suficiente para que Isabel lo notara.

Santiago, que había estado escuchando desde las escaleras del segundo piso sin que nadie lo supiera, sacó su teléfono y le mandó un mensaje al grupo familiar.

"Papá no está loco. Solo estuvo muy solo mucho tiempo."

Fue el segundo mensaje que alguien mandaba en ese grupo. El primero había sido Sol diciendo "estuvo bien." Los dos mensajes, separados por semanas, contaban la misma historia: una familia que estaba aprendiendo a hablar.